Стихо

О, если б без стихов душой лишь можно было
Мне высказать все то, что сердце пережило,
Ведь зачастую кажется лишь хитрой ложью,
Все, что стихами выразить считал возможным;
Ведь лишь отчасти поэтическое слово
Способно отразить души людской основу, -
Но вне меня стихи желают проявленья,
Бумага ждет их на себе отображенья, -
И вновь перо сему содействовать готово, -
И вот, себя, как отблеск света неземного,
Являет миру поэтическое слово.
Но подступает вновь к душе молитвы благодать...

У стихии забрали глаза,
Всё крушит и ломает она.
И от боли не разберёт,
Кто виновен, что ей не везёт.
Мечет молнии, рушит дома,
И не знает, кем стала она.
Ведь не видит вокруг ничего.
Всё теперь перед нею мертво.

Но со временем боль та пройдёт,
И стихия от ран оживёт.
И найдутся живые глаза,
Снова в ней воцарится весна...

...Я бы подарил тебе стих, да жаль рифмы нет
Может быть, всё придет через пару лет:
И Любовь, и Страсть, и еще Любовь,
Потерплю чуток, все вернётся вновь...

...Я бы подарил тебе стих, или восемь строк.
Хочешь, целый мир, ляжет на листок?
Эти восемь строк, в них мои мечты,
В них моя Любовь, в них, конечно, - Ты!

...Я бы подарил тебе стих, да жаль, рифмы нет...
На большом холсте напишу портрет,
Розовый рассвет, облако мечты,
Небо на двоих, только Я и Ты!

Учусь писать веселые стихи,
В моих былых - лишь горькая усмешка,
Дурной души забытые грехи,
Сквозь скважину за всем недобрым слежка,

Хочу писать, забыв про боль и грусть,
Про тишину, подлунное страданье;
Хочу писать - не то чтоб не решусь -
Пока мое безрадостно сознанье.

Нет ничего, что в сердце б так вошло
Веселой скоромошеской свирелью,
Чтоб поплясать хотелось хорошо,
Как соловей залиться звонкой трелью.

Но лунный свет - как от него уйти,
Когда наедине с собой...

Прощальные стихи
На веере хотел я написать,-
В руке сломался он.

Он снова жив и снова пишет,
И с снова черный кофе пьет,
Он снова смысл какой то ищет,
Хотя найти его не ждет.
И снова взмахи ручки черной
Рождают черные штрихи,
И ясным днем и ночью темной
Он пишет черные стихи.
А сердце биться продолжает,
От этого он так устал...
И где же тот проклятый смысл,
Который столько лет искал?
Достал из пачки сигарету,
Взял зажигалку, прикурил,
Все так же молча глянул в небо,
Колечком тихо дым пустил.
Так тихо, ночь, спокойно, грустно...

Есть талант стихи писать, есть картины рисовать,
Есть талант руководить, есть талант коров доить,
А есть ли талант быть счастливым иль нет
Вы в сердце своем найдите ответ!

1
Меж тем, Читатель, вероятно,
уж догадался, чрез сюжет
( звучащий, в общем-то, занятно ),
что женской доли, в нём, всё нет…,
хотя, пора б…- Ведь героиня,
в сей повести, почти богиня
( А как иначе, не точь-в-точь? )
и плюс к тому ж - Кирилы дочь…,
но мы, о ней, и то - в прологе,
сказали несколько лишь слов,
а посему: и цикл стихов
( Да и о ней ли, в эпилоге? ),
настало время посвятить,
чтоб тем сюжет обогатить!
2
В эпоху, из событий данных,
что перед нами, в сих стихах...

1
А вот теперь-то, Мой Читатель,
я, позволения попросив
( хоть и труда сего, создатель ),
суть объясню, в Стихах излив…-
и то, для тех, кто нить сюжета,
забыл давно ( О…, жизни Лета*! ),
а может, и совсем не знал,
презрев А.С. оригинал…
Но к обстоятельствам ( по теме )
вернуться если, повесть чтя,
то рассказать, пора, не льстя,
о главной, в общем-то, дилемме,
Дубровский - в коей - в меру сил -
себя - в француза превратил…

* - Лета - ударение на первом слоге, ибо
речь о реке...

Забытая молитвами стихия,
От ран своих немыслимо кричит.
Но нет молитв, на стёклах стынет иней,
А боль внутри, как на котле кипит.

Забытая, покинутая сердцем.
Воспоминания уже не так ярки.
И быль, со временем, теряется на первом,
Обрыве, как лекарстве от тоски.

Забытая молитвами стихия,
Не спит уже, похоже много-много дней.
Заброшена, покрылась пылью книга,
Которая о счастье говорит.

И ветры поднимаются, как скалы,
Ей шепчут:" Ты безвольная совсем..."
Твоя судьба, не верить в...