Стихи ветеранам труда

Трудятся пчёлки, нектар собирая,
Я наблюдаю за ними с крыльца.
Каждая крутится в поте лица,
Чтобы потом я, чаёк попивая,
Вновь ощущал райский привкус медца.

Нету у них выходных, перекуров,
Знают задачу свою назубок –
Надо работу им выполнить в срок,
Нету отгулов, больничных, прогулов.
Будет мне на зиму сладкий медок!

Мне бы подкрасться поближе немножко,
Их на минутку всех вместе созвать,
Чтобы негромко спасибо сказать
Пчёлкам за то, что своей большой ложкой
Мёдик душистый смогу...

Ну, как ты живёшь, ветеран,
В обещанном царстве Свободы,
Быть может стал туже карман
И канули в вечность невзгоды?

Ты Родине отдал, что мог,
Здоровье и силу, и знанья
И, вот, получаешь в итог -
На праздник похлёбку в признанье!

Не стал ты хозяин и пан,
Не стали богатыми дети,
Во всём трепыхаешься сам,
Как рыба, попавшая в сети!

И нету просвета ни в чём;
Мораль же новацкая зрима -
Сосед не поддержит плечом,
Толкнёт и проследует мимо!

Что ждать старикам от Властей
Так...

Боже, как же мы вам обязаны,
Обязаны жизнью своей.
И нет ничего ведь прекраснее,
Чем жить лишь Отчизне своей.

Вы для нас сделали многое:
Шли под пулями, и не раз
Вы летали в небо высокое,
Чтоб уничтожить напасть.

Вы забывали о боли и трусости,
Были сильней, храбрей и добрей.
Вы – настоящие воины нужные,
Каких уж не сыщешь теперь.

Каждый ребенок родной для Вас,
Каждая женщина – мать.
Девушки были невестами Вам,
Сестрами можно назвать.

И вот сейчас мы глядим на Вас,
Думаем...

На траве у дороги лежал изувеченный пёс.
Без ноги и без глаза, весь в ранах, нет места живого.
Легендарную битву, видать, этот пёс перенёс.
Боевая порода - бесстрашного теста крутого.
Не стонал, не скулил, не выпрашивал, просто лежал,
Шевелило дыханье слегка полумёртвое тело,
На цеплявшихся шавок внимания не обращал
И казалось, до жизни ему уже не было дела.
Но достоинство воина трепет вселило вокруг,
Кто подстилку принёс, кто еду, кто бесхозную будку,
И судьба преклонилась пред сим...

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои...

Стихи тебе и даром не нужны.
Жеманность в них, красивость и притворство.
Глаза бы были мужние нежны.
Душа его не стала б коркой чёрствой.

А он всё чаще в сторону глядит.
На тех, кто помоложе, понаивней.
То беспричинно весел, то сердит,
То солнечен, то мрачен, как руина.

Твой день рожденья. В доме торжество.
Но настроенье не поднимет зеркало.
Да и вино – оно такое терпкое.
Вот разве дети – копии его…

Стихи слагать не мой удел,
Но чувства не могу понять свои иначе.
От горьких слов твоих ещё немного поседел,
Комок в груди и моё сердце плачет.

Ему отдашься в страсти мимолётной,
Но не получишь ласково "люблю" в ответ,
За удовольствие попросит мзды монетной,
А я без корысти любил, но больше меня нет.

Наверно так начертано судьбой,
Что быть тебе моей болящей раной.
Немилосердна и жестока ты со мной
И наполняешь душу горечью поганой.
____________________________
Теперь посмотрим...

Стих нумеро два, дитя ночи и великих стран,
Там, где бьётся в сердце великий Уэллес-Ан,
Где в лунную ночь не превозмочь
Влечения к милой любви
Стих нумеро два льётся,
Рвётся, бежит из груди.
Там, где играла ножкой принцесса великих стран,
Юный поклонник лова очень её возжелал,
Созерцая строй пальчиков, пятку,
Ноготки и движенья ноги.
Фетиш поклонника лова
Предпоследовал чувству в груди.
Звёзды сияют на небе, мерно пламя костра в ночи,
Шелестит под ногами песок, колыхаются грудь и...

Стихи – есть буквы, или звуки.
Стихи – солдаты на плацу.
Поэта творческие муки
сродни терновому венцу.

Куда там вашим оригами,
моя задача потрудней –
пытаюсь описать стихами
подругу самых лучших дней.

Но где найти слова такие,
и как мне описать в стихах
глаза, такие дорогие?
Руки нетерпеливый взмах?

Меня не упрекнуть в халтуре –
за слово всё отдать готов.
Но как мне быть, когда, в натуре,
таких не существует слов
про аромат волос и кожи,
и ряд изогнутых ресниц...

Стихи о любви, стихи про любовь,
Как будто две памяти встретились вновь.
И солнце сжимается в капле дождя,
Но чувства уменьшить до капли нельзя.
А льдинки на ветках не тают зимой.
Как твой нерешительный голос и мой.
И если мечты о любви улетят,
То им никогда не вернуться назад.
И как без ответа остался вопрос,
Расскажет история облачных грёз.
Всё это бывало тысячи лет,
Но вот до сих пор не получен ответ.
И нужно ли чувства прятать в словах?
В картинах, сюжетах, мелодиях, снах?
Но...