Стихи великих поэтов

О странный миг любви поэта.
Лилова красная река.
Неугасимый поток света.
И океана буйство красота.

Секунда горького признанья.
Комет сгорающих слеза.
Миг откровенья покаянья
Любви ушедшего творца

Ты словно вьюга неземная
Веков не знаешь гимн творя
Где каждая строка рыдая
Поет прекрасней соловья

И тайну вечности вскрывая
Где смерть пред жизнью как раба
Планете счастье излучая
Творишь дыша как небеса

О странный миг любви поэта
Воспевший жизни океан...

Беспокойно чуток сон поэта, награжденного талантом.
Тревожен его сон порой, как хрупкий лед весенний
На ровной водной глади голубых озер, озаренных
Позолотой солнечных лучей или звездно-синим блеском.

Во сне мечтательном и чутком талантливый поэт
Может творить свои произведения, которые порою
Великой силой вдохновения, своей волшебной силой разбудят
И до рождения поэмы новой или повести, какой не дадут уснуть.

Будет молодое дарованье витать в мечтах и грезах,
В бессонных и...

Шел по улице поэт .

Поэт неизвестный сегодня ,
Под дождем он по улице шел .
Дождь не долгий , всего лишь до полдня ,
Не угоден , но все же прошел .

Солнце вышло и землю согрело ,
И согрет был беспечный поэт ,
Пар валил от промокшего тела ,
Наш поэт был легонько одет .

Шел по лужам в разбухших ботинках ,
Шмыгал носом и слезы текли ,
Вытирал рукавом с глаз слезинки ,
Шел и сопли до самой земли .

В такт шагам бормотал что-то в рифму ,
Сочинял видно новый памфлет .
Видно...

От поэта остаётся
Пара строк - на эпитафию,
Парафраз - на тост, остротца…
(Что при жизни всем потрафила),

Пара женщин (в роли Музы),
Парочка грехов нечаянных,
Враг-другой (не без обузы)
И тандем друзей отчаянных.

Остаются горы трупов
Смутных, неподъёмных замыслов
И замет души, что тупо
Здесь порой рождались (замертво!)

И не просто так "бумага"
И не "датские" посланьица…
От него, как детям мага,
Тайна трюков не останется!

Остаётся от поэта
В небе чувств сгоревших зарево...

Мир так велик, а мне так мало надо
Лишь одного тебя с такой большой земли
Мир так велик, а я так сильно рада
Нашей большой и преданной любви.
Мир так велик, а в нём лишь мы с тобою,
Когда друг с другом мы наедине.
Мир так велик, а я грущу, с тоскою,
Когда придти я не могу к тебе.
Мир так велик, а сердцем я с тобою.
Только твой образ вижу я во сне.
Мир так велик, а жизнь будет такою,
Ведь ты дороже всех на свете мне.

Поэты могут перевоплощаться,
причём практически в любой объект.
Скажите мне к примеру: "Камикадзе" -
и Вы "Банзай!" услышите в ответ.

Поэтам свойственны метаморфозы
такие что, почувствовав конфликт,
сумеют описать его без прозы
и вынести лирический вердикт.

Поэты совершают во мгновенье
перемещения мечтою вдоль и вверх
по всей вселенной, разрушая стены
в быту и созидая фейерверк.

Поэты не умеют притворяться,
но, в образ неожиданный входя,
из долгой памяти реинкарнаций...

- Великий грех имеет право
Он ведь свободен от оков
И нету на него управы
Он мил скорее и здоров
Великий грех бредёт по полю
И ищет новых докторов
Великий грех. А я здоровый
И жить в несчастье не готов.


От Наталия:
-То - иллюзорная свобода
То - иллюзорный беспредел,
И многим надоел до рвоты
Болезни - всех земной удел...
Великий грех бредет... - едва ли...
Активен, жаждет перемен,
Он над Землею не порхает,
Но ураганом многих - в плен...
И доктора - не...

Но кто же Вам сказал, что я поэт?
Вслушайся, услышишь: ритма нет.
Найти бы рубильник с надписью «слух»,
Вдобавок всего, еще и глух.

И я не вижу когда читаю,
Ваши ожидания вряд ли оправдаю.
Может, найду когда-нибудь дорогу,
К правописанию, к своему слогу.

Мне не важны эти каноны,
Не соблюдаю принятый этикет,
Не стремлюсь к эталону.
Блокнот, ручка, рифма, посыл, свет.

Это все, что у меня есть.
Пишу, как умею, неся весть.
Пишу, как пойдет, пока открыта дверца.
Всегда с...

Спроси, мой друг, у трепетных осин:
По ком сегодня грусть листает ветер,
По ком сегодня бабы на Руси,
Заголосили без обычных сплетен...

Спроси, мой друг, зачем печален дождь
И листья во дворе упали в кучи,
И медяки суют кому-то в горсть,
И солнце закрывают в небе тучи...

Спроси, мой друг, за кем иду в толпе,
Незряшною душою восклицая
И почему так одиноко мне,
И колокол звонит не умолкая…

Спроси, мой друг, зачем читать стихи
И прозу в некрологе об ушедшем,
Зачем прощать обиды...

Вот так уходят в вечность на рассвете
Поэты, позабыв про этот мир.
И пропоет их песни только ветер,
И диск луны сияет, словно нимб..

И в полночи звезды сгоревшей пламя
Еще они почувствуют душой.
И где-то там, за синими горами
Их встретив, Лада уведет с собой.

Там музыка и яблок ароматы,
Там Берегини милые юны
И ласковы, так вот опять куда их
Влекло в туман, и мутный блеск луны,

И сказки нерассказанные с нами,
И девы в белом – как прелестны вновь,
Какими невесомыми словами...