Стихи великих поэтов

Велики и предивны дела Твои, Боже,
От творенья земли до скончанья веков!
Был указан нам путь и заветно проложен
Вифлеемской звездой средь ночных облаков.

Ты отверг гордецов, как исчадий проклятья,
Ты возвёл неимущих в Апостольский чин,
И чудесною силой Святого Распятья
Отпустил нам грехи безо всяких причин.

Велики и предивны дела Твои, Боже!
Ты нас Кровью Своей освятил, окропя.
Больше нет той любви, если жизнь ты положишь
За друзей, ненавидящих ныне тебя...

Поэт сегодня... Есть от Бога,
Но от Лукавого в сто крат...
И слова чистый бриллиант
Не блещет гранью от подлогов.

Диверсий версий и не счесть,
И высший смысл смещён уныньем,
Тщеславие строкой полынной
Для душ несёт дурную весть...

Не возвышаем дух строкой, -
Ввергаем в бездну! И над миром
Звучит не гимн рождённый лирой,
А стон Поэзии больной...

Поэт - он тать, паяц, герой?

Поэтом можешь ты не быть,
Любить поэзию "обязан",
Иной поэтом хочет слыть,
Но с ней и ниткою не связан.
Поэзия тогда твой Друг,
Когда ты любишь Мир вокруг.

Поэты спасают мир —
Ночами корпят у свечи,
Словить стараются миг,
Огнём промелькнувший в ночи.

Все вместе, к плечу плечом,
Поэты ведут свой народ,
Стихами, а не мечом,
Спасать человеческий род.

Хотят свой издать закон:
Пером лишь одним воевать,
Где мирный весь лексикон —
Из слов вся военная рать.

Послом для мира прослыть,
Поэт призывает всех нас,
Мечи у креста сложить,
Словарный утроив запас.

Услышит его Земля,
Поэт ведь народа кумир
И каждый...

Поэты-художники слова
Величия взгляда души
Они -творцы по воле Бога
По сути пишут за гроши

Судьбы их суровы
И властям они не нужены
Но в них есть искры основа
И страсти, для которых они рождены.

Россия матушка страна...
Пора вылазить из дерьма.
Давно бы на ноги надо встать...
Жизнь Великую в России возрождать!
Чтоб гордилась Родина мать...
Надо с поднятой головой по планете шагать.
Шагать не по извилистой дороге...
Застревая в каждом сугробе.
По накатанной, проторенной надо шагать ...
По жизни в стране везде успевать.
Матушку Россию в лидеры продвигать.
Страны на планете все обогнать,
Чтобы народ... мог жить, не страдать...
Россию родную свою уважать.
Богатства земли везде...

Поэты изнасиловали осень.
Лежит бедняжка у опушки.
Уж кое-где белеет проседь...
Друзья! Не мучайте старушку!

(На тему: "поэты изнасиловали осень!", АнтипУшкин) Н.В.Невесенко

Как много их, прекрасных дам,
Которых славили поэты.
И люди верили стихам
И пели страстные сонеты.

Когда играет в жилах кровь,
Всем остальным, какое дело!
Веками за свою любовь
На пули шли поэты смело.

И умирали. В этом ль суть!
Поэт и после смерти с нами.
И кто-нибудь когда-нибудь
Вновь славил дам его словами.

В словах поэта сердца крик.
Примите мудрую беспечность:
От вас он хочет только миг,
Но дарит вам за это ВЕЧНОСТЬ.

Жил писатель в станице на Дону…
Любил свой край… любил страну!
Любил природу Донских степей…
Он родом сам донских корней!
Да! Он и сейчас не умер в сердцах…
По сей день, Великий писатель в глазах.
Его романы весь мир читает…
Тропа к могиле не зарастает!
Цветы к подножию камня возложить…
К его таланту голову склонить.
Прославил Шолохов наш Дон родной…
Казачьим бытом и войной!
Как на Дону казаки проживали…
В 1-ю мировую и гражданскую воевали!
Сколь в тех боях, - казаков полегло...

От сотворения Земли…
Я — влет люблю!
Я — вхлам ревную!

И мне летается. В пыли.
И пишется. Напропалую.
А сверху дождь слепой шуршит!!…
крылом бездонным
и нетрезвым…

Но кто-то
нашу жизнь спешит
семь раз отмерить. И отрезать.
«Поэты долго не живут…», –
вещают в спину непоэты.

А я пью неба синеву.
И полирую эполеты.
Поверх крестов!…
Сердец поверх!…
ПОЭТ ВОЛНОЙ НА НАС НАКАТИТ…

Не меряйте поэта век…
«рулетки» вам до звезд —
не хватит…

2113


+


Публикация...