Стихи тьма

Вот сижу и раздражаюсь –
Стих не в силах дописать.
Третий день над ним я маюсь:
"Может что-то поменять?"

Ну не нравятся мне строки.
Я стихом этим добит –
У меня уже заскоки,
От него уж мозг болит.

Изменил уже настолько,
Что и сам едва узнал,
И сижу рыдаю горько:
"Как же он меня достал!"

Из-за этого мерзавца
Третий день не ем, не сплю.
Если завтра не поддастся,
В унитазе утоплю!!!

2006 г.

Зачем я стих пишу, столь грустный?
И для чего люблю писать?
В моей душе не так уж пусто,
О многом я могу сказать.

Зачем пишу о чувствах нежных?
И про счастливые часы.
О вечерах, как пепел снежных,
Когда влюблен в кого-то ты.

Когда в душе твоей, столь юнной,
Играют краски день за днем.
А ты идешь опять угрюмый,
Пытаясь не играть с огнем.

Время стихов придет
Через немало лет...
Будет валить народ,
Будет искать билет.

Будет читать стихи
И наизусть учить,
И красотой строки
Будет судьбу лечить.

Время попсЫ уйдет
Как-то ко всем чертям.
Каждый пискливый кот
Нынче в свету реклам.

Время стихов придет
Не через год иль два,
Каждый почти что рот
Будет ловить слова.

Каждый почти что глаз
Сможет легко найти
Где же блестит алмаз,
Где же стекло блестит.

Треснет тяжелый лед
После конца зимы.
Время стихов придет...

Ты говоришь, поймешь мои стихи,
О ком же я пишу, скажи?
Кого учеником зову?
Кого назвать я не могу?
Да, кто такой вообще тот я,
Который пишет от меня?
С кем постоянно говорю?
С кем чувствую, что я живу?
С кем я свободу обретаю?
О чем я вечность там мечтаю?
Кому я посвящаю песни,
Когда лишь ночь и все созвездья?
Что я ценю, не зная меры?
Ты говоришь, что понял все,
Что это бред и я ничто!
Но посмотри ты на себя,
Тебе ли снятся небеса?
Снится ли тебе луна?

Снова стихи пошли
горлом,
В сетку Любви летят
голом,
Хлебом встречаю их
и солью,
Снова пою свое
соло.

Снова стихи плывут
в небо
Смесью прозрения
с бредом,
К солнышку тянутся
хлебом,
Как им послушно я
предан!

Снова стихи пошли
горлом,
Снова дыханье мне
сперло,
Снова мальчишкой
крылатым
Брошусь опасности
в лапы.

Снова стихи пошли
сердцем,
Вышибли к воздуху
дверцу,
Чайками ринулись
к морю,
Будущему в глаза
смотрят...

Никуда мои стихи не разбежались,
Никуда их не унес однажды вихрь,
А к моей груди доверчиво прижались,
Знают: как никто, жалею их.

Я жалею их: и те, что стары,
И жалею юные стихи,
Что еще от жизни не устали,
Что еще не ведали тоски.

Смотрят, будто малые котята,
Взгляд не отрывая от меня,
Ну а я смотрю опять на даты,
Эти даты тоже часть меня.

Эти даты мне напоминают
Сколько лет стихам моим и мне,
И как, обгоняя все трамваи,
Я скакал на розовом коне.

Конь мой умер, а стихи...

Твой мир не качнулся, пульсирует он так всегда,
И жизнь по наклонной, но, только уверенно снизу,
Поднимемся вверх, и посмотрим на это с карниза,
И скажем, по жизни лишь трусу нужны тормоза.
А время, для нас, не очерченный кем-то квадрат,
Пусть вёрсты его разрезают на доли любые,
А мы лепестками слетимся в цветы роковые,
И этому мигу, как вечности, буду я рад.
Желанья, возможности, ворох проблем – благодать!
Обрывочность мыслей - она, как в стихах, не проказа,
Я в том не уверен, а этой...

Умею я стихи писать
Без остановок сутки,
Умею с рифмою плясать
Под вдохновенья дудку.

Умею с обрыва нырять
В пучину русской речи,
Умею женщин обнимать
Невидимо за плечи.

Умею красоту глотать
На улице и дома,
Умею между звезд летать
Знакомых, незнакомых.

А вот Удачу я сачком
Ловить не научился,
Внести хоть ненадолго в дом
И гладить ее крыльца.

И счастье зацепить крючком -
Не для меня задача,
И быт всю жизнь на мне верхом
Куда захочет - скачет.

Я пишу стихи! Зачем? Незнаю...
Известно сердцу одному!
Я пишу стихи! Зачем? Не понимаю...
Словно смысл жизни по холсту!
Я пишу как больно в этом мире!
И как душа сжимается в тиши!
Как задыхаюсь я от этой пыли,
Продав свой разум за гроши!
Каждый нынче выберает:
Куда? Зачем? И почему?
И каждый где то понимает:
"Что, мол, не так я тут живу..."
И я вот это вроде знаю,
Но как понять себя? Простить?
Я просто рифмы подбираю!
Чтоб мысли выкинуть....забыть!

Сказал мне кто-то на досуге:
В твоих стихах - то рифмы нет, то смысла не понять!
В испуге
Я зареклась писать.

Но вот, не удержав шалунью мысль,
Я к ручке потянусь рукой -
И стих прольется, по-привычке,
Неудержимою рекой - сквозь правил и запретов строй.