Стихи-стихи

Полоскали ветра,
Вечер в воздухе свежем.
Звезды первой искра,
Зажжена была небом.

Затихал городской,
Шум и гвалт, но не разом.
Всплыл над первой звездой,
Лик луны жёлтым глазом.

Ночь владычица сна,
Власть взялА на планете.
Мир меняет она,
В луны призрачном свете.

Тайн вселенских полно,
В звёздах всё, небо ночи.
Путём Млечным оно,
Манит, счастье пророчит.

А Земли шар искрой,
Для масштаба Вселенной.
И на ней городской,
Шум стихал — постепенно...
Марковцев Ю

Устала! Все! Дела бросаю!
Сижу! Пишу! Я отдыхаю!
Живу в стихах! В стихах мечтаю.
Еще от наслажденья таю.
Порой заплачу, засмеюсь,
А может быть еще влюблюсь.
В стихах эмоции мои.
В стихах скажу я о любви.
Пусть строчки дышут, пышут жаром,
В душе откликнутся пожаром.
Все то что я коплю в душе
В стихах написано уже.

Коньяк в графине - цвета янтаря,
что, в общем, для Литвы симптоматично.
Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Он сильно обрубает якоря
всему, что неподвижно и статично.

Конец сезона. Столики вверх дном.
Ликуют белки, шишками насытясь.
Храпит в буфете русский агроном,
как свыкшийся с распутицею витязь.
Фонтан журчит, и где-то за окном
милуются Юрате и Каститис.

Пустые пляжи чайками живут.
На солнце сохнут пестрые кабины.
За дюнами...

Они — мир сотрясли стихами,
А я — как мог, жил ими в нём.
Они — стремились быть Творцами,
Я мал — писал о небольшом.

Лишь в юнности, стремился мир исправить,
Мечтал и грезил Космос покорить.
Но мал, к тому же не тщеславен,
И предпочёл, жизнь по теченью плыть.

А годы шли и как-то незаметно,
И жизнь, уж вся почти-что позади.
И время — было не бесследно,
Инфаркты — сердца боль в груди.

Жизнь иногда, бывает смерти хуже,
Когда во всём, в ней веру потерял.
Когда в ней, самому себе...

Сказкой-сном стихов,
Спал, но мне опять.
Шумом громких слов,
Мир смог помешать.

Видя в сказке бред,
Боль плеснул он в них.
И источник бед,
Не закрыл мой стих.

Болью я измят,
И не тот, что «до».
Боль туманит взгляд,
Я пустой — никто.

Стало всё-равно,
Что там дальше ждёт.
На душе темно,
В ней печаль живёт.

Сказкой-сном стихов,
Смог я всё ж уснуть.
И среди следов,
Свой, ищу в них путь...
Марковцев Ю.

Я на белом листе,
Вязь оставлю стихов.
Между строк в пустоте,
Эхо тихих шагов.

Эхом тихих шагов,
И движений души.
Часть её, там меж слов,
Жить осталась в тиши.

Себя светлую часть,
Я раздал по стихам.
В них души моей страсть,
Оставляя здесь вам.

Вам, тем кто меня после,
Продолжая дней нить,
На Земле солнца возле,
Будет жить и любить.

Смертны телом поэты,
Но их души в стихах.
Бытия смыв запреты,
Живут дальше в веках...
Марковцев Ю.

Я негромким стихом,
Миру: — «Здравствуй!» — скажу,
Пожелав добра в нём,
В него душу вложу.

В нём скажу всем: — «Привет!»,
Всем, кто есть, кто живой.
Всем, кому много лет,
И всем кто молодой.

И все те, кто со мной,
В одной жизни волне.
На мой стих добротой,
Отвечать будут мне.

Как души оттиск — стих,
Прост, без пафоса слов.
Он для тех, кто свет их,
Сердцем принять готов.

Всё в стихах без прикрас,
Так, как вижу — скажу.
Не для них, не для вас,
Для души — их пишу...

Пробеги по моим стихам,
Строки их, как ступеньки могут.
В Ад вести сквозь грехи к чертям,
Или, совести словом, к Богу.

Весь в стихах я — и плюс, и минус,
В мире их, я оставил мой.
Не стереть и из них на вынос,
Не забрать, буквы ни одной.

Неугоден был ими многим,
И бит словом, не раз я был.
И за мысли их, и за слоги,
И за то, что в них грусть дарил.

А я был в стихах тем моментом,
Каким жил, когда их писал.
Не сражался в них, с тьмой иль светом,
И награды за них не ждал...

Напишу куплетов пять,
По четыре строчки.
И закончу их опять,
Дробью многоточий.

То ль проклятие, то ль Дар,
Мне стихов желание.
Чувств горячих в них пожар,
И души метание.

В них и смех, и слёзы дней,
Вера и сомнения.
Свет и тьма земных путей,
Их хитросплетение.

Я стихов не сочиняю,
Просто живу в них.
И мук творчества не знаю:
Собеседник мне, мой стих.

И в час трудный поддержать,
Словом на листочке.
Могут вновь куплетов пять,
По четыре строчки...
Марковцев Ю.

Луна кусала сыр, как мышь,
а ты еще в ночи не спишь,
а ты читаешь что-то там,
как чернокнижник — свой Коран,
а ты гуляешь по волнам
сияний, комната — ашрам,
и хочется повыть и спеть;
ты капаешь чернилом в сеть...
* * *

Печали омуты глубоки,
и пьет она все наши соки;
но высшая бывает сладость —
когда печаль переходит в радость...
* * *

Когда обрушился последний мост
и нет назад уж отступленья,
мы делаем шаг, переступив погост,
в новую жизнь, как в преступленье...