Стихи русских поэтов

Кто есть поэт, а кто есть стихоплёт?
Судить ли мне? Скорее – быть судимым!
Стих за стихом я всаживаю в лёд:
Осколки, брызги. Холодно и мимо…

Пуста обойма и заел затвор.
Оружие нуждается в починке,
А Мастер убеждает: «Командор,
Калибр смени. Снарядов нет на рынке.
И кто идёт с базукой на зверьё?
Не мастодонты. Вот… возьми «воздушку».
Бесплатно!». Ну а я твержу своё:
«Легка. И не по чину. Мне бы пушку!».

Желаний много, благ ничтожно мало.
И не разделит поровну никто.
Всем тем, чего Вам в жизни не хватало
Владел небезызвестный «конь в пальто».

Обидно. Кто-то ездит на Гавайи
И балует овчарку балыком,
А кто-то вынужден сидеть на чае,
Мечтая о пампушке с чесноком.

Да, нет! Я не о пользе передела.
От революций – разных бед не счесть,
И быть во власти нового мингрела –
Не слишком упоительная честь.

И как же быть? Писать стихи – поэтам!
Не продаются? Временно. Пока.
Весной не...

Твой рост заметен и в стихах,
и боль понятна, скорбь и страх.
Как расставание с мечтой
Твой горький крик...
Но Бог с тобой!
Смотри! Давно седой старик,
Твой путь прошел, и не поник,
Не потому, что врать привык,
Но потому, пока он шел,
Иные истины нашел.
Не сдался мифам в горький плен,
Поняв, Земное - жалкий тлен,
Нет правды в нем! И не спеши
Продать страдания души
За призрак счастья...
Он, увы, - ловец, глупцов и подлецов,
Для мук и ВЕЧНОГО ненастья.
Смирись и наберись...

Откроет ветер окна,
И распахнет все двери,
Чтоб теплый свет от Солнца,
Почувствовали звери,
Живущие в потемках,
Кусающие душу.
Быть может, свет согреет
И вытащит наружу?!
Оттает, может, сердце,
Замерзшее с годами,
И доброта проснется
С их НОВЫМИ стихами?!

Я был из тех , наверно , из последних ,
Что говорили голосом души ,
Я сочинял свои стихи и бредни ,
Что приходили в голову в тиши …

Не спал ночами , молча после шахты
Садился в угол , приоткрыв тетрадь ,
И начинал свои ночные вахты -
Стихи писать и молча рифмовать …

Или в Можге , на родине любимой ,
Всю ночь не спя , под утро разомлев ,
Я вдаль смотрел как неба угол синий
Стал потихоньку сказочно алеть …

о чЁм, прозаик, ты хлопочешь?
давай мне мысль, какую хочешь...

Я на неё плесну чернил,
(Без них не пишет и дебил).

Перо отточенное в руки
Возьму, и вовсе не для скуки.

Крутую рифму призову,
Чтоб мысль не билась на плаву.

Наполню строчки глубиной,
Чтоб стал размер совсем иной.

Из слов я выберу солдат,
Расставив строем в аккурат.

Назначу старших на бумаге,
Значки раздав им для отваги.

И вместо прозы в результате -
Готовый стих. Хотите? Нате!

Здесь мертвых любят более живых.
И, пантеоны трупам воздвигая,
По злой привычке гениев своих
Толпой ханжей в могилу загоняют.

Бездарный хлыщ, петрушка, фарисей
Здесь в раму гения перед толпой рядится.
О подлый мир в украшенных гробницах!
Здесь жизнь кипит – но тлением червей!

Что государство! Даже и семья
На кухнях яд гордыни самомненья
В детей вливает с самого рожденья,
Скотским умом алтарь святой судя.

Покуда дремлют небеса и суд,
Здесь тернии...

Сегодня вспоминаем о поэте
Трагически погибшем в феврале.
В нелепой и бессмысленной дуэли,
Его стихи у нас всегда в душе.

Мы выросли на детских его сказках,
О рыбаке и рыбке, о Балде.
Когда стали взрослее - на романе,
Онегина с Татьяной, их судьбе.

О нем уже написано так много,
Но написать еще, не будет грех.
Его прочтёшь, в душе теплей немного,
Он самый русский из поэтов всех.

О чём, поэт, споём сегодня,
о нашей загнанной стране,
о нищей, жалкой и голодной,
о криминальной стороне?

О нашем русском благородстве,
о, уважаемых князьях,
о безысходности, уродстве,
о депутатах - на сносях?

О шутовстве и правосудии,
о, узаконенном вранье,
о том, что мы не позабудем
о, изувеченных в войне?

О чести, совести высокой,
о справедливости царей,
о царской мудрости глубокой,
о прыти царских звонарей?

Давай споём о наших душах,
парящих в отблесках зари,
пока...

Дар поэта не чин, не условие,
Не напутствие и не мольба.
Если вырвалось, вдруг, первословие,
Значит ждет непростая судьба.

Быть поэтом – нелегкое дело,
Пусть мозолей и нет на руках,
В омут строчек бросается смело,
Зная правду о наших грехах.

Да, не всем быть прямыми и честными,
Получив свыше призрачный грант.
И не всем суждено стать известными,
Не пропив в одночасье талант.

В небо черное смотрит внимательно
И срываясь с насиженных мест,
Каждой ночью возводит старательно
На...