Стихи прощай

Стихи – есть буквы, или звуки.
Стихи – солдаты на плацу.
Поэта творческие муки
сродни терновому венцу.

Куда там вашим оригами,
моя задача потрудней –
пытаюсь описать стихами
подругу самых лучших дней.

Но где найти слова такие,
и как мне описать в стихах
глаза, такие дорогие?
Руки нетерпеливый взмах?

Меня не упрекнуть в халтуре –
за слово всё отдать готов.
Но как мне быть, когда, в натуре,
таких не существует слов
про аромат волос и кожи,
и ряд изогнутых ресниц...

Стихи о любви, стихи про любовь,
Как будто две памяти встретились вновь.
И солнце сжимается в капле дождя,
Но чувства уменьшить до капли нельзя.
А льдинки на ветках не тают зимой.
Как твой нерешительный голос и мой.
И если мечты о любви улетят,
То им никогда не вернуться назад.
И как без ответа остался вопрос,
Расскажет история облачных грёз.
Всё это бывало тысячи лет,
Но вот до сих пор не получен ответ.
И нужно ли чувства прятать в словах?
В картинах, сюжетах, мелодиях, снах?
Но...

Стихи умирают на пиках.
До хруста под-д-детые вверх…

Не нужно при этом хихикать.
Ведь это же смерть.
А не смех.


Вон там – от прицеленной злости…
От меткого камня - вот здесь…
катрены хрипят на излете
и харкают кровью с небес.


И красным следят по пороше…
И узко белеют во тьме…
На пьяный топор напоровшись.
К тебе не дойдя. И ко мне.


Такая их воля и доля -
в пожарах гнездо своё вить…

Сначала ослепнуть от боли.
А после прозреть –
от любви.


Вдали от литавр и...

Стихи ведь надо изучать,
А не рифмовки все читать.
В сложенье строк вся легкость слова
И беззаботность бытия!
А я ,как истинно змея,
Хочу, чтоб каждый начал думать
Не над строфою а над тем,
Что в мире слов мы без проблем
Цитируем Сократа мудры,
И о Шекспире без занудства
Часами можем говорить!
Но почему не можем быть
В Моменте Жизни?!
Применять все то, что любим излагать
И излагательства прочтенны,
Которые в веках почтенны,
Не воплощаем в буднем дне?!
Неужто сложно быть в...

Прощай, забыты все слова,
Что говорил мне раньше.
И не кружится голова
От бесконечной фальши.
Прощай с тобою мне не быть,
Тебе не быть со мною.
Не смог меня ты полюбить,
И взять своей женою.

Припев:
А птицы снова вдаль летят,
И возвращаться не хотят,
И до утра не погостят,
Мои уносят грезы.
Вокруг осенняя тоска,
Разрушен замок из песка,
В твоих глазах, из далека,
Видны большие слезы.

Прощай, закончен наш роман,
И книгу мы закрыли.
Остался только лишь обман,
А о любви...

Прощай,
Пусть даже грянет гром.
Прощай,
Пусть говорю с трудом.
Прощай,
И ты сейчас уйдешь.
“Прощай”, –
Мне вторит дождь.

Слеза
С ресницы упадет.
Назад
То время не придёт,
Когда
Любили мы, и вот
Вода
Всё унесёт.

А дождь стучит, стучит всю ночь по крыше,
Сомненьям и тревогам верный страж.
Он будто боль великую услышал,
Проникнуть хочет в дом остывший наш.
Стучи, стучи, всеведающий странник.
Превозмогая чуждую нам боль,
Мы обижаться, может быть, устанем.
Нас помирить...

Автор: Леонид Зеленский

Прощай, Зима! Спасибо за снежинки,
За лёд хрустальный, вьюги и мороз,
За зимние чудесные картинки,
Что подарил с любовью Дед Мороз.

Прощай, Зима! Спасибо за веселье,
За звонкий смех и радость малышей,
За мягкий снег, дарящий настроенье,
За свист в ушах от мчащихся саней.

Прощай, Зима! Спасибо за прогулки
По лесу снежному средь елей вековых,
За сказочно-волшебные минутки
Общения с природой мест родных.

Прощай, Зима! Тебя мы не забудем,
И будем ждать...

Субботы пёстрая неделя
Хозяйка встретила весну
Ты приходи к нам настроение
Прощай зима! Я жду весну!
А во дворе моём качели
Сводили вечер к сватовству
Гуляли! Громко песни пели
Зовите к нам свою родню
Блинов старинная неделя
За всё прощаю Вас! Скажу
Уходит день, а с ним безделье
Оставив радость нам свою.

Прощай, бабочка...
Солнце заходит, и жизни твоей
Наступает конец....

Прощайте турецкие пляжи
и волн голубая вода,
Из пряжи турецкой не вяжем
теперь свитеров никогда.

И ваши заморские яства
придется самим вам вкушать,
Пусть живо Османское царство,
России над ним не летать.

Так друг предает вдруг внезапно,
так в спину вонзается нож,
и жертвенной кровушки запах,
как маску сорвавшая Ложь.

И в воздухе пахнет войною,
но мира лишь хочет душа,
прощаемся мы с Анкарою,
хоть пряжа ее хороша...