Стихи про дождь

Разговоры, пересуды,
Клятвы в дружбе снова врут.
Сплетни вслед из ниоткуда,
В спину больно словом бьют.

Те кто клялся, восхищаясь,
Не дождавшись лесть, забыл.
Врал, в ответ он дожидаясь,
Похвалы ответной пыл.

Принцип прост и стар как мир:
Я тебе — ты мне в ответ.
Пока хвалишь — мой кумир,
Без похвал и дружбы нет.

Надоело и обрыдло,
Ложь, в ответ на ложь писать!
За себя давно мне стыдно,
Не желаю больше врать!

Стих найдёт тех кому нужен,
Тех, кто на одной волне.
Тех, с...

Награда страждущим

Это очень сложно, сразу не понять –
верующим в Бога надлежит страдать.

На пути к отчизне светлой, неземной
помогает людям только Дух Святой,

а на помощь мира нечего смотреть,
потому что "с миром" можно умереть.

Кто в скорбях стенает телом иль душой,
пусть не забывает: сила – Дух Святой.

Утешенье духу ниспошлёт Господь,
исцелит Он душу и излечит плоть.

Он любовь дарует, веру и покой,
радость посылает слабому душой.

Ты в скорбях с терпеньем на Него...

Крошка сын

к отцу пришел,

и спросила кроха:

- Что такое

х_о_р_о_ш_о

и что такое

п_л_о_х_о? -

У меня

секретов нет, -

слушайте, детишки, -

папы этого

ответ

помещаю

в книжке.


- Если ветер

крыши рвет,

если

град загрохал, -

каждый знает -

это вот

для прогулок

плохо.

Дождь покапал

и прошел.

Солнце

в целом свете.

Это -

очень хорошо

и большим

и детям.


Если

сын

чернее ночи...

Огонь, земля, воздух, вода.
Стихии разные такие.
И нам порой от них беда.
Порой они бывают злые.

Цунами смыло целый город.
Там льют дожди который день.
А где-то засуха и голод.
Там всё живое ищет тень.

Всё в меру хорошо и ладно.
Когда не жарко, а тепло.
Когда не холодно, прохладно.
Когда согрев,не обожгло.

Разгул стихий, в одно мнгновение,
Разрушить может города.
Что создавали поколения.
Разгул стихий — всегда беда!

Огонь, земля, воздух, вода.
Вы служите людям давно.
Но...

Я прощенья прошу
За минора мотивы,
Что стихи я пишу
Не всегда о красивом.
Виноват в этом дождь.
Он принес с собой грусть.
От нее не уйдешь,
В рифмы я окунусь.
Размышлений печаль
Лучше вылить в стихи.
Дальше, вам уж решать:
Хороши иль плохи.
Я пытаюсь всегда
С вами искренней быть.
Ведь бывает же так:
Хочешь волком завыть,
Заплутала душа,
Ноет сердце в груди,
Нужно срочно решать
Куда дальше идти,
Нужно срочно искать
Выход из тупика.
Только льются в тетрадь
Строки-слезы пока...

Прошёл который час, а не приходят мысли,
Оставили идеи, взяв отгул? Насовсем?
Уже синеют руки, коченея,
Настойчив я - нужна мне масса тем.
Вконец отчаявшись, в судьбе разочарован,
На лист бумаги плюнул - есть пошёл,
Обедая, был несказанно очарован
Всем тем, что я в тарелочке нашёл:

Стихи и проза - лишь названия,
Искусство настоящее -
Когда передаёшь переживания,
А не вульгарные надменные слова.

Кому нужны мои стихи ?
Их жизнь с листа
живет в самих – собою.
Их Ангел в ушко шепчет мне.
Живите с миром,
я Вам дверь открою !

12 02 05

Как жаль, тебе не пел я колыбельных.
Тогда стихов и сказок я не сочинял,
Ни ментовскИх (увы), ни корабельных,
Не поумнел с тех пор, но кое-что понЯл.

Кого-то ты во сне ручонками ловил,
Так мал, что на предплечье помещался.
Еще ты сладко спал, когда я уходил,
Уже ты крепко спал, когда я возвращался…

И даже, если случай редкий выдавался
Мне спать тебя в кроватку уложить,
Ручонками своими вместо сна ты брался
Тянуть, щипать, крутить и теребить!

Потешный, словно маленький щенок...

Летел Гагарин на ракете,
Глядел – на месте ли луна.
Он место знал любой планете
И звезд далеких имена.

Смотрел на солнце строгим взглядом
И на галактики вокруг,
Но развернув ракету задом,
На Землю опустился вдруг.

Так кто же сможет во Вселенной
Распутать шустрых звезд моток?
Быть может Бог-отец поможет?
Но он старик и без порток.

Скорей Гагарина зовите!!
Увы! Давно уж нет его.
У косточки совсем уж сгнили
И не осталось ничего.

И ничего уж нет нигде,
Все распадается и тает...

Лощённый стих снисходит к сущей прозе -
к солдатскому корявому стиху:
"Бонжур, мон шер… Бокал вина? Ну, прозит…
Я слышал вас… Скажу, как на духу:
неплохо, сударь, а порой — так даже…
Еще бокал? Оревуар, мон шер…"

Уходит он — сановен и вальяжен,
а стих солдатский — снова под Панджшер,
туда, где снова — пули и снаряды,
где пыль и рокот войсковых колонн.
Уходит к тем, кому он нужен — рядом,
в одном строю…
Ну, не идти ж в салон…