Стихи притча

О чем стихи? Да обо всем.
О том, как жили и живем,
О встречах и разлуках.
О том как, сидя за столом,
Едим мы дружно, дружно пьем,
О детях и о внуках.

О развлечениях, делах,
О сложном и о пустяках,
О добром и о грешном.
О наших женах и мужьях.
И о врагах, и о друзьях,
И о любви конечно.

О чем стихи? Да обо всем.
И о своем, и о чужом.
О грустном и веселом.
О солнце в небе голубом.
О том, чего хотим и ждем.
О старом и о новом...

Я стихами порежу вены,
Посмотрю - какая кровь?
У поэтов, должна быть верно,
Голубая в сосудах кровь.

Но ошибся, горячая жидкость,
Цвета красного муть -
А на вкус, как соленое море,
Вот бы в море утонуть…

Но увы, я тону в этих рифмах,
И никто мне не может помочь…
Я бы к берегу, к берегу быстро,
Но уносит течение прочь…

Я боролся, боролся с теченьем,
И все понял - конец, конец…
В океане идей и знамений
Мой усталый разум исчез.

Впрочем, утопленника не жалко...

18 сентября 1906 года в Одессе родился феноменальный поэт Семён Исаакович Кирсанов (Самуил Ицекович Кортчик).

Есть город, который я вижу во сне.
О, если б вы знали, как дорог
У Чёрного моря открывшийся мне
В цветущих акациях город
У Чёрного моря!
Есть море, в котором я плыл и тонул,
И на берег вытащен, к счастью,
Есть воздух, который я в детстве вдохнул,
И вдоволь не мог надышаться
У Чёрного моря!
Вовек не забуду бульвар и маяк,
Огни пароходов живые,
Скамейку, где мы, дорогая моя...

Ворвитесь в мир, заполненный стихами,
Парящими в метели февраля,
И пусть в тиши, в какой-то нежной гамме,
Осветится замерзшая земля.
Там будут рядом Девы и герои,
И бабочки- снежинки на ветру.
И только Лада тайный лик свой скроет,
Все беды и отчаянья умрут.

Ворвитесь в мир, беспечные поэты,
На грани грез и пламенных стихов
В метели снежной снова до рассвета
Закружат вас стихи, мечты , любовь.
И миг когда в отчаянье и боли
Уйдут другие в свой печальный срок,
Мы в белом вальсе...

Мне хочется...
Писать... тебе стихи...
Пускай нелепыми...
И глупыми словами.
Где в каждой буковке…
Есть часть моей души...
Мне хочется...
Писать... тебе стихи.

Мне хочется...
Писать... тебе стихи.
Пусть до наивности...
Смешными строчками.
И признаваться вновь...
Тебе в любви.
Мне хочется...
Писать... тебе стихи.

Мне хочется...
Писать... тебе стихи.
Чтоб в них...
Ты прочитал... меня.
Мне... хочется...
Писать тебе стихи.
Чтоб мог понять...
Я каждой клеточкой твоя...

Сья притча, притчам всем на зависть.
Хоть коротка, понять несложно…

В охотников не верил заяц,
Лишь повстречался… было поздно!

В моём окне цветущий майский сад -
Древней притчей на поверхности дней,
Древняя притча на поверхности взгляда,
Пастораль Бога в простоте своего звучания,
Самые древние инструменты,поющие о красе Мира
В храме нежной Вечности,
В храме Вечности юной.
Играют бабочки с цветами,
Любовь растёт...
Тридцать восьмая весна поцеловала меня.
Моя душа достигла Души сада.
В моей душе цветущий майский сад,
Где иногда присутствие равно отсутствию.
На подоконнике в битой чашке
Прорастает былинка...

О льстивой женщине царь Соломон вёл речь
Неоднократно, лично знал последствия,
Как можно при чужой жене обречь
Себя на гибель без суда и следствия.

Когда ж не сам умрёшь, то рогоносец муж
Её погибнет, как с Давидом в случае.
Но тот, молясь усердно в ходе служб,
Раскаяньем особенно не мучился.

Вирсавию, как царь, он силой взял почти.
А Соломон в досужих рассуждениях
Вниманием тех дамочек почтил,
Чьи действия достойны осуждения.

"Мёд источают льстивой женщины уста,
Елея мягче...

Ленивый мир погряз в пустой мечте,
Что духу не потребны испытанья.
На Небо попадают только те,
Кто на земле испытывал страданья.

Богач, что не имел в миру нужду,
При жизни б и пророку не поверил,
Узнав, что будет мучиться в аду –
Что после страшным опытом проверил.

Решил бы, что бессовестный простак
Его морочит баснями пустыми,
И НАТРАВИЛ БЫ НА НЕГО СОБАК,
Чтоб не порочил «праведное» имя.

Сей олигарх века в огне горит,
С ним – те, что рай земным аршином мерят.
И притча не...

Человек лукавый, дерзкий,
Беззастенчивый, всем врёт.
В зале он свои железки
Всё тягает. Видеть мерзко
Чем он дышит и живёт.

Знаки пальцами своими
Шлёт ханыгам и торчкам,
Позабыл родное имя.
Погонялами кривыми
Кличут этого бычка.

То глазами он мигает
Безразличными как жесть,
Братанам где напоганит,
Отработает ногами
Или тем, что выше есть.

То бузит, напившись в доску,
И кого-нибудь прибьёт.
Среди прочих отморозков,
Суть, таких же недоносков,
Он безбашенным слывёт.

У...