Стихи пожелания добра

Я прощенья прошу
За минора мотивы,
Что стихи я пишу
Не всегда о красивом.
Виноват в этом дождь.
Он принес с собой грусть.
От нее не уйдешь,
В рифмы я окунусь.
Размышлений печаль
Лучше вылить в стихи.
Дальше, вам уж решать:
Хороши иль плохи.
Я пытаюсь всегда
С вами искренней быть.
Ведь бывает же так:
Хочешь волком завыть,
Заплутала душа,
Ноет сердце в груди,
Нужно срочно решать
Куда дальше идти,
Нужно срочно искать
Выход из тупика.
Только льются в тетрадь
Строки-слезы пока...

В стихах мы мысль сплетаем вязью строчек,
А смысл всегда запрятан между строк …

Забвеньем смят и выброшен листок,
Печалью память наша кровоточит.

Фрагменты жизни вспоминаем снова,
Расставив их в логический черед.
Судьба коварна, как весенний лед,
Как из контекста вырванное слово.

Года бегут и исчезают в прошлом,
Оставив в нас едва заметный след.
Восстановив по памяти портрет,
Прошедшее мы видим в свете ложном.

Портреты эти в розоватой дымке.
Кто был любим, тот незабвенным...

Спроси меня, как пишутся стихи.
Скажу, что этого не знаю.
Мне кажется здесь игры всех стихий
Поэзию душе являют.

Поверь, я для забавы не ищу
Ни на земле, ни в поднебесье строки.
Удел мой — меткой быть как шут,
Чтоб отделить от святости пороки.

Чтоб мысль стихов, бегущая вперед,
Единство слов и чувств передавала,
Жизнь без прикрас рисуя в свой черёд,
Прекрасной лирикою душу наполняло.

Не знаю точно, как пишу стихи.
Но строчки тянутся за строчкой, -
Так шлейфом...

О, да!.. Стихи сейчас не в моде.
В рациональность погруз'ясь,
В умах такое колобр'одит,
Что погружает души в грязь.

И в грязи той вся алчность, злоба,
Что сведены от всех страстей,
С тобой расправятся жестоко,
Не дав Любви душе твоей.

А н'ечисть п'уще колобродит.
Во спецэффекты обряд'ясь,
Такое с пеною выносит,
Что снова порождает грязь.

В погоне бешеной, бездушной
За этим, этим, или тем,
Себе же лжём мы равнодушно,
В ад погружаясь насовсем.

И так, бредя уже бездушно,
Да...

В День Рождения твой собрались
Мы, ликуя, поя и любя:
Посмотри, сколько родственных лиц
Окружает сегодня тебя!
Поздравленья звучат вперебой,
И пока не закончился стих,
Время самое перед тобой
Повиниться в проступках своих –
Обормотами были подчас,
Доводили, бывало, до слез.
Пусть тогда уже ты занялась
Воспитанием нашим всерьез:
Запрещала с утра шоколад,
И журила за что-то еще,
Но – хранила здоровье внучат,
И кормила вкуснейшим борщом.
Результат же – ни с чем несравним!
Под...

если спросят зачем я пишу,
то отвечу
для солнца конечно
солнце стих согревает навечно,
а кто помощь в идеях дает
вне сомненья земля ее шлет,
ну а кто же рифмует тогда
голубая речная вода,
кто стих любит червонные звезды,
а читает? путь млечный
и воздух,
что струится лавиной у речки
+ оценку поставит мне вечность

Рождество прошло, сегодня
день рождения у Вас -
было Господу угодно,
чтоб талант Ваш не погас.

Мы желаем Вам здоровья
во Христе - чтоб благодать
помогла в немногословье
Иисуса прославлять!

Пожелаем больше Счастья
прямо посреди зимы,
но как Божий соучастник,
в жизни одолеть холмы!!!

Чтоб Любви святой дыханье
вдохновляло Вас сильней
и Христа благоуханье
изливалось как елей!

Чтоб мелодии звенели
и стихи из сердца шли,
и во славу вышней цели,
в Царствие людей вели!!!

Землетрясение в Японии!
В тиши вдали пишу стихи я.
Там люди вновь печально поняли,
Что значит грозная стихия!

Покинул кто-то белый свет.
А кто-то плачет на поминках…
В России целых двадцать лет
Свирепствует стихия рынка!

В природе страшный катаклизм.
А здесь измучена Россия.
Но Революции стихия,
Взыграв, сметёт капитализм!
12 марта 2011 г.

О, горе мне! За что мне это?
Зачем написано оно?
Две трети сетевых поэтов
читать мне скучно и смешно.

Свои плюгавенькие мысли
соплями склеили в стихи -
и вот они в Сети повисли
среди такой же чепухи.

Вам кажется, что перед вами
поэзия в большом долгу.

Но то, что здесь зовут стихами,
не пожелаешь и врагу.

Что толку в этой ахинее?
Что смыслит в бисере свинья?

Хотя, свинья порой умнее,
и в том почти уверен я...

И даже объяснять не стану,
поскольку это всё...

Я бы писал стихи на снегу,
Если бы вечной была зима,
Если бы снег не замёл в пургу,
Если бы их не размыл туман.

Я бы писал стихи на воде,
Если бы вилами — тело в кровь,
Если бы пальцами — в бороде,
Если бы людям — в дневник снегов.