Стихи после смерти мужа

Воскресный ежедневный пируэт.
Усердных подчерков усталые ресницы
Нанизанных на стержень верных лет,
Поющих о себе
Лишь небылицы.

Катятся мелодии дождя
В изголовьях бархатного леса,
Теребят цветистые поля
Гроздями струящейся завесы.

В пересветах радужных поют
Хороводы птиц многоголосых,
Бродит вздорно ветер-баламут,
По березовым ветвистым косам.

Запряжен уж облачный картеж,
Уносясь, и солнцу уступая,
Воздух, в желтизне небесных вежд,
Луговым дурманом накрывает.

Мотыльки кружат пестрящей мглой,
Мать-земля вдыхает свежесть ливня,
Зазывая тропкою грибной
Сердце в край мечты и изобилья.

Закрытые окна
Проснусь на рассвете
Задернуты шторы
Так близко то время
Когда я любила когда я страдала
Когда я во сне твое имя шептала
Когда единичные случаи были
Когда ты случайно мою тень увидишь
Когда улыбнешься когда промолчишь
Я слышу диханье ловлу сердца ритм
Так просто сказать мне о главном напрасно
Ведь ты убежишь от случайного счастья
А мне будет больно и мне будеш страшно
И сердце взорвется от мыслей напрасных
Что ты не придешь что ты убежишь
А так ты не мой ты чужой...

Радуга переливается.
Нежный аромат блуждает в поле.
Завидую птицам...

Скрипучие койки, белые стены.
В корпусе рядом – режут в две смены.
Строгое вето, а хочется – врезать.
Ты – в ожидании… будут ли резать?

Все. Решено. Сердце ухнулось в пятки.
Вот бы с врачами срезаться в прятки.
Вся подготовка – бритва и клизма.
Эх, дотянуть бы до коммунизма.

Вот он и стол. Суетятся врачи.
Там, за окном, возвратились грачи.
Там, за окном, не по-мартовски жарко.
Туда не вернуться - так будет жалко.

В вене игла, как большая заноза.
Поставил задачу: вернусь из...

Мой путь, как литератора недолог,
не стану о Поэзии рыдать.
Но мой редактор - реаниматолог
ей запрещает тело покидать!
Он мне твердит: Жизнь без Искусства лжива,
и я тебя назад приволоку!
Быстрей несите капельницу, живо,
а лучше сразу литр коньяку!
Ответить бы презрительным молчаньем,
я отработал честно все долги!
К тому же, перед каждым засыпаньем
я вижу слов погибшие полки.
Не подливай, мне коньяку, зануда!
И мне мои же строки не читай!
И в творчестве, и вне его - так худо,
и...

Почаще приезжайте, Президент.
Мы в Ваш приезд не верили, но ждали.
А Вы лишь появились – и в момент
Все женщины истошно завизжали.

Почаще приезжайте, Президент,
Чтоб все сердца в истоме трепетали,
Чтоб обновили старый монумент
И дырки на дорогах залатали.

Почаще приезжайте, Президент,
Чтоб воду нам горячую пустили,
Чтоб выткали ковёр цветов и лент
И все долги военным заплатили.

Наобещайте всяческих нам благ
И каждому, что хочет, посулите.
В предвыборной борьбе нельзя без врак...

Это страшо, до боли знакомое слово...
Кто, скажите придумал на свете его?!
В жизнь приносит одно только горе
И душа утопает в слезах, словно в море
И ничто не поможет...Даже сила из вне

Суждено всем пройти нам сие испытанье
И пред Богом нести нам ответ в небесах:
За ту жизнь, что прошла и за наши старанья
За неверу и боль, что нас жжет словно пламя.
И так хочется верить что все пред нами...

И Любовь лишь спасет нас на смертном одре

Как серы эти дни и скучны!
Прошёл предвыборный азарт.
Опустошённо - равнодушны
Прохожих лица и глаза.
В кустах тоскливо ветер свищет,
Кружит листвой на «пятачке».
В помойном баке что-то ищет
Старик в кургузом пиджачке.
Крикливо - жёлт развал газетный.
Красоток попки в пол-листа.
Сенсаций дутых дух клозетный,
Помадно-лживые уста.
А в телеящиках, на радио –
Короткой и другой волне
Продажно-купленная братия
Льёт в уши мёд и дёготь мне.
Вечерний и ночной эфир –
Струишь ты вонь, а не...

Отгремело… Деревенский быт
Бурей взбудоражен и умыт.
С крыш капели. Лужа у кадушки.
По дороге прыгают лягушки.

Тёплый месяц вышел из-за туч.
От окна меж занавесок луч...
Ветром сук сломало... Наплевать! -
Завтра огород не поливать.