Стихи поэзия

Стихи, как фон, слова в них память.--
Достать из древности пергамент,
Но проявИт их Жизни ток
Струясь из пальцев на листок)

Автор: Владимир Левадный

Морозное утро, свет фонарей,
Мерцанье в дали габаритных огней.
Небо светлеет от яркого света,
Минуты остались уже до рассвета.

Крепчает мороз, а ветер вдруг стих,
И снег, что шёл хлопьями тоже притих.
В природе сейчас происходит восход,
Машины и то все снизили ход.

Солнце пронзает небо лучами,
Его разрубает, как будто мечами.
И рвётся завеса ночного пейзажа,
Себя ощущаю, как гость вернисажа.

Полотна друг друга всё время сменяют,
Своей красотой меня...

Я подарю тебе стихи,
Всего лишь пять коротких строк.
Коротких строчек о любви,
Чтобы ты осознать их смог.
Их прочитав, ты всё поймёшь.
Как сильно я тебя люблю.
Меня с собой ты позовёшь,
Мои стихи тебе дарю.

Загар от фонарей

Он кепку одевал
От фонарей
По вечерам
Она – в наушниках
По жизни.
Он – с лэптопом,
Она – с ним.
Они встречались.
И молчали.
Он – писал роман.
Она – играла в тетрис.
Он – был с нею.
Они – сидели рядом.
Каждый вечер.
И молчали.
Она – писала смс.
Он – читал стихи.
Она и он.
Их было двое.
Был один он.
2005 г.

Интернетная любовь

Цифровые желанья,
Виртуальные ласки...
Полноту обладанья
Заменившие сказки.
В веб-оковах сознанья...

снова весна вокруг тишина
водопад во моем стихе.
меня манит ветка рябина
я весь к тебе.

мой стих это только проезвидения
строчки просты чтоб тут их понять.
это мое творения
просто надо читать и молчать.

Есть стихи не о тебе
Так что ж.
В узел спутанной судьбе
Не всё – ложь

От проторенных путей
В глубину тайги
Туда где нет людей
Рисовать круги

Переполнены тобой – слова
Бумаги нет
Буду пальцем на снегу оставлять
Стихами след

Мне не жалко. Их сотрёт.
Придет весна
Их с собою заберёт
С водой листва.

И растаявшими строками
От корней к ветвям
Побежит живыми соками
Любовь моя.

Стихи, конечно, виноваты,
Ну так и лезут из меня,
И ладно бы ума палаты,
А то всё так - пишу я для …


И сам себя я тешу славой ,
А , Муза , гадость не идёт ,
Наверно брошу я забаву ,
Всё получается компот …

Стихи не пишутся - случаются,
как чувства или же закат.
Душа - слепая соучастница.
Не написал - случилось так.

Пролетели две недели -
ты вернулась на портал,
мои нервы отзвенели,
потому что я скучал.

Я ни с кем на литпортале
без тебя не флиртовал -
написал стих про Цхинвали,
разместил, потом убрал.

Ты на море отдыхала,
надышалась морем всласть,
как же ты без Виртуала
и Стихиры обошлась?

Впрочем, мне какое дело?
Лишь бы не было беды.
Видишь, как душа запела,
как ко мне вернулась ты?

Я ещё насочиняю
про тебя, любовь и грусть,
если и уйду, родная,
то к тебе стихом вернусь...

Как легко писать в альбомы
Комплименты, легкий вздор,
Или нежную истому,
Или шуточный укор.
Но не Вам. Не перед Вами
Лестью тонкой щеголять
Равнодушными стихами
Вашу скуку забавлять...
Нет, не блестки лицемерья,
Не сплетения искусств,
А души моей доверье
И брильянты жарких чувств
Перед Вами рассыпая
Я и плачу и смеюсь,
И на ум Ваш уповаю
И насмешек не боюсь...
Вы поймете, милый, нежный
- Ангел света, добрый друг...
Что пишу я не небрежно,
Чтобы скрасить Ваш досуг...
А затем...