Стихи поэтов о Родине

Кровь души разлита строками слов на белом листе.
Из пореза на сердце льётся красной струйкой мысль,
И тихо, как утренний снег, ложится рифмой;
Вызывая слёзы у всякого, кто не испугался понять поэта.

Не считаю себя я поэтом,
И мой стих нужен мне одному.
В нём сказал что и я жил здесь где-то,
А зачем, я и сам не пойму.

Здесь я не был распят, лишь обруган.
На забвение был осуждён.
Здесь забыт был и предан я другом,
Он меня стал считать злым врагом.

Как-то раз здесь толпой меня били,
Бывший друг на то молча смотрел.
Я не плакал — ведь с детства учили,
Чтоб без слёз, боль свою я терпел.

Всяко было здесь, но я счастливый:
Здесь любимую встретил свою!
И пусть стих мой не очень...

Я, верно, вовсе не поэт,
скорее, просто графоман,
люблю на праздник винегрет
и лимонад, чтоб не был пьян.
Не аноним, не грубый клон
(я просто не приемлю мат),
в стихах совсем не эталон,
но не беру ходы назад.
"Чин-чин! Буль-буль!" когда писал,
был в Новогодней мишуре,
сейчас я капельку устал,
и связь мешает веб-игре.
Но всё равно своим друзьям
я неизменно рад! Ещё
могу сказать, что только сам
подставлю при нужде плечо.
Стихи... Да Бог за них Судья,
пишу не выспренне вполне.
И...

Я и раньше был поэтом,
Каждый бил меня за это!

Где-то кот во тьме мяучил,
Голод, сволочь, брюхо пучил
Ветер тучи рвал и мучил,
Бил о кручи над рекой.
Те, кто круче, сбились в кучу,
Только я, как гад ползучий,
Одинокий, невезучий,
Как какой-то отпрыск сучий
На ветру стою с клюкой!

Почему я не такой?!

К чёрту! В реку! На покой!

Беру бумагу и сочиняю.
Строчку за строчкой на ней вывожу.
Словно её удовлетворяю,
Как после секса: ем и курю

Воображением опустошённый,
Прикосновением уставших глаз
Вновь проникаю в незавершённый
Комочек мыслей, нервов и фраз

От тех сношений, уже не частых,
Не от загулов что, а по любви
Родятся нечто рифмою связных
Мои и Музы дети-стихи

Они уйдут и в памяти смяты,
Где-то в пути заурядной судьбы
С полки забвения случаем сняты
Будут на место возвращены

Я веселый бульварный поэт,
И не ставьте мне это в вину,
Раскрываю я главный секрет:
Я за Бога – не за сатану.

В нашей жизни смешного не счесть,
Да и глупого не сосчитать,
У меня есть и разум и честь,
И я должен всем это сказать.

Как могу – по бумаге рукой,
Получается – кровью души,
Ну и пусть иногда с кривизной,
Ты пойми и судить не спеши.

Ведь не просто до всех донести,
Все, что рушит душевный покой,
Ну немного не в рифму мой стих,
Самобытный я просто такой!

Картинка...

Я не писатель,но мечтатель,
Певучих проз создатель,
Я не поэт,но я читатель,
Литературы почитатель,


Я люблю ее учить,
Я люблю ее любить,
Я люблю ее хвалить,
Я люблю ее творить.
Мечтаю свой вклад внести
Стихи чудесные плести,
Чтоб они людей целили
И истину доносили.

Вечер, трамбовал пространство, в этом и было
его убранство, заполнил громадный зал, до, пре-
дела, не видно ни зги, где прело пространство,
время, организовалось, андрей, одевал, накру-
чивал, на свою основу, спиралевидно, станови-
лся новым со старыми дырками, быстро, быст-
ро, терял массу, антигравитацию маслил, на хл-
еб намазывал, (разрывал слова, переносил, од-
ним словом хамил), за обе щеки наяривал, веч-
ерний туман, обрастал грязью был слегка пьян,
разжигал в груди своей пожар...

Трудно стихи писать,
скоро я их брошу.
трудно нести ношу
поэта.

Трудно рифмой владеть,
мне она не дается,
вместе со мною бьется
вновь до рассвета.

Это моя проблема -
вечно искать точность,
трудно создать прочность
стихосложенью.

Стану - не стану писать,-
будущему видней!
Бросить всего трудней
это творенье!

Бывают в жизни глупые обиды:
не спишь из-за какой-то чепухи.
Ко мне пришёл довольно скромный с виду
парнишка, сочиняющий стихи.

Он мне сказал, должно быть, для порядка,
что глубока поэзия моя.
И тут же сразу вытащил тетрадку -
свои стихи о сути бытия.

Его рука рубила воздух резко,
дрожал басок, срываясь на верхах.
Но, кроме расторопности и треска,
я ничего не видела в стихах.

В ответ парнишка, позабыв при этом,
как «глубока» поэзия моя,
сказал, что много развелось поэтов,
и...