Стихи поэты

Зачем поэтам радость светлой муки
вмещать всегда в созвучия и звуки,
волну любви, полёт Земли?
Стихи летят, как журавли.

"Соприкасаясь светлыми крылами,
вливая в вечность душ восторг витками,
мы создаём волну любви,
любви!" - кричали журавли.

- "Курлыча в небо, принимаем жизни
волненья разные, и даже тризны,
Отца Небесного привет,
веленья свыше, жизни свет!"

Душа поэта – как берёза.
Она обязана страдать,
Чтобы сердечные занозы
Могли стихами зарыдать.

Я их по каплям собираю,
Раскладываю на слои,
Причёсываю, оттираю -
Хоть неказисты, но свои.

И вот она – минута славы! -

Я их читаю для гостей
(Как развлеченье, для забавы)
Между объедков и костей,
Скрывающих свою небрежность.
Между неискренних похвал,
Читается как неизбежность:
«Давай уж, мучай, раз позвал!»

Да и понятно - по лбу, в лоб ли,
Как ни крути, а всем насрать.
Чужие...

Идя в толпе людей
В многоголосье улиц
Их паутины жертвой став
Закован без цепей
Хозяином безделиц
Со всей Вселенною
Заложником застрял

Кормушками окон
Кирпичных казематов
В асфальт закатанной душой
Мне слышен стон
Рассветов и закатов
Не встреченных,
Не прожитых с Тобой

Со свайным стуком
Каменного сердца
Ползёт бетонная по венам кровь
Застывшая сединою где-то,
Морщинками у рта
Квадратом чёрным
Полу снов

Полузакрытыми
Стеклянными глазами
Полуоткрытым онемевшим...

Тебе молюсь... Так значит так люблю,
Что о себе уже совсем забыла.
Врастает сердце в красоту Твою,
И молча внутрь Твою вбирает силу...

Тебе молюсь...Так значит найден ключ
к воротам царства... Рядом жизнь иная.
Что хочешь делай, — отлучи, измучь, —
я о себе уже совсем не знаю...

Тебе молюсь. Извне устремлены
все силы внутрь, в тишайшие хоромы,
И проросли, и зацветают сны,
и стала плоть прозрачно невесомой.

Как мир возник? Пока молилась я,
дух одевался световою тканью,
и...

Пенный бархат прибоя.
Блики кипящей луны на воде.
Шепот остывшей гальки.
Я иду по лозе берега моря,
Я читаю стихи сам себе,
Проедая взглядом смолистую даль.
Вкус беспечной прохлады и соли
Оседают на языке.
Я теряю себя в звездном поле,
Что засеяла южная ночь.
И душа виноградного лета
Бьется снежной чайкой в груди –
Обреченное время поэтов…

Истративший веру в прекрасное гроно
промокши измятый желтеющий лист
что с раннего детства привольем природы
был столь идеален и внутренне чист
чрезмерно швырялся волею ветра
изрядно познавши и взлёт до небес
и в меру паденья песчинкой в болото
явился несчастьем – в гнидалище мест…

Истративший веру в любимое кредо
бесславно завядший сереющий лист
что жил по соседству в златой колыбели
она ж вышивала сей радужный криз
безмерно встрепавшись могуществом цвета
невольно распавшись...

Послушай, друг,
Мое ты слово.
Когда, не вдруг,
Нахлынет снова

Сомнений тяжких череда
В своем таланте и уменьи,
Застит чужая взор звезда
И критика встревожит мненье,

Ты и тогда души сомненья!
И вновь пиши
Стихотворенья!

Скитаюсь в потемках по лужам
С тоскою задумчивых глаз...
Когда-то, сквозь ветры и стужи,
Вскарабкался я на Парнас.

Все счастье, здоровье и душу
Истратил на эти стихи,
Теперь никому я не нужен
С печалью святой чепухи.

Теперь предо мною пустыня,
Понурый, дремотный туман.
Завистники дали мне имя —
Наивный, смешной графоман.

Обычная школьная ручка
Застыла в усталой руке.
Хочу я хорошую взбучку
Устроить в последней строке.

Есть старая притча в искусстве,
Ее сохранила Земля...

Алели зори на востоке и поправляя волосы,
...............................................................................
читал стихи о чём-то строго, чеканил ритм
и помогал клюкой, …………………………
и говорил то о созданье мира, об иллюзорности
ведений, бытия, уходе в тень, о слабостях, о
силе и о таланте, что зарыть нельзя……………
и разменяв, он серебра монету и отгоняя оводов
рукой, пришёл к концу пути……………………
последний шаг и муза на пределе, его покинула,
и ходит в полутьме, найти не может...

Извечен спор бездарности с поэтом,
Не любит серость чистых душ порыв.
Стремится на кресте распять за это,
За песню грязью клеветы облив.

Пуст нищий духом, злобой ограничен,
И не сумев понять, винит в грехах.
Живя он злом, во всём его отыщет,
Ведь не душа нужна ему в стихах.

И стих ему, лишь столбик рифмы ровный,
Прямоугольный как его душа.
Не любит он природы буйной формы,
Ему души крик, будет спать мешать.

И не узор слов и не песня в строчке,
Нужны ему — а громкость и размер...