Стихи подари вечер

Автор: Лариса М

Проснувшись рано утром, глаза я открываю,
И тихо повторяю – я по тебе скучаю…
Я выхожу на кухню, я наливаю чаю,
И снова тихим эхом – я по тебе скучаю…
Иду я на работу и день свой начинаю,
И вновь шепчу украдкой – я по тебе скучаю…
Живу одним тобою, других не замечаю,
И каждую минуту – я по тебе скучаю…
Когда закатом вечер, ушедший день венчает,
Дрожащими губами – я по тебе скучаю…
Читаю я молитвы, но грусть не отпускает,
Как будто заклинанье – я по тебе скучаю...

Тебе стихи писать готова
И на ладони сердце протянуть,
"Но это глупо!!!",- я твержу себе сурово.
Тебя из будней не вернуть.
Ты не поверишь и не сможешь,
И не шагнёшь ты в никуда.
Ты то, что есть, и больше ты не можешь.
Боюсь, не сможешь никогда.
Я так люблю: кричать готова,
Но, видно, мало лишь любви.
Что есть заезженое слово,
Когда мы знаем будней дни?
Топить в вине все наши встречи.
А ты полюбишь снова вновь?
И день, и ночь, приходит вечер,
Уходит тихой поступью любовь!!!

Помню я город героев-
Шахты моей Воркуты,
Как мы гуляли с тобою ,
Как мы с тобою росли !

Жуткие эти метели
В зиму сносили едва ,
Ветры всё пели нам трели ,
Выла всё ночью пурга ...

Техника в стужу ломалась ,
Ветра не выдержав шквал,
Это природа смеялась ,
Это мороз ликовал ...

Но лишь железные люди
Вынести это смогли,
Сказано , - "Город здесь будет!"
Сделали всё что смогли ...

И появился на славу
Град мой родной - Воркута ,
Это шахтёрская слава ,
Это победа страна...

Уходи! Уходи! Я прошу!
Расставаньем не мучь, умоляю!
Почему же на каждый звонок,
Я с надеждою дверь открываю!
Уходи! Уходи! Сделай шаг -
Я расстаться с тобою не в силах.
И не смей возвращаться назад,
Как бы я о любви не просила!
Уходи! Уходи! Не хочу
Просыпаться ночами в слезах.
А ещё ты пойми, не могу
Равнодушие видеть в глазах.
Уходи! Уходи! Холодней человека,
Чем ты я не знаю!!!
Почему же на каждый звонок,
Я с надеждой "алло"отвечаю!?


Он уходил

Он уходил, она молчала...

Своею хитростью порой
Меня ты в угол загоняла ,-
«Ах , что такое ? Боже мой !
Давай начнём опять сначала …»

И я тебе поверил вновь ,
Ведь хочется в святое верить ,
Я верил в первую любовь ,
Ну, как в неё тут не поверить …

А ты умеешь обольщать
И так всё делаешь искусно ,
Никак учила тебя мать ,
Меня - не быть так равнодушным …






Поэзия моя родная -
Тоска не смолкнувших грачей ,
Когда летающих играя ,
На кронах сядут всех ветвей …

И вот начнутся пересуды
О том...

Я вхожу в океан этой страсти и нежности дерзко,
И ищу оправданье за наши и речи и встречи,
И металась душа, уплывая то в юность, то в детство.
И погасшие звезды светили во тьме в этот вечер.

Словно бабочка грез, я искала то яркое пламя,
И нашла в полумраке забытых стихов миражи,
Я вхожу в океан, не боюсь ни страстей, ни признаний,
-Успокойся, мой ангел. –Не буду, мне хочется жить.

- Он беспечный скиталец, его не прельстят твои речи,
Он давно позабыл, как парить между небом и морем...

Поэт позвал тебя, родная,
А ты ответила ему ,
Я эту тему точно знаю,
Всё потому, что сам люблю...



Теплоход "Булгария"...


Какое-то чудо и даже не били в набат,
Вода повернулась , земля опрокинулась в небыль,
И что говорить - кто тут прав , виноват,
"Булгария" пала и души взлетели на небо...



Я помню школу первую свою…


Я помню школу первую свою ,
Когда звенеть всё будет голосами ,
Авторитет твой , школа признаю
И учатся здесь все на радость маме …
Авторитет твой...

Вечер нежный. Сумрак важный.
Гул за гулом. Вал за валом.
И в лицо нам ветер влажный
Бьет соленым покрывалом.

Все погасло. Все смешалось.
Волны берегом хмелели.
В нас вошла слепая радость —
И сердца отяжелели.

Оглушил нас хаос темный,
Одурманил воздух пьяный,
Убаюкал хор огромный:
Флейты, лютни и тимпаны...

1
Прошло лишь времени немного,
где проза длилась, в меру сил,
от жизни, жаждая, убого,
чтоб случай некий наступил…
Но лето, проступивши, бликом,
влёт, заискрило, ярким ликом,
и скуке, словно бы взамен,
вручило много перемен...,
случились что, в быту семейном,
застыл кто в спячке, от зимы,
что расслабляет, всем, умы,
в забвении, суть благоговейном,
когда душевный колорит,
в сезоне оном, сладко спит…
2
Близ Троекурова владений,
примерно в вёрстах тридцати,
в богатстве шика...

18 сентября 1906 года в Одессе родился феноменальный поэт Семён Исаакович Кирсанов (Самуил Ицекович Кортчик).

Есть город, который я вижу во сне.
О, если б вы знали, как дорог
У Чёрного моря открывшийся мне
В цветущих акациях город
У Чёрного моря!
Есть море, в котором я плыл и тонул,
И на берег вытащен, к счастью,
Есть воздух, который я в детстве вдохнул,
И вдоволь не мог надышаться
У Чёрного моря!
Вовек не забуду бульвар и маяк,
Огни пароходов живые,
Скамейку, где мы, дорогая моя...