Стихи о жизни и смерти

Раз за разом в недели сложит,
Жизнь бессмысленность будних дней.
Содержанием их похожи,
Щели света, меж тьмы ночей.

В днях меж «после» и «до» я втиснут,
В них по мигу «сейчас» иду.
Создавая себя в них мыслью,
Жизнь бегОм живу — на ходу.

А вокруг меня люди тоже,
Все в грядущее их спешат.
Живёт каждый, так как он может,
У всех, с места их, в дни свой взгляд.

И их взгляды противореча,
Могут верными быть при том.
С разных мест, мчась судьбе на встречу,
Разным — видят все всё во...

Как приложится, так получится,
Так срастётся всё, прирастёт.
И удача к нам, ума спутница,
С мыслью здравою, в жизнь придёт.

Пожиная плод, их деяний,
Люди жизнь живут, в оболочках тел.
Правит их умом пыл желаний,
Заставляя жить, суетою дел.

Часто цель пути нам вблизи не тем,
Станет дав не то, что мы ждали.
И сдавив как пресс, тяжкий груз проблем,
Погружает ум, в сон печали.

И желаний плод, лишь тогда не вред,
Когда взвесит их, в нас ума расчёт.
Когда разум в них, а не бег сует...

Я истратил жизни своей шанс,
А ей дублей нет и повторения.
Только раз, во времени для нас,
Выдано в ней каждое мгновение.

Каждый и рассвет в ней, и закат,
Лишь в одном числе — неповторим.
Только раз, лишь раз они горят,
Горизонтов, алым сделав дым.

Мы не выбираем времена,
И не знаем смысла им и нам.
В них судьбою, жизни нить дана,
Ею нас, расставив по местам.

Всем свои — сюжеты дней и роли,
И не знаю — шанс жизнь или фарс.
Ведь в её, назначенной нам доле,
Решено, судьбою всё...

Была жизнь пустышкою ненужной,
Алтарь истин — плахою моей.
Море чувства — неглубокой лужей,
Песня эхом, шёпота теней.

Всё обман, живу я не пытаясь,
Закусить, в днях жизни удила.
В ней талантом я не выделяясь,
Незаметен, мал для целей зла.

Незаметен злым я, а от добрых,
Почему-то был всегда вдали.
И не пел бы что, не делал что бы,
С ними ближе, стать мы не смогли.

Видно слишком, плох я и испорчен,
Грешен слишком и противен им.
И меня, в себе добро не хочет,
Хотя не был...

Ещё осталась капелька надежды,
А значит, я ещё живой.
И душу не сломали беды,
И вечный, подождёт покой.

И сердце, всё же ещё верит,
Что мира, добрый ко мне взгляд.
Откроет в радость счастья двери,
И Боги, нас благословят.

И вспомнив волю, дух воспрянет,
И станут ближе Небеса.
И путь подскажет сердца память,
В котором, света полоса.

И грешный я, пойму что всё же,
Не хуже всех я, в мире под луной.
И пусть я в жизни, был всего прохожим,
Мне путь не зря, по ней был дан судьбой...

Свои мысли держу,
При себе — так привык.
Промолчу, не скажу,
Не отвечу на крик.

Не герой, но своё,
Отбоялся уже.
Обкатал мир — краёв,
Острых нет на душе.

Жизнь тумана полна,
Осень поздняя в ней.
Непогодой она,
Из её глядит дней.

Есть для всех миг-черта,
За которым в душе,
Гасит свет пустота,
И не страшно уже.

И я буду молчать,
Отбоялся я, но,
В себе чувства держать,
Уж привык я давно...
Марковцев Ю.

Было время и рассвета, и заката,
Нежно-алою, украшено зарёй.
Дни летели и мир в прошлом юность спрятал,
Жизнь мелькнула, с неба павшею звездой.

Частью бОльшею, я дни трудам-работам,
На людей других, за деньги посвятил.
И не понял, как всю жизнь в них, год за годом,
Сделав прошлым, без остатка растворил.

В пути знаний многих, многие печали,
Избежать я не сумел и мне они.
Сердце шрамами инфарктов исписАли,
Его болью, омрачая жизни дни.

А Бог времени, листал Земли сезоны,
Чередуя...

Жизнь терзает любимых.
Блекнут их имена.
Поезд лет едет мимо,
Мчится сквозь времена.

Истрепали нас годы.
Дни как листья в лесу.
Мы в гостях у Природы.
Боги нас не спасут.

Станем жалкою тенью
В битве грозных стихий.
Всё подвержено тленью.
Вечны только стихи.

Колыбель. Пеленки. Плач.
Слово. Шаг. Простуда. Врач.
Беготня. Игрушки. Брат.
Двор. Качели. Детский сад.

Школа. Двойка. Тройка. Пять.
Мяч. Подножка. Гипс. Кровать.
Драка. Кровь. Разбитый нос.
Двор. Друзья. Тусовка. Форс.

Институт. Весна. Кусты.
Лето. Сессия. Хвосты.
Пиво. Водка. Джин со льдом.
Кофе. Сессия. Диплом.

Романтизм. Любовь. Звезда.
Руки. Губы. Ночь без сна.
Свадьба. Теща. Тесть. Капкан.
Ссора. Клуб. Друзья. Стакан.

Дом. Работа. Дом. Семья.
Солнце. Лето. Снег...

Не поймёте меня опять,
Все стихи мои — спор с собой.
Глазом будете их читать,
А я их написал душой.

Не придумано в них ни строчки,
Нет работы в них — есть полёт.
С Древа Жизни моей листочки,
И ритм сердца, мой в них живёт.

Я ищу в них на всё ответы,
Равновесие и покой.
Смысла жизни Пути по свету,
Не найдя, спорю в них с собой.

Слов для них, не ищу в мучении,
Они сами ко мне идут.
Может быть это вдохновение,
Стих — забава мне, а не труд.

Он награда — не наказание,
Мне от...