Стихи о желтых листьях

Ну вот надо опять оторвать лист
Настенного календаря.
Я просто психованный террорист
И всее старания зря.
Завтра снова поздно вставать
И обжигать горло кофе.
Как-то поднадоело терять
И строить из себя профи.
Очередной раз одевенье маски,
Панциря,щита..как хотите.
Закончились яркие краски
И все серо-черное,вы уж простите
Мне не хочется даже это писать
Но нужно вылить мысли
И когда нечего вам сказать
Я говорю.Мне уже кисло
На все, на всех, но я рада
Тому, что смогла вот так.
Я...

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...

Посадили, суки, в будку,
Привязали цепь на шею,
Мать не зря мне говорила,
Когда сиська была медом,
Не ходи ты к этим людям,
Что с них взять, двуногих гадов,
Ну а мы, щенки слепые,
Кто ж нас спросит, волков вшивых,
Только пендель рефлекторный –
Вам под хвост или в бочину?
Не до сказочек теперь,
Жизнь собачья – вечный подвиг.
Не забуду мать родную.


Ляпсус второй

Я выкидыш города – воробей,
Божья тварь на содержаньи подачек
С мусорных пастбищ.
Это мой город...

Как жаль, тебе не пел я колыбельных.
Тогда стихов и сказок я не сочинял,
Ни ментовскИх (увы), ни корабельных,
Не поумнел с тех пор, но кое-что понЯл.

Кого-то ты во сне ручонками ловил,
Так мал, что на предплечье помещался.
Еще ты сладко спал, когда я уходил,
Уже ты крепко спал, когда я возвращался…

И даже, если случай редкий выдавался
Мне спать тебя в кроватку уложить,
Ручонками своими вместо сна ты брался
Тянуть, щипать, крутить и теребить!

Потешный, словно маленький щенок...

Летел Гагарин на ракете,
Глядел – на месте ли луна.
Он место знал любой планете
И звезд далеких имена.

Смотрел на солнце строгим взглядом
И на галактики вокруг,
Но развернув ракету задом,
На Землю опустился вдруг.

Так кто же сможет во Вселенной
Распутать шустрых звезд моток?
Быть может Бог-отец поможет?
Но он старик и без порток.

Скорей Гагарина зовите!!
Увы! Давно уж нет его.
У косточки совсем уж сгнили
И не осталось ничего.

И ничего уж нет нигде,
Все распадается и тает...

Лощённый стих снисходит к сущей прозе -
к солдатскому корявому стиху:
"Бонжур, мон шер… Бокал вина? Ну, прозит…
Я слышал вас… Скажу, как на духу:
неплохо, сударь, а порой — так даже…
Еще бокал? Оревуар, мон шер…"

Уходит он — сановен и вальяжен,
а стих солдатский — снова под Панджшер,
туда, где снова — пули и снаряды,
где пыль и рокот войсковых колонн.
Уходит к тем, кому он нужен — рядом,
в одном строю…
Ну, не идти ж в салон…

Постепенно зреют мысли,
Постепенно тает лёд,
Обострённый поиск смысла
Избавляет от невзгод.

Ты поверь, смотря на ветви
Замерзающих в в ночи,
Что деревья гонят стужу,
Вместе с ветром хохочи.

Ты поверь, что небо хмурясь,
Просто грееет облака
Или туча растянулась,
Подскользнувшись свысока.

А устав от серах красок,
Вспомни летний маскарад,
Сад цветущих пестрых масок
Или спелый виноград.

В зимней дрёме свят снежинки
Чуть согреешь – слёз роса.
Чувств замерзших холод льдинки...

Звёздам я стихи свои читаю.
Они слушают внимательно меня.
Не зевают, не перебивают.
В высь мои слова уносятся звеня.

Звёзды смотрят на меня с надеждой,
Но вот нечего им нового сказать.
Ощущаю я себя невеждой.
Продолжаю небу глупости болтать.

Звёзды ожидают терпеливо,
Что талант мой хрупкий в небо прорастет,
Запоёт моя душа красиво.
Я надеюсь: всё же, звёздам повезёт.

В рукавицах, в брезентовой робе…
Я ловлю его быстрый взгляд.
Он прикуривает от электрода.
Он рождает вдруг звездопад.

Маг, волшебник, звёздный мой парень!
Плещут молнии из-под руки…
Он стальную обшивку сваривает,
Или нет, - он пишет стихи.

Пишет здорово, пишет серьёзно.
Искры сыплются, горячи…
Научи меня делать звёзды.
О, пожалуйста, научи!

Сиянье Луны, шум ветра и дождь,
Стон мирозданья, вечная ночь.
Тёмные мысли летают вокруг
Собой образуя дьявольский круг
Свеча отражаясь от стали небес
Мерцает в тумане, как призрачный бес.
Воронов траур, тишина мертвецов,
На струнах ржавелых немых проотцов
Играет стихия до скончаярия веков.