Стихи о сотворении мира

За разбитым стеклом,
Темноты тишина.
Смотрит грусти пятном,
В спину мне мрак окна.

Старых песен мотив,
В моих мыслях и снах.
Он печалью красив,
Как заря в небесах.

Мир ломает дома,
Если нет в них жильцов.
И пустых окон тьма,
Смотрит в душу из снов.

Дышит зябкостью стуж,
Моей жизни зима.
Снег укрыл стекло луж,
Печьми курят дома.

Увела жизнь путём,
Из родимых краёв.
И не мой уже дом,
Смотрит грустью из снов...
Марковцев Ю.

В мире рвутся струны-связи,
Нет мне места в новом в нём.
С ним теперь Законом разным,
Разным принципом живём.

Что есть что и кто есть кто,
Для чего, зачем, куда?
Стал я «ЭТО» в том иль «ТО»,
Из того, придя сюда?

Жизнь вокруг вся — парадокс,
В чётком — нет определённости.
А в ответах — вновь вопрос,
В ясной строгости — условности.

Жизни роль дана судьбой,
Нет в ней дублей и повтора.
Задан был маршрут не мной,
Не уйти с Пути узора.

Виток новый Мироздания,
Струны-связи с...

Я не здесь жизнь узнал,
Я не вас порождение.
Глубь не ваших зеркал,
Дарит мне отражение.

Хотя разницы нет,
Ведь везде в зеркалах,
Переломится свет,
Знак сменив в полюсах.

Искажён мир души,
Кривизною зеркал.
Степень правды и лжи,
Ею ум измерял.

И на всё всем ответ,
Знак их полюса дал.
И что верно, что нет,
По нему ум решал.

Я не вас порождение,
Я в свою жизнь попал,
В отраженьи мгновения,
Не из ваших зеркал...
Марковцев Ю.

Голуби склевали с земли крошки,
Там, где кто-то хлеб ломая ел.
Отразившись солнышком в окошке,
День осенний в них теплом смотрел.

Мир осенний дышит сырым ветром,
Опадает жёлтою листвой.
И в день ясный, весь залитый светом,
Рыжий клён и впрямь как золотой.

Как всегда клён как-то незаметно,
Жёлтым снизу доверху весь стал.
Долго был зелёным, словно летом,
И вдруг рыжью, весь враз запылал.

В зеркала луж солнышко глядится,
А меж них багряный лист огнём.
Голубь, крошки сьев, из луж...

Я моим, Богом данным маршрутом,
Жизнь пройду и с пути не сойду.
И в своём — и в весёлом, и в грустном,
Буду совести верить суду.

И само всё, во всём так как надо,
Станет в жизни по верным местам.
И в конце, кара или награда,
Будет всем по умам и делам.

Право выбора есть — я не спорю,
Но того, чего нет — не избрать.
И когда счастья нет, то и горю,
Нет — никак не удастся сказать.

Мы скопировать можем живое,
Но не сможем жизнь копии дать.
Богу божее, миру — мирское,
От себя и...

В мир придуманный Бог,
Тенью мысли своей.
Нас послал в сон дорог,
В нереальность вещей.

Им придуманный я,
Верю что я живой.
Что лишь воля моя,
Мне нашла маршрут мой.

Но я только статист,
Для массовок я здесь.
День грядущий мой чист,
Я в одном миге весь.

Я лишь в миг шириной,
Иду меж «нет» и «да».
Из Ничто путь Земной,
Уведёт в Никуда.

Бог нас видит насквозь,
Но не даст воли нам.
И живых боли гвоздь,
Крепит к жизни крестам...
Марковцев Ю.

Как же далеко меня забросили,
От родных мест, Боги волей их.
И ненастье зябкой, поздней осени,
Я в краях, встречаю не в родных.

Здесь короче дни, в них меньше солнца,
И закрыли горы горизонт.
Над другим, здесь плачет и смеётся,
И иначе, говорит народ.

Здесь другие веры и обычаи,
И иная ценностей шкала.
Другой свод, понятий о приличии,
И добра критерии, и зла.

И масштабом малый и здесь малым,
Я живя, довольствуюсь как там.
К ним не лезу со своим уставом,
Но скучаю по родным...

Меж собою ложь и правда,
Войн и споров не ведут.
Им того совсем не надо,
Друг в дружке их приют.

Ведь и ложь у всех, и правда,
Отличается сторон.
Изменяет угол взгляда,
В днях движение времён.

И дискуссий всех дебаты,
Кто был прав, зря время жрут.
Все – правы и виноваты,
Все – честны и все – тем врут.

И лишь правдой жить желая,
Ну хоть как старайся всё ж.
Тем, в ком Знака суть иная,
Своей честностью соврёшь.

Мир текуч и многогранен,
В гранях разный минус-плюс.
И мы...

Желавших воли ждёт за это,
Людей неправый суд, к кресту.
Опять толпа ведёт поэта,
Распяв с ним, дерзкую мечту.

Распятых много, но не всем им,
Быть вознесённым к Небесам.
Не быть тому там, кто никем был,
И Богу, и Его сынам.

Всего, мы те лишь видим грани,
Что в нашу сторону глядят.
И снова бьют в затылок камни,
Вперёд лишь, устремившим взгляд.

Но всё ж поэт всегда безумец,
Он логик вне и правил всех.
Он мыслью, вне дорог и улиц,
Идёт сквозь святость и сквозь грех.

Мир...

Стою один, пытаясь угадать,
Куда Толпа вокруг меня несётся.
А в сердце чёрством снова остаётся
То ли печаль, а то ли благодать.
Зачем писать всё то, о чём молчат? -
Так, незачем, из чувства равновесья.
Лишь старая занудливая песня
По струнам сердца отбивает такт.

В движение мне видеться конец,
Нот этот мир - иллюзия движенья.
И со стекла кривое отраженье
Совсем не тянет на творца венец.
Большие люди правду говорят,
Лишь, только рядом мелкие людишки.
Поэтому опять сжигаю книжки...