Стихи о поэтах

Душа поэта! Чуткая струна,
Она созвучна сердца состоянью,
На ней поют то солнце, то луна,
То счастие, то разочарованье,
То радостью стремительно летит,
То нудною тоской бредёт печально,
То боли состраданьем созвучит,
То просто пустоте, почти фатальной...
Душа поэта - тонкая струна,
Нуждается в надёжнейшей защите,
Открытостью подвержена она
В утрате своей чуткости. Взовите!
К Защитникам! - Они лишь зова ждут!
Они с любовью видят наши муки,
Но выбор наших душ почтенно чтут,
И...

Нет, я ни поэт…куда уж мне до Вас!!! Пижон…
Нет, я ни поэт, кому здесь врать!!!
Таких как я в России, возможно, миллион,
Что научились чувства рифмовать!!!

Нет, я ни поэт…куда уж мне до Вас!!!

Тяжела судьба поэта,
Только с виду это сон,
Разрывая стоны ветра,
Она ставит жизнь на кон.

И горит в душе поэта
Чудный пламень не земной.
Ищет он во тьме ответа,
Где еще найти покой?

Ищет он любовь и радость,
И на все один лишь миг,
Только как во тьме не спутать
Смерти и любви родник?

И однажды сломит душу
Суета земного дня.
Я скажу тогда: Послушай!
Вот и смерть за мной пришла:

Где настоящие поэты?..
Где гении пера и слова?
Они ушли! Их больше нету,
Остались бездари и воры.

Которые жгут солью раны
Хлыстая пустотой по нервам,
Они срубили все таланты,
Они! считают себя «верхом».

Да, верхом, и совсем не меньше,
Хотя не знают алфавита;
Их жизнью правят только деньги,
А верность и любовь забыты.

Где те, кто честь и дружбу славил?!
Кто поднимал народ на битвы,
Давно уж их, давно не стало
И грустно от того и стыдно

И больно видеть этот хаос!
Убожество...

Когда появился поэт в расцвете сил,
возрадовалась Природа (гладкий, бесстрастный шар,
со всеми своими зрелищами – дневными и ночными) и возгласила:
«Он – мой!».
Но тут возвысила голос Душа Человека,
ревнивая, гордая, непримиримая:
«Нет, он мой, только мой!!»
Тогда поэт в расцвете сил встал между ними
и взял их за руки.
И так вот он стоит, сегодня и всегда - слиятель
объединитель, крепко держа их за руки.
И он никогда их не отпустит, пока не примирит,
пока сосем, ликуя, не сольёт их...

Ну что сидишь над бумагой,
Зачем ты стучишь по столу?
Ты выглядишь жалким беднягой,
Тебе я помочь не могу,

Не можешь ты строчку придумать,
кричишь : «Я не поэт!
Я жалкий, ненужный, бездарный.» -
Рисуешь себе силуэт.

Ну что ты падаешь духом,
Прочти ещё раз стихи,
Запомни, что Блок И Есенин-
Они начинали как ты.

Не бойся, не сковывай ,
Дай волю чувствам своим,
Слова твои льются как песня,
Не быть тебе в жизни одним!

Ведь люди в душе все поэты,
Поэма –для них это жизнь,
И...

Я, если стану знаменит,
Шикарным сделаю свой быт.
Ну, а пока я не поэт,
То изобилья так и нет.

Заплатил бы кто поэту
За фигню, хотя б за эту,
Денег нет для Интернета,
Так что снова взял перо,
И в свечном волшебном свете,
Сел и новые сонеты,
Сочиняю, как куплеты,
Что пропеть не суждено.
Может, хватит, все, не надо
Волновать словесным рядом,
Образами, как парадом,
Никого не удивишь.
Так что, лучшая награда
С музой быть в обнимку рядом,
С ней брести душевным сАдом,
Ладно, муза? Что молчишь?

Душа поэта – облако в штанах,
Узрим ее, читая строчки.
Рисует рифмою пейзаж,
Портрет, иль роковые страсти.
Он в строчки музыку вплетет.
И запоет душа читая.
Он строчки болью обольет.
Заплачет сердце замирая.

Найти место в мире мечтал
Молодой поэт и стихи писал
Он знал что кто-то увидит его произведения
Он думал что поймут и всем расскажут
Что будущий великий, именно так скажут.

Но как он ошибался, не поняли его
Теперь он хочет только одного
Найти место, но уже не в этом мире
Он уже не хочет жить в роскошной вилле.

Он просто хочет смерть свою найти
Посидеть с нею, поговорить
Когда настанет его время, срок придет
Когда он из этого жестокого мира уйдет.

Теперь его место не здесь
Но...