Стихи о несчастной любви

Улицы серых мутных ночей
Ананасы по пояс
Массы людей бесы бродят
Кровью стекает чья –то потеря
Если получится стану я верить
Не обмани мои пожеланья
Лучше не станет мотивам лежаний
Постели помяты неистовством
Ожидание
Приглушенный шепота шорох
Пугает не он
Кто-то нарушил вечный закон
Истина рядом дышит мне в спину
Я не умею жить среди тех
Кому наплевать на мой неуспех
Взгляда погасшего пустота содроганья
Пропало желание с вами общения
Вы безнадежны как все обобщения...

Что открыто, не кажется запертым
Тем, кто чувствует близость ветров
Те, в ком искра любви зарождается
Три дыханья венчают того

А чьи лица исполнены страстью
И глубокий есть разум в глазах
Те следы изумленья оставят
Откровением ,в ваших сердцах

Если мысли охвачены завистью
Так они их потянут на дно
Им огромное ,кажется маленьким
Вместо крови у них серебро

В любви ко мне, ты безучастна
Ведь я тебе всеволишь друг
Но, этой мысли неотвязной
Готов я рвать,порчный круг

Ведь страсть, не знает покоянья
Безумства горького, недуг
Не быть, мученьям оправданья
Коль, не добьюсь я этих рук

Изменчивости от неизменности
Мудрость богатого бездельника
Нет силы сдвинуть неподвижность.
Она единого покров.

И быстротечности верижность –
Ей видно сверху – не с бугров.

Беги, беги – поток коварный…
Тебя мы держим – берега.

Ты нами свит – шнурочек тварный.
За нами горы и луга.

Ты нас не видишь. Ты – движенье.
Но мы закваска. Ты - броженье.


© copyright: мудрость богатого бездельника, 2009
Свидетельство о публикации №1901165371
Две принцессы
Мудрость богатого...

Танюшке

Снова дует ветер перемен:
словно не мужик я, а мальчонка,
для меня невыгодный размен
предложила классная девчонка.

Суть размена в принципе проста:
я ей посвящаю стих любовный,
а она мне - танец живота,
но когда окажется голодной.

"Что за чушь? - у дочки я спросил, -
я тебя и так люблю, Танюшка,
для тебя усы недавно сбрил".
А она смеётся нежно в ушко:

"Милый папа, ты меня прости,
но ты вновь на женщин разменялся,
хоть один стишок мне посвяти,
как в любви ты дамам...

Мамочка, милая! Все поздравления
Наши, с поклоном, прими!
Вроде бы взрослые, на день рождения
Снова приходим детьми.
Мамочка, милая, жизнь подарила ты –
Чем же отблагодарить?
Верной любви твоей с новою силою
Чувствуем тонкую нить.
Мамочка, милая, наша красавица,
Сдвинуть бокалы пора!
Пусть все заветные думы сбываются!
Счастья тебе и добра!

© С.Хмелевской

Рождество прошло, сегодня
день рождения у Вас -
было Господу угодно,
чтоб талант Ваш не погас.

Мы желаем Вам здоровья
во Христе - чтоб благодать
помогла в немногословье
Иисуса прославлять!

Пожелаем больше Счастья
прямо посреди зимы,
но как Божий соучастник,
в жизни одолеть холмы!!!

Чтоб Любви святой дыханье
вдохновляло Вас сильней
и Христа благоуханье
изливалось как елей!

Чтоб мелодии звенели
и стихи из сердца шли,
и во славу вышней цели,
в Царствие людей вели!!!

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...

Среди миров бесчисленного множества,
Здесь на Земле, стихом я свой создал.
Писал душою как и жил — как сложится,
И всю её, в вязь слов простых отдал.

Мой мир стихов — в нём шторм души неистовой,
Её Любви, в нём солнце дарит свет.
Покой степей родных и зорьки нежность чистая,
Есть боль и гнев, но злобы всё же нет.

В него входя, снимать не надо обуви,
Лишь перед тем, с неё грязь отряхни.
Не примет он, лишь тех, кто душой злобные,
В нём быть не могут, никогда они.

Когда я в мире...

Прошёл который час, а не приходят мысли,
Оставили идеи, взяв отгул? Насовсем?
Уже синеют руки, коченея,
Настойчив я - нужна мне масса тем.
Вконец отчаявшись, в судьбе разочарован,
На лист бумаги плюнул - есть пошёл,
Обедая, был несказанно очарован
Всем тем, что я в тарелочке нашёл:

Стихи и проза - лишь названия,
Искусство настоящее -
Когда передаёшь переживания,
А не вульгарные надменные слова.