Стихи о любви чужие

Пока не тронет лапой грусти,
Чужого горя — не поймём.
И даже мысли не допустим,
Что утонуть, мы можем в нём.

Вкус чувства выразить не сможем,
И как бы не были умны.
Лишь испытав на своей коже,
Поймём, боль горя и вины.

Озноб и жар в себе, словами,
Не знавшим их, не описАть.
Лишь пережившие их сами,
Быть может, смогут нас понять.

Но и тогда, у ощущений,
У нас — различная шкала.
И сколько нас есть — столько мнений,
О видах доброго и зла.

Смеялся он, над тем кто плакал,
И...

Я ошибся эпохой, реальностью, телом,
И в чужом Мироздании, жизнь эту должен прожить.
Заниматься пути её, целью и делом,
В бытие человека вместиться и им стать и быть.

Быть не тем что моею, является сутью,
И врастать в то что чуждо, своим естеством.
Задыхаться, стараясь дышать полной грудью,
И чужим став, во времени жить не своём.

А мир бил, за души чужеродность,
В нём другою, была времён суть.
Вечность их — бесконечная плоскость,
И вперёд лишь, возможен в ней путь.

И во сне...

Ты делишься болью, но ты им не нужен,
Они в своём счастье, хотят жить лишь им.
И лишь разговоры, беседы по душам,
Никто не проникнется, горем чужим.

Сочувственно глянут, качнут головою,
И будь благодарен, хотя бы за то.
Что в душу не плюнут, смеясь над бедою,
Сказав что ты им, в этой жизни никто.

Чужою проблемой, никто жить не хочет,
Хватает всем собственных, дел и забот.
И тот для кого ты, один лишь из прочих,
Услышав тебя, в душу слов не возьмёт.

А ты не сердись, ведь и сам...

Куда ведешь ты, новой строчки пандус?
Вдруг острое сомненья острие!..
Я Ctrl-C, заглядываю в Яндекс.
А если это - чье-то, не мое?...

А Яндекс мне: вот этой строчки нету.
Но успокоен этим не вполне,
Хожу по улицам, ищу ответа,
Не нахожу ни в книгах, ни в вине.

Бывает так: когда писать охота,
Ужалит жарко, остро как оса,
такое чувство, будто рядом кто-то,
как будто рядом чьи-то голоса.

Они кричат, пытаясь докричаться,
Взволнованный чуть слышный разговор.
Осмысленный. И если...

Льды не уйдут, растаять не успели,
........поспешили,.....все реки заме-
рли,.....да,..так решили,..и из зимы,
..(в неё), в зиму умчались и не бе-
да, так постарались и ослабевшая
душа, не стоит больше ни гроша/
шиша? сложить стихов она не смо-
жет и мозг чужой не потревожит?
не феникс, он, не возродиться или
ошибка вышла? покориться?
..............................
- Любовь не с....?... не убьёшь,
она не чувство? и не вошь?

Сыграй мне, синий ветер,
Сегодня песню моря
И серенаду листьев
О радости и горе
И буду каждый вечер -
Я флюгером на крыше
Играть в пятнашки с ветром
И песни петь неслышно...


2. БЕЛЫЕ СТИХИ

Белая радость
И белая зависть,
Белое –
одиночество!
Белое счастье,
И белые лебеди,
Белой фаты -
Непорочность!
Чистой страницы,
Холста ожидание -
Может окно
в бесконечность?
Белого савана
И упокоя -
Самая белая
Вечность!



3. ТИМТИЛИМЧИК

На...

Заблудилася душа, нет покоя, нет гроша.
Да и дома ни шиша. Ах ты бедная душа.
От одежки пшык один, а ведь скоро холода,
Что ж ты маешься душа?
На кого же уповать, если не к кому пристать?
Где ж горит твоя свеча? Ах ты бедная душа.
Чтоб огнем тебя согрела, ты б летела и летела.
Может в небо улетела.
Не написана судьба.
Нет ни срока ни конца. Ах ты бедная душа.
Чем же раньше ты жила, что осталася одна?
Никого не берегла, ни ценила, ни ждала.
Вот и мается душа, что осталася вина...

Выжить здесь мне помогает души песня,
Без неё бы я пропал в чужом краю.
Я не знаю что со мною будет если,
Потеряю в пути песню-стих свою.

В трудный час, когда вокруг чужие лица,
Когда больно словом бьёт чужая речь.
Я смогу от боли в песне своей скрыться,
Как щитом, отбить стихом обиды меч.

Я души своей тепло в стихах оставил,
Мотив песен, что нам пела в детстве мать.
И в миг скорби, обезумев от печали,
Я смогу мотивом тем её прогнать.

Стих мой — мне подарок Бога, его милость...

Страшней правд горьких недосказанность,
В ней умолчаний кривотолк.
Многозначительна загадочность,
В ней ложь, пробелом между строк.

Всему, есть много толкований,
В них, толковавших интелект.
Их ум, заполнит пУстошь знаний,
Тем, чего в смысле фразы нет.

Жаль, но ума в нас есть пределы,
А вот у глупости — нет их.
И что бы, гордость нам не пела,
Мы — не умней людей других.

Все, в том что им дано, неплохи,
Исскуству жить — талант сродни.
Но нет заслуг живых во вдохе,
Живут...

Всё прошло и я весне,
Неприятен и не нужен.
И поют теперь не мне,
Птиц, невинные их души.

Мир вздохнёт и на ветру,
Одуванчик полысеет.
Я из снов вернусь к утру,
По моей мечты аллее.

Жёлтым солнышком глядит,
В пыль обочины ромашка.
Сердце сжалось и болит,
Душит воротом рубашка.

Пахнет мудрая полынь,
Ароматом горькой правды.
А над миром неба синь,
Чистотой чарует взгляды.

Вскрикнет ауто клаксон,
Мира тишину ломая.
Из весны уйду я в сон,
Мне она - теперь чужая...