Стихи люди убегают

Мы - перелетные две птицы,
Блуждающие две души,
И руки-крылья, клювы-лица
Немного странны для чужих.

А мы летим, от края к краю,
Парим под солнцем и луной,
И наши перья обгорают,
Нас обливает дождь шальной.

И нет ни дома, ни притона*,
Нас не пускают на ночлег.
И тонет крик, подобье стона,
Там, где песок, и там, где снег.

И только вечности открыты
Нам многозвездные врата.
Там, где навек забвеньем смыты
Любовь, тоска и суета.

Нет... Лучше маяться по свету...

По сути, люди курицам сродни.

Неудивительно – они клюют друг друга.

Как часть любого жизненного круга,
канибализм - не редкость в наши дни.


2011

Мы часто похожи бываем
На дикобразов стадо.
По снежной пустыне шагаем,
Спутникам нашим не рады.

В пустыне гуляет снежная вьюга.
Холодно, зябко и нужно тепло.
Прижимаемся, но колем друг друга.
Нас почти снегом уже замело...

Сбросим же иглы и с ними гордыню,
Друг дружку согреем, растопим весь лёд.
В сад превратим ледяную пустыню,
И сад тот цветами в душе расцветёт!

Тарас Тимошенко.

Цепко держит тело душу,
Погребена в нём жизнь её.
Помрачает слепой волей
Светлых мыслей бытиё.

Где-то зовут назад, к древним родам,
Славяне, мол, из Асии,
А мы приветствуем блаженных христиан -
Наш род восходит в Ангельскую Братию.

Один не смог бы править всеми,
Если бы все не любили его.
Так подвели нас к сегодняшней теме:
"Один за всех, а всем за одного".
(18.09.16)

Божьи мы, не государевы,
Люди малые Земли.
Живём просто, постно варим мы,
То, что нам добыть смогли.

Не вращаемся во сферах,
Элитарных областей.
Но и нам знакома в верах,
Твёрдость принципов людей.

И мы наших убеждений,
Ради благ не продаём.
Если надо без сомнений,
За них жизни отдаём.

Мы малы, круг интересов,
Мал — семья, работа, дом.
Говорим без политесов,
Честно — так же, как живём.

Мы равны — и я, и ты, и вы,
Мы душою в мир вросли.
Божьи мы, не государевы,
Люди...

За стеной кричит сосед, он болельщик,
И конечно же он смотрит футбол.
Люди праздника им ищут и зрелищ,
И еды, да повкуснее, на стол.

Все живут как им дано, в их пределах,
Ограничен у людей интеллект.
Правит часто в них умом плоть их тела,
И безгрешных, среди них в мире нет.

Мир людей кричит, шумит, суетится,
В нём все против всех, живут все собой.
В них и зверя, и святого частица,
Управляют их умом и душой.

И условно всё и левое правым,
Станет в гладкости зеркал людских правд...

Все больше их приходят в мир
Предотвратить агрессий пир,
Перевернуть медаль обратной стороною,
Дать ключ к свободе, мыслить с чистотою

Их не хотят понять, пытаясь заклевать,
И вешают ярлык, опять, опять..опять..:
"Ты не как мы, и значит ты не с нами,"
Как глупо все же судить о том, чего не знаем

Они как искры в серой массе
Они начало к новой расе
Несет спасенье в вечность мига
Их ярко синий цвет индиго

Мы все играем в жизни роли,
Справляясь плохо ль , хорошо ль.
Порой не думая :доколе
Должны играть иную роль.
Вот на пути к вершине власти,
Шагая вдоль и поперек,
Руководитель с львиной пастью
Серьезно роль свою несет.
Другой, тишайше и нижайше
Под видом друга так и льнет,
И вдруг раскроется в коварстве,
И горло вам перегрызет.
А вот любитель поученья:
Кому.что,надо делать как.
Свое несет предназначенье,
Уча других,себя - никак.
Какие роли в нашей жизни
Играем мы...

Нам жизнь дарит мудрость, возможность познания,
Решений количество астрономическое,
И выбора ветви со времен мироздания,
Пред нами встают в моменты критические.
Нам почву дает для открытий всевсяческих,
Нам жанры дает и дает направления,
Моменты для взрослости и для ребячества,
И для морального обогащения.
Дает неизменные вечные ценности,
Блага духовные и материальные,
Возможность кумиром быть современности,
Иль устранять проблемы глобальные.
На сцене исполнить чье-то творение,
Свою...

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...