Стихи любимых поэтов

Я люблю тебя больше, чем Море, и Небо, и Пение,
Я люблю тебя дольше, чем дней мне дано на земле.
Ты одна мне горишь, как звезда в тишине отдаления,
Ты корабль, что не тонет ни в снах, ни в волнах, ни во мгле.

Я тебя полюбил неожиданно, сразу, нечаянно,
Я тебя увидал - как слепой вдруг расширит глаза
И, прозрев, поразится, что в мире изваянность спаяна,
Что избыточно вниз, в изумруд, излилась бирюза.

Помню. Книгу раскрыв, ты чуть-чуть шелестела страницами.
Я спросил: "Хорошо, что в...

Пылко солнышко блесна
Протянула лучик леску
Именинница Весна,
Получите ЭСЭМЭС ку!
* * *
Проза притупила чувства,
Скукой стиснуты виски
Как избавиться от буйства
Обострившейся тоски?

Утоли печаль стихами,
Растопи постылый лёд,
Только пылкими сердцами
Можно ощущать полет!
* * *
Нынче солнышко блесна
Не разменная монета
С днём рождения Весна!
И Поэтам много лета!

Дождь шумел непрерывно, всю ночь
С крыш лились струевые потоки,
Но занялся рассвет, и дождь прочь
Босоногим мальчишкой протопал.

Занялась на востоке заря,
Облака в розоватых отсветах,
И вершины деревьев горят
Первым, радостным солнечным светом.

Расползается в долах туман
Потихоньку, и свежестью веет.
Рассвело. Оживают дома.
Небосвод посвежевший синеет.

Край любимый! Родная земля!
Полюбились мне с детства навеки
Перелески, луга, и поля,
И тайга, и озера, и реки...

Дарите любимым стихи!
Дарите им праздник и розы!
Дарите им даже слезы!
Ведь, если правдива слеза,
В любых испытаниях,
Любимое сердце согреет она!

Л.Скворцова 03.05.2011

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти
- Нечитанным стихам, –
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.

Поэт - как скульптор. Помнится, когда-то,
Великий Микеланджело сказал:
"Вот мрамор. Отсекаем, что не надо
И статую несем в парадный зал".

Поэт - как повар. Очищает, солит,
Доводит до кипения мозги,
И пробовать, однако, не неволит,
Хоть до чужого - сам порой брезглив.

Поэт - как математик: счеты, меры,
Покуда голова не заболит;
Поэт - священник: не живет без веры,
Что некогда он станет знаменит.

Он - как швея: сшивает слов лоскутья,
Он - музыкант, с гармонией в...

Любимая! Я помню наши встречи.
Я помню ласки и любви слова.
Любимая! Ну а сегодня вечер
Я провожу один. Реальность такова.
Любимая! Я предан так бесстыже,
Вы сердце раздавили каблуком.
Любимая! Я Вас давно не вижу.
Любимая! Каким я был глупцом!
Любимая! Вы помните, однажды
Я к Вам пришёл. Вы мне сказали: "Нет!".
Любимая! Я был обижен даже,
Но вновь моя любовь пролила свет.
Любимая! Печалью я раздавлен,
Разбит презрением и ненавистью глаз.
Любимая! Я грусть вином разбавлю,
Но не...

Сидит поэт, теребит рифмы
И все же мысли ни одной
В мечтах его встречает нимфа
И гладит ласково рукой

Пусть даже это показалось
Но сердце громко трепещит
И вновь влюбленным оказался
Еще не опытный пиит

идя по улице пустынной
Метает взгляд по сторонам
он тщательно ту нимфу ищет
то сердце треснет пополам

Проходят дни недели годы
Он обошел уж полЗемли
И каждый раз, ложась на отдых
Он погружается в мечты

однажды не стерпело сердце
Разорвалось, погиб поэт
Открыл глаза на...

Поэт! Моё ты наказание,
Зачем вселился он в меня?
Он вертит, крутит мою душу.
И убивает не спеша!

Писать меня он заставляет,
Выплёскивать наружу то,
Что там томилась долгими
Годами; болело, ныло от чего?

По пояс я зашёл туда,
Откуда нет уже дороги!
А ноги всё ведут меня.
Туда, откуда нет дороги.

В душе моей уже немного
Осталось места для него.
И я надеюсь что в дороге,
Оставлю брошенным его.

И выйду я, найду дорогу!
Босиком пойду по ней.
И вроде...

В комнатенке, пропахшей потом,
Жил когда-то один поэт…
Был забыт он людьми и Богом,
И решил он, что Бога – нет…

В комнатенке, пропахшей потом,
Он держался, что было сил…
Он поддержки просил у Бога…
И у дьявола он просил….

В комнатенке, пропахшей потом,
Жил, грешил он, он был - как все.
Комнатенка, семья, заботы…
Шел по черной своей полосе.

В комнатенке, пропахшей потом,
Все полоску он белую ждал…
Мир казался чужим, жестоким -
Для поэта он был так мал.

В комнатенке...