Стихи как мне плохо

Мне снился дождь - мне грезились стихи:
Как ночью белой мы бежим по крышам.
По облакам, что тают, так легки,
И так пушисты, так они пушисты.

Как мерно дождь выстукивает дробь,
Как нежно ветер занавесь колышит.
И мы опять, как в юности с тобой,
От всех невзгод спешим на нашу крышу.

Ты слышишь: чей-то голос нас зовет?
То ангелы запели или птицы?
Вот солнце над деревьями встает,
А мы с тобою все сидим на крыше.

Твоя любовь от страсти далека:
Не вздрагиваешь, чуть...

Я для тебя писала одного
ты вдохновлял меня всегда на всё
мои стихи были посвящены тебе
а щас прошу уйди ,не нужен мне
ну не хочу тебя я помнить ,знать и видеть
мне нужно из сердца выгнать,забыть и ненавидеть .
но все не так как бы хотелось
ты в сердце у меня и не уходишь----------мерзость!
быть может все же через N-о лет тебя забуду и не вспомню даже и буду счАстилво на кухне резать хлеб ..любимому ...... ну вот и все ..

Есть стихи не о тебе
Так что ж.
В узел спутанной судьбе
Не всё – ложь

От проторенных путей
В глубину тайги
Туда где нет людей
Рисовать круги

Переполнены тобой – слова
Бумаги нет
Буду пальцем на снегу оставлять
Стихами след

Мне не жалко. Их сотрёт.
Придет весна
Их с собою заберёт
С водой листва.

И растаявшими строками
От корней к ветвям
Побежит живыми соками
Любовь моя.

Ночь ветра вздохом,
Деревья качнула
-«Как же мне плохо!»
Тень в спину шепнула.

-«Как же мне плохо!»
За ней повторила,
Сквозь шагов грохот,
Дверь скрипом, визгливо.

-«Как же мне плохо!»
Шумит листвой клён.
-«Стар, ветви сохнут,
Ветра с трёх сторон»

-«Как же мне плохо!»
Им всем в унисон.
Тихо проохал,
Мой прерванный сон.

-«Плохо?! Да ладно — бывает и хуже!»
С Неба в ответ, им сказала звезда.
-«Слабости миг, победить в себе нужно,
И хорошо станет — всё как всегда...

Жук майский гудит паровозом,
Летит чёрным грузным комком.
Весна, пахнет свежим навозом,
Весна, шмель гудит над цветком.

Дожди зарядили надолго,
И ветер холодный и злой.
А птицы трещат без умолку,
Им дождь не помеха весной.

Смотрю на прогноз я погоды,
А он как всегда о плохом.
Нет совести знать у Природы,
Замучила мир весь дождём!

Мы долгой зимою так ждали,
Когда же придёт к нам Весна!
Красой, мы любя её звали,
И вот тебе — дождь как стена!

Нам дождик плохая погода,
И...

Мне мало выпить, просто, для себя
Тем более, когда в уме простуда,
Теряя безответственно слова,
Я буду рад поить сердечно друга.

В угаре пьяном, клятвенно твердить
Что не нарушу, общее сужденье.
Хрустальной вазой утром разобьюсь,
Когда ко мне в постель придёт похмелье.

О, здравствуй совесть! Как твои дела?
Что за пятно к мозгам моим прилипло?
Увы, вчера нам было суждено
Вновь разойтись, в пылу алкоголизма.

Но ты не сетуй, не вини меня
Дай оправдать, забыть про всё плохое...

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...

Мне не больно! Я не плачу,
Мне не больно! Я смеюсь.
Нечем мне тебе дать сдачи.
Бей, я больше не боюсь.

Нет! Мне больно. Я рыдаю.
Проклинаю, но люблю.
Добивай. Я пострадаю,
Но сегодня не умру.

Ты знаешь силу моей боли.
Но всё же любишь убывать.
Я просто вещь твоя порою.
Ведь любишь ноги вытирать.

Мне очень больно. Поздравляю!
Ликуй, ты снова победил
Ты - моё всё, а я тебе пустая
Молится больше не осталось сил.

Мне очень плохо. Я страдаю.
Но ты на помощь не придешь.
Скажу...

Мне неспокойно на душе
И сердцу почему-то очень больно,
И свет не мил, и меркнет мир,
Ужасное предчувствие чего-то.

Приснился ночью странный сон
И он сулит плохое очень,
И ты молчишь, и что с тобой
Не знаю и от этого так больно.

Судьба, скажи, ну что опять?
Чем провинился вновь перед тобою?
Возьми ты все, всё забирай!...
Только ЕЁ оставь со мною…

Мне кажется порой Россия странной сценой,
Спектаклем "от балды", где и либретто нет,
Чей автор, увлечась бутылкой драгоценной,
Плевал давно на всех, и сам в другой стране.

Нет завещанья нам, но следуя примеру,
Как он, забывшись, пьем и на других плюём;
Но в глубине души "стоглавую химеру"
Как автора, за власть мы всё же признаем.

Привыкли мы к кнутам и к пряникам ко сдобным,
Нам хочется, чтоб был у родины отец;
А в то же время - крик; Мол, дайте быть свободным,
Долой буржуйский...