Стихи известных поэтов

Куда глядит поэт?
Туда, где Божий свет,
Туда, все вверх глядит,
Он, музою пленен.

Любовь свою в стихах,
Из сердца изольет,
Дух наполняясь тем,
Цветет на радость всем.

Доступное в миру
Доступно не в печаль,
А в радость, кто живет,
Гармонией начал.

Гармония души и тела,
Суть покой,
В покое дух творит,
Во благо трех начал.

***/Ереван 03.14 г./***

Сперва приходит ритм. Потом слова.
Ты их не сочиняешь – просто пишешь.
И пишешь столь естественно, как дышишь,
Пока не поседеет голова.

Кто есть поэт? Перо в руке Творца.
И не вменяй себе того в заслугу,
Что ты поэт. Небесную услугу
Не пременяй в достоинство певца.

В нас нет достоинств! Мы глухи и слепы,
И БЕЗДЫХАННЫ без Небесных Сил!
Кто крест Христов всю жизнь свою носил,
Тот знает, как абсурдны и нелепы

Надежды человека НА СЕБЯ
И отрицанье Божьего спасенья.
Стихи – не плод...

В наш век погибели искусства
Так модно творчество - слов нет!
Куда ни глянь - сплошные чувства,
Куда не плюнь - любой поэт!

Век производства, капитала,
Накопишь денег - издавай;
Публиковаться проще стало:
"Читатель, эй, плати, читай!"

Полно издателей хороших,
Поэтов ласковых имён,
Поэта лишь одно тревожит,
Что всё же не читаем он.

Напрасно славу ждёт мечтатель,
Так долго, что затосковал...
Кому читать, когда читатель
Давно уж сам поэтом стал?..

Автор: Ольга Волкова

Представь что на этой Земле ты живешь
Ничего не делаешь и просто так помрешь
Что предпримешь чтоб изменить все это
Что предпримешь ты чтоб повернуть планету.
Наверно ничего тебе не надо и зачем
Менять направление постоянных тем
Зачем тогда жить на свете этом
Если ты конечно не был поэтом.

От старости, избушка покосилась,
В саду и птица не селилась,
В халупе жил, непризнанный поэт,
Он жизненный искал сюжет.
Мечтал, создать поэму века,
Прославить навсегда, в ней человека,
И с ней, свое бессмертье обрести,
Но видно шел не по тому пути!
Бумаги нет, огарка нет, свечи.
За помощью к купцу он обратился,
Да, так ни с чем и воротился.
Он на работу нанимался,
Никто не брал, как ни старался.
Тогда, решил писать на бересте,
И подвиг совершил, пришел к мечте!
В страданьях...

Мы все писали понемногу –
Чего-нибудь, о чём-нибудь:
Когда грешили на дорогу,
Когда хотелось нам вздремнуть;
А ночью, вдруг проснувшись, крались
На кухню с ручкой в кулаке,
И до утра там отдавались –
Не сексу, а своей строке.

Частенько днём в пылу работы
Мы заносили в КПКа –
Не цифры, перечни, заботы,
А дуновенье ветерка,
Кипенье волн и звон метала,
Страданья матерей и вдов…
И с наших губ тогда слетало:
Разлука. Смерть. Печаль. Любовь!

Поэты люди настроенья
И впечатленьям...

Я немало видел поэтов,
Что красиво сплетают слова.
И, признаться, любил их за это,
Хотя сам напишу так едва.

Их любил, за красивую рифму,
За высокий, изысканный слог,
Удивлялся певучиму ритму,-
Написать бы я так вряд ли смог.

Годы шли и народное горе
Разгулялось по нашей стране...
А поэты писали про море,
Про любовь и сирень на окне,

Как прекрасно гулять под луною,
Что повисла над лесом мячом.
Но мне стало казаться порою,
Что стихи их совсем ни о чём...

Нас и строят, и водят колонами.
Курс движения - строгий канон:
Влево, вправо, - и правила, тоннами,
Давят всех, заливая в бетон.

Жизнь тебя и кромсала, и правила,
Притупляя души карандаш...
Но не станешь поэтом по правилам,
Если правил своих не создашь.

Кто-то вслед бросит злобное "выскочка",
Кто-то в зависти плюнет: "паэээт"...
Ты отвесь им почтительно "с кисточкой",
Уходя в свой бессмертный портрет.

Нёс поэт домой поднос
Кремовых пирожных.
Бормотал стихи под нос
С рифмою несложной.

Сочинял поэт стихи
Про вечерний ужин.
Были рифмы неплохи
И слова не хуже.

Он прошёл почти бегом
Мимо поэтессы.
Та взглянула на него
С явным интересом.

– Я замечу от души,
Как поэт поэту,
Ваши строчки хороши
И просты, при этом.

Поэтессу рифмоплёт
Пригласил на ужин.
– Если чай она попьёт,
Разве будет хуже?

Целый вечер до темна
На любые темы
У открытого окна
Он читал поэмы.

А...

Мы выглядываем из строчек,
Раздвигая метафор кущи,
Зарифмованных чувств росточек
Скромно жаждет дождливой тучи.

А иначе – проблема роста,
Безусловно – нехватка веса.
Без дождя затянет коростой
Тело пламенной поэтессы,
А поэту не хватит веры,
Потеряет кураж и хватку,
Не летают как птицы перлы –
Есть повторы и опечатки.

И Талант иногда болеет.
Он впадает, как старость, в детство –
Бродит с палочкой по аллеям
И народное ищет средство.