Стихи хочу тебя трахнуть

Тебя Конечно я люблю,
Хоть Ты об этом и не знаешь,
Но время быстро пролетит,
Его Ты быстро потеряешь...

О мне, и о моих заботах,
Ты не узнаешь никогда -
Со смертью нужную комуто,
Я мир покину навсегда.

Но о Тебе я буду помнить,
Ты помолись о мне прошу...
И чувства все к Тебе Кристина -
Быть может в тайне пронесу...

Февраль-март 2010 года.
(Бакулиной Кристине)

Тебя нет рядом и мне плохо,
Во мне стихов и песен нет.
И мало воздуха для вздоха,
И стал не мил мне белый свет.

Тебя нет рядом и нет смысла,
Вокруг мне, без тебя ни в чём.
Ночь и луна на небо вышла,
А я поссорился со сном.

Тебя нет рядом и тускнеют,
Все краски и в душе тоска.
Я без тебя жить не умею,
Жизнь без тебя моя, горька.

Тебя нет рядом, став безвкусной,
Не лезет в горло мне еда.
И я забыл веселья чувство,
Вдруг ощутив свои года.

Тебя нет рядом и мне плохо,
И жизнь...

ТЕБЯ играли без пяти, на этой улице замерзшей,,,
ТЕБЯ играли- зимы, весны и всё, что было впереди .
ТОБОЙ звучала тишина ещё неуловимым словом,
Таким отчаянно знакомым, таким доподлинно родным.
ТЕБЯ играли без пяти на длинной улице с тенями,
Там где весны ещё не ждали ни перекрестки, ни цветы.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2014
Свидетельство о публикации №114091609107

Узнал
и перечувствовал с годами,
как много
значишь ты
в моей судьбе...
Весь переполнен
нежностью к тебе.
Вот потому,
быть может и теперь
я и пою
и говорю стихами.

Тебе мои мысли на плечи –
Трехдневные мотыльки,
И псевдохвалебные речи,
И очень плохие стихи.

Тебе взгляд, сжигающий, дерзкий,
Кошачьих глаз цвета маслин,
Листки мадригалов на леске
Вдоль Ахеронийских глубин.

Тебе я доверилась просто,
Как пастырю, другу, врачу,
С подмостков площадных, с погостов
Я имя твое прошепчу.

Тебе все мирское не важно,
Тебе, уходящему вдаль,
Но в грезах, сиропно-купажных,
Ты голос мой не забывай.

Тебе, братишка, посвящаю
Слова, которые пишу.
Тебя я часто вспоминаю,
Тоскую часто и грущу.
Я помню наши вечера,
Все было будто бы вчера,
Но горе постучалось вдруг,
Ушел из жизни брат и друг.
Но часто вижу я во сне,
Как улыбаешься ты мне,
Но почему-то ты стоишь
И просто-напросто молчишь.
А мы ведь раньше говорили,
Все время вместе проводили.
С тобой все поровну делили
И никогда мы не грустили.
Так пусть расскажут же ветра,
Цветы прошепчут в голосах,
Как скучает без тебя сестра...

Стихи тебе и даром не нужны.
Жеманность в них, красивость и притворство.
Глаза бы были мужние нежны.
Душа его не стала б коркой чёрствой.

А он всё чаще в сторону глядит.
На тех, кто помоложе, понаивней.
То беспричинно весел, то сердит,
То солнечен, то мрачен, как руина.

Твой день рожденья. В доме торжество.
Но настроенье не поднимет зеркало.
Да и вино – оно такое терпкое.
Вот разве дети – копии его…

Стихи – есть буквы, или звуки.
Стихи – солдаты на плацу.
Поэта творческие муки
сродни терновому венцу.

Куда там вашим оригами,
моя задача потрудней –
пытаюсь описать стихами
подругу самых лучших дней.

Но где найти слова такие,
и как мне описать в стихах
глаза, такие дорогие?
Руки нетерпеливый взмах?

Меня не упрекнуть в халтуре –
за слово всё отдать готов.
Но как мне быть, когда, в натуре,
таких не существует слов
про аромат волос и кожи,
и ряд изогнутых ресниц...

Стихи слагать не мой удел,
Но чувства не могу понять свои иначе.
От горьких слов твоих ещё немного поседел,
Комок в груди и моё сердце плачет.

Ему отдашься в страсти мимолётной,
Но не получишь ласково "люблю" в ответ,
За удовольствие попросит мзды монетной,
А я без корысти любил, но больше меня нет.

Наверно так начертано судьбой,
Что быть тебе моей болящей раной.
Немилосердна и жестока ты со мной
И наполняешь душу горечью поганой.
____________________________
Теперь посмотрим...

Стихи умирают на пиках.
До хруста под-д-детые вверх…

Не нужно при этом хихикать.
Ведь это же смерть.
А не смех.


Вон там – от прицеленной злости…
От меткого камня - вот здесь…
катрены хрипят на излете
и харкают кровью с небес.


И красным следят по пороше…
И узко белеют во тьме…
На пьяный топор напоровшись.
К тебе не дойдя. И ко мне.


Такая их воля и доля -
в пожарах гнездо своё вить…

Сначала ослепнуть от боли.
А после прозреть –
от любви.


Вдали от литавр и...