Стихи друзья

Мне говорили то, что все мои стихи
От совершенства бесконечно далеки.
Мне говорили то, что мой вокальный дар
Действует на головы, как солнечный удар.

Ох уж эти мне друзья-товарищи,
Всё, всё, всё, всё знающие,
С камушками за пазухой,
И с фигой за спиной
И с одной на всех извилиной.

Пусть говорят тебе «доброжелатели»,
Что все твои стремленья — не желательны.
Ты их не слушай, успокойся и дерзай
И всех «доброжелателей» подальше посылай!

Ох уж эти мне «доброжелатели»,
Прорицатели...

Мой путь судьбы – он очень сложен!
Он искорежен, перевернут, тёмен…
Не знаю, как иду я по нему одна,
Наверно, помогают справиться друзья!!!
Спасибо лишь за то, что у меня есть вы,
И Вам я посвящяю эти белые стихи.
Вы верный путь подскажете всегда,
И руку помощи протяните в тот час.
Совет Ваш верен, ну а помощь-безгранична!
Поклон Вам в ноги, может иронично, но...
Иметь бы всем друзей таких, как у меня!
И это СЧАСТЬЕ, с гордостью скажу я Вам!

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...

Не пытайся войти в свой разрушенный дом.
Твои радость и боль под осенним дождем.
И валяется в луже проржавевший замок.
Топчут псы-пересуды жалкий сердца комок.
Не построить тот дом, не войти в его двор.
Не настроить гитару на веселый мажор.
И валяется в луже проржавевший замок.
Топчут псы-пересуды жалкий сердца комок.
И не склеить судьбы, как не бьют зеркала.
Не обнимет твой сын, и не встретит жена.
И валяется в луже проржавевший замок.
Топчут псы-пересуды жалкий сердца комок.
Почему...

Тебя, всегда, мне заслоняет кто-то:
Друзья, работа, а теперь вот море,
Заботы, дети – отношений квота...
Надежды нет, на перемены вскоре.

Мы двадцать лет шагаем вместе – рядом,
Все пополам - и радости и беды,
Бывало всяко – смех... и слезы градом...
Словам пустым не верим и обетам.

Свою любовь, ты подтверждаешь делом,
Когда б я ни пришел – тебе не спится...
Моим мечтам ты , подтвержденье, смелым,
Твоя любовь - в моей душе искрится...

Тебе, слегка лишь, стоит улыбнуться -
В...

Мы каждый день живем, не замечая,
Что он один, что он неповторим.
Невольно мы проходим мимо счастья,
Но счастье рядом, здесь, оно внутри!

Тебе решать, среди дорог, что выбрать,
Тебе желать, тебе мечтать и ждать,
Тебе стремиться к цели долгой, длинной,
Тебе искать и находить себя!
* * *

Каждый век
Отражает людей,
Каждый день—
Беспокойный пробег.

* * *

Природой восхищаются и любят
Ее, как нежное дитя. Но здесь
Мы забываем, мы же «просто» люди,
О том, что надо и ее беречь...

Я не пишу стихов, они приходят сами…
Лишь Разум умолкает, они к Душе идут.
Как дорогих, желанных она их принимает,
Они ж, собравши мысли, беседу поведут.

Не торопясь, подробно, расскажут, где витали,
Что там происходило, и как сие велось.
Каких друзей иль недругов в пути они встречали,
В какие ситуации попасть им довелось.

Сынок! Не много лет, а будто бы вчера,
Звонил своим друзьям я с ночи до утра.
И мне кричали в трубку: старина,
Теперь семья твоя – полна!
В твой день рождения сказать тебе хочу:
Все мужику по силам, по плечу,
Когда он терпелив. Так будь сему послушен,
Как нотный стан скрипичному ключу!

© С.Хмелевской

Был стих мой криком в пустоту,
И оглушил, вернувшись эхом.
Отверг мир слова простоту,
Слепца, не ставшего поэтом.

Не славы и не денег для,
Полёт в стихе душа искала.
Но притяжением Земля,
Взлететь ей в Небо не давала.

Стихи, не ставшего поэтом,
Уйдут из мира вместе с ним.
Не обогрев людей в нём светом,
Не дав тепла добром своим.

Не рвался я из грязи в князи,
Не бЫл — ни тем и ни другим.
Друзей, не выгоду и связи,
Ища, толпою не любим.

И оглушённый стиха эхом,
Пью слепоты...