Степень заблуждения

Видел я сон довольно жалкий:
Шальная пуля угодила в грудь.
И вкус во рту, от смерти, сладкий,
И сладок прожитый мой путь.
Отныне дух мой, будто ветер;
Без плоти над землёй кружит.
(И то, что создал небесный мастер,
Своим творением не дорожит).

Убит безумец мятежной пулей,
Как при Сталине – дитя войны.
(Чьей хладной и грешной волей,
Мне вновь прельщают эти сны).
Облик в отраженьях зеркальных,
Я искал мне знакомые черты;
Но, ни лица, ни глаз печальных,
Ни тела не узрел я красоты...

Сколько в тебе обаяния!
Взглядом своим чаруешь!
Крайняя степень отчаянья!
Сердце моё ты волнуешь...

Луна в обрамлении звёздном!
Одна средь дубов берёзка!
Молния в небе грозном!
Яркого праздника блёстка!

Цветок к Солнышку тянется.
Жду ответа на чувства.
Счастья бутон распускается.
Пора в любовь окунуться.

Сколь невероятно,
Столь и спорно,
Здравый смысл, пожалуй,
Не зови,
В русском языке есть,
Как опоры,
Знаки препинания любви.

Если с вами это
Приключилось,
Свет померк,
Язык сошел к нолю,
Не пытайтесь,
Попрошу, как милость,
Выкрикнуть любимой
«Я люблю!»

Не кричите,
Не имеет смысла,
Ведь любовь –
Аналог тишины,
И на крик
Немедленно вам вышлет
ОберЕг – исправника вины.

Он придет, конечно,
Днем иль ночью,
Глянет с укоризною,
Без слов,
Жест заменит
Нежным многоточьем...

Всплакнувши – скорбная душа
тропинкою тернистою
взметнулась болью в голосах
молитвою пречистою…

Прогнувшись – чисты небеса
парадностью степенною
взялись упряживать слова
былинкой колыбельною…

Проснувшись – вольны чудеса
козырностью ретивою
неслись крутиться в берегах
батальною стремниною…

Гряди ж – победная пора
уйми слезу родимую!!!

Из жизни Белла Ахмадулина ушла
В мир подлинного вольнодумства...
С ума сошла она иль возошла
К высокой степени безумства?

Она сказала много, как одна могла,
А ещё больше вовсе не сказала,
Но счастье в том, что здесь она была,
Так много это... так ничтожно мало.

Из суетного бытия в небытие
Ушли её слова, поступки, жесты.
И мы, как пасынки в оставленной семье,
Не ощутим сиротство как блаженство.

Кто нас учил, как надо жить, мертвы -
Шестидесятники, изгнанники, предтечи...

Жизнь нас кидает: то в пучину,
То на волне удержит пенной.
Живем не все пристойно, чинно,
Ведь море не всегда степенно.

Свою на все имеет часть,
Кидая нас в морские дебри.
Одним дает в порочность впасть,
А коих - держит и на гребне.

Еще оно бывает праздным,
И тех - обласканных судьбой,
Не захлестнет волною разом,
Лишь дарит ласковый прибой.

Иных по свету разметав,
Поспорить не дает с судьбой...
Жизнь зиждется на трех китах:
Паденье, взлеты и покой.

11.07.02

Святые угодники Богу угодны,
А я человек лишь простой.
Но чувствовать тоже и люди способны,
Хотя и не святы душой.

Всю жизнь для себя принимаем решения,
Что делать и как поступать.
Мир тем изменив каждый раз за мгновение,
Не будет он прежним опять.

Не счесть вариантов нам всех и возможностей,
Что миг каждый в жизни таит.
Решения наши на случай помножены,
Судьба — как сложнейший гамбит.

И как не решим — пожалеем потом,
Быть может спустя много лет.
Когда оглянувшись назад...

Вот замок, затерянный среди скал,
Завис над бездной провала.
Здесь каждую ночь под волчий оскал
Луна багрово вставала.

Внизу морские ревут валы,
Солёной брызгая пеной,
А в замке тихо. И лишь орлы
Кружатся в небе степенно.

Но не безлюден замок, хоть свет
Не льётся из окон келий.
Прикован цепью живой скелет
В стенах его подземелий.

То узник, брошенный в ужас тьмы.
Он глухо стонет и шепчет:
"Стальные прутья моей тюрьмы,
Держите меня покрепче!

Я с малых лет доверял уму...

Уж небо осенью дышало,
Уж реже солнышко блистало,
Короче становился день
И просыпаться Ольге лень
Под музыку поры немилой -
Невмоготу ей звук унылой
Капели хладного дождя.
А ветер, хлябью ноября,
По небу разбросавши воды
И листьев пожелтевших своды
Круговоротом сенних слёз
Не вызывал в ней умиленья,
А погружал в пучину грёз
И томного самозабвенья.

Так, день-деньской, на свет Авроры
Встаёт с безудержной тоской
И, вспоминая Пифагора,
Зевая утренней порой,
Под мышку взяв...

Приходит в синагогу человек,
Печально обращается к раввину:
"Что делать, Рэби, в наш ужасный век
Мой отпрыск стал еврей наполовину

Лишь нижнюю, а верхней водку пьёт,
Крест нацепил, а пост совсем не держит,
Зато имеет личный самолёт,
Что оставляет к лучшему надежду.

Мой сын вероотступник, та болезнь
Страшнее скарлатины с тонзиллитом.
Когда дойдёт наверх дурная весть,
Сурово Бог накажет прозелита".

Раввин листал внимательно талмуд,
И пробурчал: "Да, будь оно неладно,
Всё так...