Степ

Жизнь то горькая, как трава-полынь,
То как ягода, сладко-кислая.
То прекрасная, словно неба синь,
То постылая, ненавистная.

Лечит горькая, нас трава-полынь,
Когда ягоду, мы сьедим не ту.
Прочь печаль-тоска, в небе синем сгинь,
Не мешай мне жить, не губи мечту.

Степь родимая, как ты далека!
Ты прости меня, сына блудного.
Что ж ты мучаешь грусть, печаль-тоска,
Отчего же мне, дышать трудно так?!

Чашу горькую, выпью я до дна:
Жизнь нас лечит так — вкусом горечи.
С неба яркая...

Блоха погреться к Страусу забралась,
Поспала, поднапилась и .. осталась!
- " Гляжу бедняге горестно живётся,
Мне скрасить одиночество теперь ему придётся!
Да-а-а, видно доля Блошки такова, -
Привязанность моя - не громкие слова, -
Сроднились мы, скрестились кровью,
И он мне вздохи шлёт с любовью!
Что б делал горемычный без меня,
Не пожалей его услужливая я?!
Нет в мире милосерднее Блохи, -
Знай помогай тому, дела кого плохи!..

Ну вот, опять несчастный загрустил...

Ехали на «Волге» мы семейством,
Гнали тачку в город на Усе;
Тут глядим – такое лиходейство,-
А «Камаз» на встречной полосе.

Кверху он колёсами валялся
И кабина смята на боку,
Из под фуры водка разливалась,
Бегали охранники в лесу.

Подъезжая , нас остановили
И сказали: «Дальше проезжай»,
А за нами шли автомобили
И в лесу остался «разгуляй».

А дорога от столицы КОМИ
До Ухты весёлая была,
Три КАМАЗа , словно в стойле кони ,
На боку валялись до утра.

Лес багряный...

Тишина выходит из тени, тишина моих слов, бессвязных лучей
заходящего солнца. Лунного крика овал – ночная аэрография –
мертвенной желтизной выливается в автоматический ритм письма. Воск свечей –
запах удушливых нот –
плавится смертью огня
в янтарно-кофейном брожении.
Томас Стернз Элиот
говорил – каждое стихотворение есть эпитафия –
но для меня –
свидетельство о рождении;
сладость бега без ориентиров по музыкальным дорожкам иллюзорного
каталога звезд; зона
повышенного возбуждения...

В Москве задержан «друг степей калмык».
К Кремлю он ехал с бомбой напрямик!

Он вёз её в автомобиле.
Так нам сначала сообщили.

Потом сказали, что уже не странно:
Он – не калмык, а уроженец Дагестана.

Был прерван смертоносный тот маршрут.
Зачем же бомбы к нам они везут?!

На то, чем стал сегодня Дагестан,
Глядит с печалью «гордый внук славян».

Живём мы все в стране какой-то дикой!
Был взорван изнутри Союз великий.

Не стало больше прежних братских уз.
И страждут все - и...

Стена дождей над саваном окна – запахло степью.
Докуриваю снов краткометраж.
О чем ты думаешь, когда клинок рассвета
вскрывает сердце, полное любви?

Я, кажется, нашел ответ
в твоих глазах, что так нежны от милосердья
и материнских черт.
Я словно агнец на твоих руках –

молчащая слеза за предрассудком мужественной
плоти. Туманный взор Эдема –
и на росистых от вина устах
прикосновение, как глубина надежды.

Беседы солнца и луны. Берилловой прохладой
дождь размывает стены...

Не рупь потерял намедни,
Деньжищ прокутил я – жуть!
Теперь над моею медью
Трясётся торгашья жмудь.

Плевать, коли шиш с полухой
В кармане, зато легко! -
Пыреем растут лишь шлюхи
Из пухленьких кошельков.

Брехня, что пропащий Ванька,
Не верьте бомонду дур,
Я вечный Из_пепла_встань-ка,
Где прочему – чересчур.

От свей до степи калмыцкой,
В куличкином том краю,
На нашей земле мужицкой,
Я крепче, чем… слон стою.

Отряхну, отряхну пыль с подошвы,
В дикой пляске, безумно-лихой.
Она будет на бурю похожа,
В ней взорвусь я мятежной душой.

Боль обид, неудачи, успехи,
Лёд и пламя — душа моя в ней.
Слёзы горькие рядом со смехом,
Простота и бескрайность степей.

Некрасивы, нелепы коленца,
Не могу как в кино танцевать.
Но живёт в пляске той ритм сердца,
И души моей удаль и стать.

Варвар я — дик, открыт и беззлобен.
Весь во всём — полумер не люблю.
На безумный поступок способен,
И в ответ на...

Любил старик девчонку сильно,
и свет завидовал ему,
уж вечер ждал с плитой могильной,
уж село солнце, лес – в дыму.

Туман струится, обнимает,
ползёт легко под рукава,
в любви я недопонимаю,
а в старике – она жива.

Девчонка верткая попалась,
переписала всё добро,
она в истории осталась –
вся добродетель, скрыв нутро.

И я читаю во забвении,
как быть должно, как может быть,
великий классик на колени
мне строчку бросил – как любить.

Блаженный старец, так и помер,
его...

Бледный вечер весны и задумчив и тих,
Зарумянен вечерней зарёю,
Грустно в окна глядит; и слагается стих,
И теснится мечта за мечтою.

Что-то грустно душе, что-то сердцу больней,
Иль взгрустнулося мне о бывалом?
Это май-баловник, это май-чародей
Веет свежим своим опахалом.

Там, за душной чертою столичных громад,
На степях светозарной природы,
Звонко птицы поют, и плывёт аромат,
И журчат сладкоструйные воды.

И дрожит под росою душистых полей
Бледный ландыш склонённым...