Стекают

Тридцатая в паспорте степь… Перекур.
Тридцатый сентябрь с краю неба…
Как быстро стекает звезда по виску,
и капли, присватавшись к рюкзаку –
нашарили в миг булку хлеба.


Я горький ответчик.
Я сладкий истец.
Я тот, кто в пути по колено.
И банка сгущенки штурмует крестец,
а ребра – двухтомник Верлена.


Сквозь ливень успеть долюбить
и долгать…
Я ближе к асфальту, чем к Богу.
Счастливчик в костюме,
придурок - в долгах.
А я надеваю дорогу.


А я одеваю все то, что кипит
и...

Люблю фонтанчика журчанье
С прозрачной чистотою вод -
То мокренький цветок желанья,
Его нектаром я здоров.

Фонтанчик из земли струится,
Стекая струйкою с холма.
Искрится свежая водица,
Всем людям важная весьма.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017

У любви на песочных часах
Две песчинки в остатке для нас.
Утекло наше время с тобой
В ничто,
Враг мой.
Обручальное снято кольцо.
У беды не людское лицо,
И она бьёт по нервам наводкой прямой.

От забвения на волосок.
Из любви жизнь стекает в песок.
Закровил, солнце выплеснул
В небо
Восток.
Полноводная грусти река.
Равнодушное бросишь: «Пока».
Поезд, вздрогнув, отпустит прощальный гудок.

Припев:
Вот и всё. Вот и всё.
Между нами ничья.
Вот и всё. Вот и всё.
Проиграли ты и...

Есть город Алупка у Чёрного моря,
А выше гора, что Крестовой зовут.
Её окружает стена. Много горя
Она повидала, коль сказки не врут.

Разрушена ныне, могильник там рядом,
И камни, их много упало с горы.
Здесь тавры прожили, но гибли под градом
Камней. Много лет уж прошло с той поры.

Легенда об этом стара, как те стены.
Я вам расскажу то, что сам услыхал
От шторма на море, летающей пены,
От птиц среди древних таврических скал.

Два племени жили в далёкое время -
В Крыму, за...

Дом с мезонином, в саду георгины,
Улочка плавно стекает к реке.
Вязы, берёзы и клёны, рябины,
Яблони, вишни в родном уголке.

Уточки, гуси в пруду, по соседству
Хрюкают свиньи, телята мычат.
Предков старинное это наследство
В памяти светлой у взрослых внучат.

Дом с мезонином судьбою эпохи
Был и теперь доживает свой век
Без городской затяжной суматохи
В быте забытом течением лет.

Вечер багряный, восход здесь туманный,
Дышится привкусом нежной любви.
Сказкой окутан мир сей...

Волны лодочку качали,
Били пеной в бережок.
Ты не ведала печали,
Рядом миленький дружок.

Ивы головы склонили,
Аж до самой, до воды.
Жарко с милым вы любили,
И не ждали злой беды.

Дни стекаются в недели,
Бегут быстро времена.
Понесли и вдруг влетели,
В омут горестей без дна.

И стоишь ты одиноко,
Плещут волны как тогда.
Ты обманута жестоко,
Пришла горькая беда.

Ветер музыку приносит,
И шум песен из села.
А друг милый на погосте,
Его смерть в бою нашла.

Он чужие...

Он сжигал мосты,
А страдала ты.
Но сдержала стон,
Чтобы это он,
Не сумев понять,
Не жалел опять.

В небе тает дым,
Всё прошло — чужим,
Стал вдруг он, а ты,
Как весной цветы,
Расцвела красой,
Взор маня собой.

В годы дни стекали,
В прошлом те печали.
Повстречав другого,
Ожила ты снова.
Ты ему жена,
Небом суждена.

И не жаль тебе,
Что тогда в судьбе,
Мосты сожжены,
Ведь в другие сны,
В мир другой мечты,
Нашла путь свой ты.

Земля крутится,
Что не случится,
Всё к...

Где взгляд притягивает лето,
И нет намёка на врагов,
Любовь в объятиях рассвета
Текла рекой без берегов.

Гасило утро мягко свечи,
И шёпот таял в темноте.
От поцелуев млели плечи,
Заняв себя игрою тел.

Со стен стекало мёдом время,
Заполоняя всё вокруг...
Любовь, достойная поэмы
Не разнимала наших рук.

15.11.2013

Блажен кто ведает...
Я не помню уже что блаженней:
Вот цветы, а вот руки её...
Богоматерь цветов,
Мне осталось научиться сохранять в ней дыхание свечи...
Мне осталось научиться не загасить её...
Мне осталось научиться плавить в ладонях нежности её невесомое...

Дрожь черновика...
Надо прежде родиться в темных страницах,
Чтоб Алой рифмой читать любовь ее губ,

Богоматерь цветов,
Дай мне стихи, потому что не умолкает сердце.
Рисующий голубым пером знаки на воде листа,
Прося прощения...

Майский проспект.
Пыль городского
многоголосья.
Солнце,
прыгая с ветки на ветку,
щекочет ресницы.
Воздух
стекает
расплавленным воском
по матовым стёклам
в лёгкие
многоэтажек.
Уже за тридцать
градусов или лет...
Не важно...
Слова,
словно ветер -
вокруг да около,
окрик в пустыне,
след мотылька...
Из глины
бездонного облака
рука
воображения
лепит так,
чтоб на века...
Не спеши,
постой в тишине
собственной тени,
где внутренний голос
не отличить
от эха,
упавшего...