Стекать

Где взгляд притягивает лето,
И нет намёка на врагов,
Любовь в объятиях рассвета
Текла рекой без берегов.

Гасило утро мягко свечи,
И шёпот таял в темноте.
От поцелуев млели плечи,
Заняв себя игрою тел.

Со стен стекало мёдом время,
Заполоняя всё вокруг...
Любовь, достойная поэмы
Не разнимала наших рук.

15.11.2013

Блажен кто ведает...
Я не помню уже что блаженней:
Вот цветы, а вот руки её...
Богоматерь цветов,
Мне осталось научиться сохранять в ней дыхание свечи...
Мне осталось научиться не загасить её...
Мне осталось научиться плавить в ладонях нежности её невесомое...

Дрожь черновика...
Надо прежде родиться в темных страницах,
Чтоб Алой рифмой читать любовь ее губ,

Богоматерь цветов,
Дай мне стихи, потому что не умолкает сердце.
Рисующий голубым пером знаки на воде листа,
Прося прощения...

Майский проспект.
Пыль городского
многоголосья.
Солнце,
прыгая с ветки на ветку,
щекочет ресницы.
Воздух
стекает
расплавленным воском
по матовым стёклам
в лёгкие
многоэтажек.
Уже за тридцать
градусов или лет...
Не важно...
Слова,
словно ветер -
вокруг да около,
окрик в пустыне,
след мотылька...
Из глины
бездонного облака
рука
воображения
лепит так,
чтоб на века...
Не спеши,
постой в тишине
собственной тени,
где внутренний голос
не отличить
от эха,
упавшего...

Хочу тебя, пока колдует ночь,
И сладкий ток стекает мелкой дрожью.
Любить себя ты, кажется, не прочь,
Тогда простись с невинностью и ложью.

Кому приснится сон, что мы близки?
Кто брал своё, а кто была богиней?
Пока мечты - лекарство от тоски,
Мозги не будут заняты другими.

11.01.2014

Среди иссохших в пыль курганов,
По рёбрам каменных дорог,
Слоистый воздух льётся пряно,
Стекая в жареный песок.
В зените солнце море греет,
Искрятся блики осмелев,
И мы становимся добрее,
Размякнув в золотом тепле.
Вдохнув глубоко запах степи,
Солёный воздух глубины,
И потерявши весь дар речи,
Замру на пике тишины.
Шуршат ракушки под ногами,
Отбросив напрочь мысли все,
Под голубыми небесами
Иду к сверкающей воде.

Бежит, торопится наша жизнь!
Её никому не остановить…
Недавно зима мела родная,
А тут пролетела весна дорогая.
Пришла Святая Троица! Сегодня…
День этот… благодать Господня!
В этот день с небес сошел
Святой Дух!
С ветром и огненными языками
вдруг.
Он показал человечеству всему,
Что подсилу на земле всё ему…
Бога на планете почитать стоит!
Жизнь райскую на земле строить.
Заветы Бога всем исполнять!!!
За распри земные всем забывать…
Заниматься лишь мирным трудом!
Только тогда...

Апрельский блюз сегодня выпал мокрым снегом,
Решив оплакивать ушедшее вчера.
Как будто осень шла рассеянно по следу,
Но не смогла найти дорогу со двора.

Ночами будет лезть мороз под одеяло,
Тогда как дверь давно открыта на балкон.
Весна, конечно же, ещё не всё сказала,
Как и зима не всё поставила на кон.

И ощущение, как будто время плачет,
Что всё не так, и не понятно, что потом.
Вот только музыка поверила в удачу,
Дождём стекая с крыш, играючи притом.

03.04.2014

И спросило время: «Что ему здесь нужно?»
«Край вечности в его бьющемся сердце,
Он пришел себя выбрать...» -
С улыбкой ответила Вечность.

Я лист осенний в руки взял,
Линии судьбы его с моими
Переплелись...
Хрупкие дары всего живого.
Линии на ладони -
Евангелие посланных встреч.
В осенних буквах твои листья,
В листьях осенних твои буквы,
В слезинках, готовых упасть...
Мы им писали свои письмена на бесконечности времен...

Ты пленён, ты вновь родишься...набело...
В этот...

И обнажённая Киприда,
В пене,стекавшим по власам,
Из лона вод-воды обида,
Прекрасным словом и глазам...
Открылась грудь...царица дышит,
Вода стекает по груди,
Но Марс не внемлет и не дышит,
Ведь ждёт их нежность впереди...

Когда-нибудь, когда ты перестанешь меня любить...
Когда коса сомкнется поцелуем с камнем...
Мечты заполучат нас и продолжат свой путь...

Вы, слова мои, взяли себе половину жизни моей,
прежде чем стать молитвой...
Вы поселились в корнях моих листвою звенящей,
Там, где сложенные в молитве руки мои немели,
Пересекая царствие смерти.
Безостановочный фосфор времени,
Твои выпады парировать я пришел -
Спиральный алый рукописный текст стекает по рукам...
Это не стихи, это карта.
Когда...