Статистика

Казалось бы пришёл короновирус, беда...
Но, между Трампом и Куомо развернулась борьба...
За мёртвые души, видать для кого-то
Чем хуже, тем лучше, вот то-то...
Какой-то дурдом, в высокой смертности
Хотят обвинить Белый Дом...
А статистика такая, если тебе за 80,
И ты к примеру диализ, маешь, то от короновируса ты погибаешь.
И знаешь ведь им уже не важно
От чего на самом деле ты там умираешь....
И это конечно же большой минус.
Но для них это плюс, в официальной статистике напишут...

Коль добротные деревни умирают в Твери такие,
Знать разучились на Руси! Творить дела благие…
У нас посля ВОВ с 1945-го года, войны не было,
А как же так получилось, что развалили село?

Видать враг народа из нутрии постарался здесь…
Чтоб в России… на деревеньке поставить крест!
Оставить Россию без своего продовольствия…
Экологически чистого на Родине довольствия.


В Тверской области насчитали 2234 обезлюдевшие деревни-призраки
Такую статистику приводит канал "Интересные цифры" на...

Могучий дуб, раскинув крону
на перекрёстке двух дорог
стоит, и по своим законам
его ведёт по жизни бог.

Машина времени природы,
энциклопедия веков.
Что пережил, какие годы
- авторитет для стариков.

Дуб знает всё. В его корнях
и под израненной корою,
статистика о жутких днях,
происходивших здесь порою.

Я прихожу к нему и знаю,
я знаю, дуб заговорит.
А рассказать о многих тайнах
он сам желанием горит.

А что себя жалеть? Пасьянс любви
Судьба сложить удачно не велела,
И жизни предсказуемой пути
Мне показать открыто не посмела.

А что надеяться? Ведь метеопрогноз -
Статистика всеобщих ожиданий.
И даже миллионы алых роз –
За миллион лишь получу свиданий.

Зачем бежать? На скорости большой
Распробовать все вкусы не успею.
И даже став большой величиной,
Я стать счастливой просто не посмею.

Что созидать? Решает все Творец,
А я свободна с Ним лишь согласиться.
Я только карточный...

Леший (листает книгу соответствующей тематики):
Если кур мы разведём –
В яйцах каротин найдем!
Посади-ка огород –
Витаминов нарастёт!
И не надо магазинов –
Овощ, зелень прёт и прёт!

Вовка: (читает книгу)
Я расчёт веду по пальцам
(загибает пальцы, перечисляя):
Лук, морковь, петрушка, яйца,
Сельдерей, чеснок, шпинат!
Вот это книга! Просто клад!
Советую прочесть!

Леший: Сокровища нам дарит
и огород, и сад!
И каротина здесь не счесть,
И аскорбинка есть...

Дальше пошло-поехало,
Сладилось всё, срослось.
Рода Елимелехова,
Имя его Вооз,

У Ноемини родственник
Был тогда. В те года,
Женщину если бросили –
Не избежать стыда.

Женское горе трогало
Аж до печёнок встарь,
Если жена от Бога та,
А не раба Агарь.

Как там судьба ни сложится,
Слово жены – закон.
Даже с дитём наложницу
Выгнать возможно вон,

Переселить в гостиницу
К азерам и клопам
Или в пустыню вывести,
Как сделал Авраам.

Мелочь, дела житейские...
(Крепкие, как...

Моим удачам рукоплещет зритель,
Я пешка, но с замашками ферзя.
Я - фаворит, а значит – победитель,
Мне уготована завидная стезя.

Мои успехи поднимают ставки.
Предчувствуя уже привычный фарт,
Букмекеры не делают поправки,
Когда мой новый объявляют старт.

Я чаще всех рвал финишную ленту,
Бездушная статистика не врет.
Я обойду любого конкурента,
Хотя бы на полкорпуса вперед.

Пускай не я хватаю звезды с неба,
Наездник мой срывает жирный куш.
Важней всего, когда, после забега...

Ты -- Женщина! И всё ж прости,

Что на оставшемся Пути,

Как ты была, так ты и есть --

Мой Светлый Ангел воплоти!
................................................................................

Ну как же мне,
родившись не поэтом,
Воспеть, что
много лет подряд
Освещено блаженным
ярким светом,
Всё лучшее, что
женщины хранят?!

В Поэзии, ступая
робким шагом,
В подборе рифмы
и красивых слов,
Считаю в этой жизни
Высшим Благом
Суметь сказать:
«Да...

В Россию можно верить беззаветно,
А можно и не верить, просто ждать,
Когда число родителей бездетных
И дураков при власти несусветных
Совсем отучит нацию рожать.
И если нам статистика не врёт,
То это всё вот-вот произойдёт.

Россия лихо вниз летит с откоса,
Но выживет она и пусть с лица
Чуть пожелтеет, скулами роскоса,
Но сквозняками дух великороссов
Не выветрить с просторов до конца.
И сколько спирт в огонь ни подливай,
Спалится дом, останется сарай.

Иные времена не за горами...

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...