Старый стрелок

Когда я буду старой…
И будет мне сто лет…
Под мой балкон с гитарой…
Придет мой милый дед…

Кряхтя расправит спину…
Подтянет свой живот…
О ночи лунной, дивной…
Он песню пропоет…

Цветущих лип верхушки
Качнутся и замрут…
Соседские старушки…
От зависти умрут…

Мир ударяя болью злою,
Жизнь этим делая бедою,
Души кусочек отбивает,
И веру в счастье забирает.

И всё труднее с каждым разом,
Нам сохранять спокойным разум,
Ведь люди с возрастом стареют,
Тела и нервы их слабеют.

Не понимает юнный старость:
Не может сила понять слабость.
То, в чём для сильных веса нет,
Сломает слабому хребет.

С годами став слабее, часто,
Ругают люди мир напрасно.
Не стал он хуже или злей:
Всегда жить старым тяжелей.

Не смейтесь зря над стариками,
Даст...

Я платья старые срывала
И на кострах судьбы их жгла,
И пепел по ветру взметало,
И новых чувств душа ждала.

Я чувствую себя раздетой,
Нагою среди вас стою,
Но нить уже в иголку вдета,
Я платье новое сошью.

Не платье белое для Феи,
Не черной ведьмы балахон,
Из чувств моих рукотворенье-
Произошедший вещий сон.

Из ткани цвета фиолета
И с желто-золотой канвой,
В нем будут все оттенки лета
И поздней осени покой.

В нем будут солнечные блики
Блестеть на омуте воды,
Как...

звени моя гитара
старая
а серенаду с кошкой в пару
мы ночью весело споем
под окном

Хрипя и ноя вдоль дорог
Тащился юный старичок.
А путь ни близок, ни далёк,
Рассчитан был по силе ног.
Но путник скис и вскоре слёг.
Таков судьбы его итог.
И не виновен страшный Рок.
Сам парень тело не сберёг.
Нытья губительный порок
Ему урезал жизни срок.

А мимо вдаль бежал мудрец –
Весёлый старенький юнец.
Далёк судьбы его конец.
Он сам и сеятель и жнец
И сам судьбы своей творец,
Своей же радости отец.
Храбрец, борец и молодец.

Ока, будто старый погост,
Заснежена и нелюдима.
Сверкая, проносится мимо
Ещё не достроенный мост.
Какой-то закрытый музей
И стен монастырских паренье
Всплывают, как будто виденье,
Из тех удивительных дней.
Как всё хорошо и легко,
И мы ещё только знакомы.
А окна соседнего дома
Куда-то глядят далеко.
И снег потихоньку плывёт,
Собой замедляя движенье.
И наших теней отраженье
Изгиба реки не прервёт.
Такой впечатляющий вид,
Такие простые детали.
И сердце так сладко болит,
Как...

Не спорю с этой догмой старой,
Прекрасен май и небывал.
В живых остались кашевары
И кто портянки выдавал.
О, как они высокопарны,
И, как подчас смешны вдвойне,
Когда поштучно и попарно
Расскажут громко о войне.
Их речь стратегия, маневры,
Тропой накатанной бежит.
Они повсюду были первыми,
Вторыми быть не надлежит.
Они с погибшими – на равных,
Война – победное кино,
Что мертвые не имут сраму,
Они усвоили давно.
Своим речам поверить рады…
Но мы-то знаем, что к чему.
Погибшим не...

Как прописные истины стары,
А помнить их – никчемная забота.
Они меня щадили до поры,
Не предъявляя гамбургского счёта.

Теперь один – расхристан и распят,
Кричу в ночи – меня никто не слышит,
А молодые рифмами стучат
И кулаками воздухи колышат.

…Слабы побеги будущей травы,
Когда ещё из них созреют травы…

Вы молоды, а значит, вы – правы,
А как же мы, которые не правы?

Жили Дед и Баба без затей.
Захотела Баба вдруг детей –
Колобок в субботу испекла
И его “сыночком” нарекла.
Рос, как на дрожжах, тот Колобок –
Сто раз на день кушал их сынок…

Съел соленья и варенья
Он без совести зазренья;
Хлеб весь съел и весь овес.
С каждым днем растет запрос –
Подавай ему курей
И зажаренных гусей.
Куры, гуси – пол беды;
”Подавай свиней сюды!” -
Не наелся, хочет снова.
Уже в ход пошла корова
И молоденький бычок;
Не наелся, толстячок.

Дед за голову...

Весна старается, работает усердно,
Но ей пока ещё не справится с зимой,
Днём птичьи песни разливаются победно,
Мороз ночами, зимний холод ледяной.

Но каждый день ещё разливистей, безбрежней,
Вершится радостный, волнующий обряд,
Весна смывает надоевшие одежды,
Цветущей зеленью сменяется наряд.