Старый поэт

Старый год снежинкой талой
показался мне усталым,
нужно новый год начать,
что бы снова продолжать
жизни путь реки бузбрежной,
та, что тешиться надеждой,
как нам жить и умирать.

Поэт без зрения и слуха,
Нам написал трактат любви,
И в нем сплошная заваруха,
Хоть лбом ты стену проломи,
Но не поймешь его ты горя,
Он не страдал,он лишь любил,
Но видно знала злая воля,
В чем звон цепей,его души.
И не смолкая песню сердца,
Он уж поет который век,
И никуда ему не деться ведь он отныне человек.
И на престоле жадной смерти,
Он возложил последний писк,
Простя себя за жажду мести,
Он пал на землю как артист...

Старое утро. Как будто из книги.
Сестры бредут. Заколдованный зной.
Мир изменился. Пока он не дикий.
Громких памфлетов, невиданный рой…

Тени домов на сухих тротуарах.
Мягкий каблук наступает на пыль.
Взглядов задумчивых много, усталых,
Каждый одет в свой надуманный стиль.

Джинсы, костюмы, кафе, рестораны.
Льется вино из бутылок рекой.
Кто-то в углу улыбается странно,
Кто-то уныло взирает с тоской.

Пьяно лоснятся плывущие взгляды.
Томный, занеженый, выбритый флир.
Щеки...

Старый клавесин, изъеденный веками,
С пожелтевшим строем клавиш,
Тихо шелестит сонатными штрихами,
Он дождю забвения товарищ.

Он окутан тайнами былого,
Погруженный в сон воспоминаний.
Как посланец измерения иного –
В сердце слышит шепот мирозданья.

Множество задумчивых талантов
На нем пыл свой вдохновенно отыграло
Водопадами пассажей-бриллиантов,
Пока их в живых не стало.

И витают отголоски звуков
Миражами скоротечных исчезаний.
Одиночества терзает мука
И прощение последнего...

Поэт и смерть –
Они неразлучны,
Они благозвучны,
Как солнце и тень,
Как ночь и день
Единого цикла души,
Спеши,
Греши любовью в сердца.

Старый год ушел, и слава богу,
Новый нас с тобой уже зовет.
Отправляемся мой друг в дорогу,
Грусть, печаль нас больше не возьмет.

Будут расставанья, встречи снова,
И опять безумная любовь.
Мы находимся во власти бога,
Только он нам радость вновь дает.

Старый охранник сидит у дверей,
Службу несёт он примерно.
Воспоминанья юности дней
В сердце хранит он нетленно.
Был он солдатом - храбрым бойцом,
За отчизну сражался родную.
Враги разгромили его отчий дом.
Убили семью дорогую.
С войны он вернулся героем страны,
Вся грудь в орденах и медалях.
На теле его от пуль шрамы видны,
И сердце,в душевных,всё ранах.
Разве он думал,что так доживать
Будет он век свой сражений,
Когда родину-мать шёл защищать
Для детей своего поколенья.

Поэт! Пиши, твори всегда,
Любви поэзия прекрасна.
Ведь этим даром наградил
Поветь, тебя Бог не напрасно.

Так важно чувственной душе
Изложить складно свои мысли,
Чтоб те затронули людей,
До самой глубины проникли.

Ведь можно искренне помочь
Тому, кто потерял надежду,
Чтоб недуг свой прогнал он прочь,
В Любовь поверил, как и прежде.

Стара, как мир и эта Повесть
И о Дремучести строка,
Где смехотворнейшая Гордость
Глядит на Мудрость свысока,
Где отлучают "не своих",
И иноверцам нет там места;
Рассредоточены "буи"
С эгоцентричностью и с блеском,
Где Самость гонит в нас плясать
Тех злых предателей и трусов,
Что рвались издревле спасать
С крестов Варрав, а не Иисусов ...

Поэт позвал тебя, родная,
А ты ответила ему ,
Я эту тему точно знаю,
Всё потому, что сам люблю...