Старый художник

В мастерской
Запах красок и глины,
И разбросаны по полу кисти,
И разбитых скульптур руины,
И в открытые окна листья
Залетают с опавшего сада,
Растворяясь в полотнах пейзажей,
И сухая лоза винограда
Тлеет в печке,
Измазанной сажей.

В грязной робе,
Смертельно уставший,
Старый мастер лежит на кушетке.
Глухо треснул
Стакан упавший,
Две синицы щебечут в клетке.
Где-то
Музыка тихо играет,
А в избушке
Среди паутины
Старый мастер глаза закрывает,
И вокруг
Оживают картины...

"Портерт души-вид сзади,сбоку,фас...
прости,мальчонка,это не возможно.
я не могу изобразить,что внутри нас,
прости меня,но это слишком сложно.

портрет души...фантазии ребенка...
как это можно на холсте изобразить?
всю боль и радость...тонкие все струнки,
что могут за нос нас всю жизнь нашу водить.

портерт души-вид сзади..что это за штука?
все страсти,злость и гордость...весь сыр бор?
ох это рисованье...вот наука,
я не пойму ее,сверни хоть тыщу гор...

Портрет души-вид сбоку...

Случайный прохожий, хоть светом вечерним
Уже наполнялся весь Старый Арбат,
Выказывать начал своё восхищенье
Рисункам, тому и художник был рад!

«А, ваши рисуночки есть за границей?
На выставках, там выставлялись они?»
«Не знаю, такое мне даже не снится.
Свои провожу за работoю дни!

А может и есть, ведь рисую я многих,
Кто знает, и лорда, глядишь, рисовал!»
«Ну, скажете вы, быть такого не может,
Кого-то… из «этих», и вдруг не узнал!»

«Люблю я за делом любимым трудиться,
Коль...

Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?

Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…

…Слово Без Мысли?…

…Картина без Художника?...

…Мироздание без Смысла?

…Вселенная без Цели?

Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…

…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…

…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…

…Но...

Обзор разобранной фигуры
Со всех сторон представлен нам,
Как авангардный слой культуры,
В нокаут бьющий по мозгам.

Репрезентация рисунка,
Когниция его частей
На пермутацию рассудка
Влияет аурой своей.

Тут лапидарность линий, цвета,
Абстракция реальных форм,
Почти совсем отказ от света,
Уход от старых норм и догм.

В двухмерной плоскости пространства
Различный ракурс и аспект.
Здесь к сожаленью много шанса
В клочки порвать свой интеллект.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2015

А где-то там, под зовы звёзд
И в райской, мудрой тишине
Рисует свой, свой первый холст
Художник на реке Неве.

Вот кисть берёт, палитру выбирает,
Взглянув на радугу
Он вдохновение зовёт…
Для всех художник умирает,
Лишь для искусства он живёт.

Мазок, ещё мазок…
Прищурый взгляд – оценка мира
Художник красками поёт
И дышит так нетерпеливо.

Мелькает образ в голове,
Фантазия лишь штопает сюжеты.
Всё так прекрасно на земле:
Деревья, люди и букеты.

Рисует он свои мечты...

Путей вселенских и не разберешь…
Столкнулись как-то на одной дороге -
Быть может, так, порою, шутят боги -
Бродяга-Правда и богачка-Ложь…
И все б нормально в этой встрече было,
Ведь Ложь всегда и всем казалась милой,
И под своей капустою-одеждой
Хранила сердца вечные надежды,
Но тем надеждам веры ни на грош…

Бродяга-Правда, пряча в небо взгляд,
Одежд, нарядов вовсе не имела -
Ни аргумента, чтоб прикрылось тело -
А очень кстати был бы ей наряд…
На фоне Лжи шикарнейшего платья...

один богатый господин
манерно у художника спросил
- Могли бы вы мне
что ни будь предложить,
и пожалуйста, в масле!
и художник ему предложил
банку сардин
конечно же, в масле

За ересь рифм взошедшим на костры,
Узревшим в зеркалах судьбы поминки,
Вотще постигшим правила игры,
Великодушно возлюбившим цинки;

Пытавшимся в пустой размер облечь
Веселье черни и пророков мрачность,
Пусть будет эпитафией вам речь
Поклонных дней, их темная прозрачность.

Ан солнце закатилось на века
В очах богоподобного Гомера,
Хромает всяка новая строка
И зрящих расхолаживает сера.

Но пройден до тройной развязки путь,
Повержены тираны поколений,
Нельзя теперь и в сторону...

Ещё один осенний лист
Сделал свой последний круг.
Художник поднял свою кисть,
Природа замерла вокруг.
Рисует он осенний лес,
Картину "Осень", он назвал.
Прошло уже не мало лет
И снова он зарисовал.
Продумывая каждый шаг,
Наносит он на холст мазки
И глядя на его кратину
Сердце рвётся на куски.
Стоит печален дивный лес,
Роса, как слёзы, на холсте,
Свою печаль до нас донёс,
Скопившуюся на душе.
Печаль уносит жёлтый лист,
Который ветер с дерева сорвал.
Художник опускает кисть...