Старосте

Шалом – всем аидам с виду,

Салам – остальным, без обиды,

Привет -каждому поэту

Плюс еще и по крутому куплету.



Школа не идет из памяти вон,

Там здоровье свое поставил на кон,

И в голове веселый звон,

Когда вставляет по-полной пон.

Но я слышу:

- Миша!

Из класса вон!...

Разбудил вдруг телефон,

Я проснулся… Хорошо, что это сон.



P.S. Пон был одесский,

А я в детстве был очень дерзкий…

Ах школа, школа, помнишь друг,

Как отрывались мы не вдруг...

Растворились года, словно дым.
До сих пор, как в угаре я пьяном.
Может, не был ещё молодым.
Или молодость мимо... туманом.

Может, продал её за медяк,
В кабаке осушил, словно стопку.
Проводил её глупо, дурак,
Поцелуем в роскошную попку.

И грущу, что дожил до седин,
Не уйдя до заката, в расцвете.
Я б остался навек молодым,
Неуютную старость не встретил.

Заботы — суета,
Суета — усталость.
Усталость — пустота,
Пустота — вялость.

Заботы — дорога,
Дорога — попутчик.
Попутчик — Дар Бога,
Дар Бога — в Рай ключик.

Заботы — работы,
Работы — оплаты.
Оплаты — доходы,
Доходы есть — Вы богаты.

Заботы — движение,
Движение — энергия,
Энергия — достижение,
Достижение — премия.

Заботы — суета,
Суета — усталость.
Усталость — маета,
Маета — путь в старость....
Марковцев Ю.

Шалом – всем аидам с виду,
Салам – остальным, без обиды
Привет - каждому поэту
Одессе - отдельный респектум

Школу не выкинуть из памяти вон,
Там я здоровье поставил на кон,
И в голове до сих пор этот звон,
"Шухер, идёт, прячь свой пон!"

Вставляет по полной
И слышу я снова:
- Миша!
К доске, дневник, два!
И ты еле слышно ей: курва...

Телефон. Я проснулся, ну и дела
Это был сон, мне уже сорок два
На улице солнце, тридцать восьмая
Снова что тянет меня к ней - не знаю...

В пространстве плывут и бегут облака,
Как и в юности прошлой когда-то,
Не может понять молодёжь иногда,
Какая она, та любовь на закате.

Жизнь ты моя заммм...мороченная,
Время моё хмуро-мутное.
В нём среди прочих, лишь точка я,
Тихою грустью беспутная.

Сердце моё бессс...спокойное,
Что же ты бьёшься, что мечешься.
Участи этой достоин я,
Ведь чем живёшь, с тем и встретишься.

Душенька в теле иззз...змученна,
Цепи тебе, его слабости.
Болью оно и злом случая,
В каждом дне движется к старости.

Дно подсознания тёммм...мное,
Там от себя, в мыслях прячусь я.
Там лишь, в себе себя помню я,
Там, моё «Я» настоящее...

Станет искорка погасшая,
Пустотою без огня.
Как остыл, не понял даже я,
Промелькнул — и нет меня.

Стать причиной возгорания,
Мне не дало Небо Дар.
Лучше так для Мироздания,
Не устроил в нём пожар.

Коротка жизнь, да и Бог с ней,
Сколь не жил бы, всё одно.
В конце мало будет дней,
Тех, что свыше мне дано.

В долгой жизни — дольше старость,
А в ней телу жить больней.
В нём накопится усталость,
Вниз придавит бремя дней.

Не пугает смерть — страшнее,
Жизнь погасшей пустотой...

Он стоял на краюшке земли,
Любовался солнцем на закате,
Красное оно было вдали,
Мыслил он о том былом когда-то.

Вспоминал он первый поцелуй,
И лицо её всего дороже,
И потом уж как тут не мудруй,
Были размалёванные рожи.

Время прочь и жизнь уже в закате,
Птицу счастья так и не поймал,
Там за горизонтом он утратил,
Ту, с которой быть всегда мечтал.

Может это всё ему приснилось,
Далеки те дни, нет никого,
По щеке слезинка покатилась,
Где теперь она, любовь его?

В России открылись, - воздушные коридоры…
Народные избранники, - пошли на каникулы,
Лети избранник родной на тёплые моря!
Пусть богатеет чужеземная далёкая страна.

Хотя можно было сибирский край поддержать!
В заброшенных тюремных ГУЛАГах побывать…
Походить, посмотреть, да осмыслить там!!!
Как с киркой, топорами по рудникам и лесам.

Трудились зеки в Союзе в сибирских краях!
Не мечтая там о теплых заграничных морях…
Трудились сутками с мыслью в живых остаться!
Да! В старости с...

Третий поход на Русь, “крестовый”…
04.08.2020

Поэма,
из серии “Душевные сны”.

*

Я засыпал под звуки Гимна,
Уже вне Моря Бытия
Под обновлённым Триколором
В Новомосковском регионе,
Теплом, согревшая меня,
Постели люкс! Рядом – Жена,
Храпит как Женщина, дородная…

Озвучен заново – Второй,
Страны моей, а мне обидно,
Что Гимн не принят властью мой,
Написанный на конкурс, видно,
Что с Михалковским текстом, Гой –
Не конкурент, по-русски писанный…
Который я отправил выстрелом...