Старому клоуну поэту

В замке древнем, в замке старом
С вереницей сновидений
Бродит ночь по кулуарам,
Бродят дремлющие тени.

В древних сводах гулко эхо,
В древних сводах ночь крадётся,
Для рыданья и для смеха
Там ответ всегда найдётся.

Помнят своды замок старый,
Весь огнями озарённый,
И танцующие пары,
Шёпот нежный и влюблённый.

И тогда давало эхо
Беспрерывные ответы
Лишь на звук весёлый смеха,
Лишь на звуки менуэта.

Поздно ночью после бала
Приходили сновиденья,
В старом замке жизнь смолкала...

Погиб поэт!- невольник чести —
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..
Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид,
Восстал он против мнений света
Один, как прежде… и убит!
Убит!.. К чему теперь рыданья,
Пустых похвал ненужный хор
И жалкий лепет оправданья?
Судьбы свершился приговор!
Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
Чуть затаившийся пожар?
Что ж? веселитесь… Он мучений
Последних...

Тяжела судьба поэта,
Только с виду это сон,
Разрывая стоны ветра,
Она ставит жизнь на кон.

И горит в душе поэта
Чудный пламень не земной.
Ищет он во тьме ответа,
Где еще найти покой?

Ищет он любовь и радость,
И на все один лишь миг,
Только как во тьме не спутать
Смерти и любви родник?

И однажды сломит душу
Суета земного дня.
Я скажу тогда: Послушай!
Вот и смерть за мной пришла:

Ну что сидишь над бумагой,
Зачем ты стучишь по столу?
Ты выглядишь жалким беднягой,
Тебе я помочь не могу,

Не можешь ты строчку придумать,
кричишь : «Я не поэт!
Я жалкий, ненужный, бездарный.» -
Рисуешь себе силуэт.

Ну что ты падаешь духом,
Прочти ещё раз стихи,
Запомни, что Блок И Есенин-
Они начинали как ты.

Не бойся, не сковывай ,
Дай волю чувствам своим,
Слова твои льются как песня,
Не быть тебе в жизни одним!

Ведь люди в душе все поэты,
Поэма –для них это жизнь,
И...

О, старая, добрая Франция
Я вас покидаю опять.
Как Д’ Артаньян о Констанции
Буду о вас вспоминать.

С бокалом кагора бордового
В душу вольется тепло.
Узнать захочу, что там нового
В старинной провинции Ло.

И буду мечтать о свидании,
Не в силах порвать эти узы,
Чтоб вновь оказаться в здании
Аэропорта Тулузы.

Пусть время, часами тикая,
Течет, приближая старость.
Хочу, чтоб страна многоликая,
Навеки со мной осталась.

И не сойду я с дистанции,
Желаний в себе не унять.
О...

Пришел осел в собрание "певцов",
Он мысль глубокую на суд принес,
Она терзала, жгла, покоя не давала.
Про жизнь, про счастье и любовь к простой...
Нет, не простой, а восхитительной охапке сена.
Про то, как хороша она в покос,
Сочна и духовита, а как потом хорош навоз...
Для трав душистых и будущих их поколений.
Певцы однако на осла внимания не обратили,
Чирикали про солнце и луну, Заход, Восход,
Упавший лист, загадочную тишину...
Задумался осел и понял - истина в сучке.
Хорошему...

Как все же трудно быть поэтом!
И красть себя с оглядкой у ночи,
И о любви слогать сонеты
Скрипеть пером под пламенем свечи

Как трудно жить душой , а не умом
И сердцу не давать покоя,
И грязь давить дырявым сапогом
Жить с вами, чувствуя себя изгоем

Как горько видеть фальшь и ложь
Правдиво улыбаясь, лицемерить,
И ощущать озноб и дрожь
Когда вам снова эту маску мерять

Как больно знать, что есть любовь
И мечь Домглатов от касаний раскаленный,
На острие его застыла кровь
И тень...

Вот ты читаешь вновь стихи…
Вот Лермонтов, вот Пушкин, Ломоносов,
И будто видишь их далекие черты,
Черты характера, любовь…

Любовь к земле иль небу,
Любовь к природе, свету,
Любовь к любому человеку,
Любовь к всему живому.

А если б не было любви,
Точней, любви поэта,
Не писались бы стихи,
Не было б поэтов!!!

И всё пройдёт. А после канет в Лету,
И не вернётся больше никогда.
А я - Поэт. Я очень предан Свету.
Мои слова запомнятся пока.
Мои стихи будут читать повсюду.
Моё имя у всех на слуху.
И я дальше писать для вас буду.
Я для вас и не это смогу.
Пусть обо мне пройдёт молва.
Ведь я - Поэт. Я очень предан Свету.
Но кончатся когда-нибудь мои слова.
И всё пройдёт. А после канет в Лету...

Я старый кот усталый, добрый, мудрый,
Я тот кто мог себе еще позволить
Безумство скачки, акробатику прыжков,
При этом, лень свою лелея,
Прищуривши глаза, урчать блаженно млея,
На теплом месте рядом с батареей.
Я кот, чье сердце бьется ровно,
В моих глазах страсть потеряла отраженье.
В них больше не сияет восхищенье
Пушистой, белой кошечки игра.
Я тот, чьи ноги все еще достаточно сильны,
Но больше не имеют наслажденья
Носить кота по лабиринтам чердаков,
Подвалов и ночных проулков...