Старинный портрет

Твой день рожденья в апреле,
В провинциальном уюте
Тихих старинных улочек,
Гостиничных акварелей.

В окне над рекой рассвет,
Завтрак накрыт на двоих,
Смеясь разливаю чай -
От пара тоненький след.

Плещеево. Ботик Петра.
Сороки... Колокола...
Музеи... Монастыри...
И звездные вечера...

Привычное изменится
И приглядишься лучше-
На гвоздике виднеется,
Блестит манящий ключик...
Когда уснут все ябеды-
Наступит время тайны-
И оставаться правильным
Мир ни за что не станет!

Для поисков заветного
Не озирай просторы-
Себя не мучай,бедного-
Здесь в каменные норы
Стезя давно протянута,
Всем исцеляя душу-
Величьем постоянного,
Мечтанием послушным...

Преодолев течение
Ручьёв и звездопадов
Там выучив Есенина-
Старинным бредишь садом-
И ощутив как засветло
Сама душа...

И твой портрет мне дарит свет,
Любовию меня пленяя,
Я знаю твёрдо мой ответ -
С тобой пойду к воротам рая.

С любимым встречу седину
И вместе мы судьбу разделим,
Живя тобой - я не умру,
Придём вдвоём к одной мы цели!

Отдам тебе я всю любовь,
И нежностью тебя согрею
Во мне кипит от счастья кровь...
Я обовью руками шею

И нежно так к тебе прижмусь,
И сладко-сладко поцелую,
Скажу, что потеряла грусть,
Как прилетишь в страну чужую.

13.09.2010г.

Меж строк, собирающих в смыслы слова,
чУдесная музыка льется,
беЗзвучна вначале,нежна и легка
забЫтая песенка солнца...
и в Каждом аккорде таится любовь,
смягчАя очёрствые души,
Согретая мудрость прошедших веков...
зЕмли песнь...прислушайся... слушай...
авРора рассветом ведет в новый день,
преД солнцем зардевшись смущенно,
по нЕбу скользя в колеснице своей,
даря Час поэтам, влюбленным
в янтарНые блики волнистых волос,
в небеснЫе очи, ланиты;
в ресницаХ застывшие капельки рос...

Люблю писать тебе стихи,
Ты - Муза мне и вдохновенье,
Хоть ясный день, хоть темнь, ни зги
Не видно, я имею рвенье

Писать тебе, моя любовь
К тебе влечёт и я желаю
Войти, любимый, под твой кров,
Об этом и стихи слагаю...

Мечты, мечты к тебе летят
О том, как будем мы счастливы,
Ложатся строчки дружно в ряд,
День за окном такой унылый,

Но я смотрю на твой портрет,
Ты мне там солнышком сияешь,
Таких, как ты в сём мире нет,
Меня ты снова вдохновляешь.

И я пишу, пишу тебе...

Воспринимать людей реально…
Где каждый - подлинный алмаз,
Где свет играющий хрустальный,
Творит конкретику для глаз.

Смотреть и заново влюбляться,
За представленья не держась.
Богатым граням удивляться…
Менять привычки, не боясь.

Когда мешает, признаваться,
Себе, иные – твой портрет.
О настоящем волноваться -
Расти, другого смысла нет.

Дождь, как гость ночной, не прошенный,
постучал ко мне в окно,
и дождинки, как горошинки,
бьют по нервам заодно....

На портрет взгляну невесело,
поцелую... отвернусь...
Снова голову повесил я,
и к тебе мечтою мчусь...

Листья ловит медвежонок золотистые опять,
Ветер обалдел спросонок, и листвою стал играть.
Он стоит в тиши и снова в лапах золото таит.
-Ты зачем? Букет для ведьмы? – ежик спросит, он молчит.

Кот Баюн сказал, что надо листьев столько им поймать,
Чтобы радость и отрада в лес вернулась к нам опять.
Каждый листик – лучик солнца, лучик счастья золотой,
И тогда в наш мир вернется снова Вера и Любовь.

Вот с утра такой веселый, вышел в золотистый лес,
И ему помог лисенок, а потом в листве...

Одиноко свеча дрожит
В тёмном доме на чёрном столе.
На полу, на стенах лежит
Много чёрных и страшных теней.

Огонёк то замрёт, то вспыхнет.
Чьё дыхание пламя колышет?
Никого в этом доме не видно.
Никого в этом доме не слышно.

Тени движутся, медленно движутся.
Ночь темна и безлунна, час поздний.
В темноте, где-то в доме, чуть слышно,
Капают на пол слёзы.

Дом не нужен уже никому,
Он заброшен так много лет.
Кто же слёзы льёт по нему?
Кто зажёг свечу на столе?

В этом доме...

Не высок я ростом, не широк в плечах.
Я не то что маленький — средний я, обычный.
Некрасив, скуластый, грусть живёт в глазах,
Крепок я физически и к труду привычный.

Раньше был кудрявым я, теперь лысым стал.
Что ещё?...Силёнка — слава Богу есть.
Но что я силач, я бы не сказал,
Не люблю я хитрость, фальш в словах и лесть.

С детства я стихи люблю, в них я весь живу.
Для душевной радости их пишу всю жизнь.
Но себя поэтом, всё же не зову,
Так что на стихи мои, критик не сердись...