Старая жизнь

Старый парк... но мною любимый...
Весь усыпан... осенними листьями.
Я люблю... бродить по аллеям твоим...
Наедине... со своими мыслями.

Здесь кто-то... когда-то... очень давно...
Так же бродил... по осенним аллеям.
И средь деревьев... может быть до сих пор...
Их мысли живут... затерявшись во времени.

Я люблю... тишину в старом парке...
Слушать... нежный шелест листвы.
Под клёном сидеть... на старенькой лавке...
В мыслях... уйти в Мир безумной мечты.

И опять... я сюда непременно...

Стараюсь в людях видеть я лишь доброту,
Открытость, искренность и честность.
Но жизнь развеет всех моих иллюзий пыль,
Оставив опыта хорошие уроки.......

Привет, дружище! Как твои дела?
Сто лет, сто зим! И как ты поживаешь?
Да всё окей! Погода дрянь была.
Но ты и сам прекрасно это знаешь.

Спешишь сказать и видишь с первых слов,
Что твой рассказ ему не интересен,
И старый друг бежать почти готов,
Не слушать чтоб твоих душевных песен.

Старый добрый Абрам
Долго смотрел на свой храм

И он сказал:

-Так это ж моя синагога!
Та, я вас прошу,
Та ради Бога!
Не надо проповедовать мне
Веру
Я все равно в Израиль не поеду

А Бетя, его Бетя стояла!
Его Бетя стояла, как старая ведьма:
- Что же ты мелешь, старый дурак!
Но Абрам не удивлялся Бете никак

А Абрам смотрел и не смущался
Он уже давно быть собой не стеснялся
Он приобрел здесь Свою Веру
Когда ночью Бог спрашивал его:
-Ты веришь?
– Я верю!
Когда опять...

Старый город,
Как старый друг...
Вот и встретились!

Старый перекованный меч
Из глубины светит
Лечит мою ладонь
Светом
Устал воевать меч
Теперь только греет
Можно долго смотреть
На волнистый металл
На плавные линии жала
Что-то хочет сказать мне
Жалко не понимаю
Только чувствую
Как старый меч
Ладонь мою греет

Старые вещи...
рука невольно дрогнет
прощаясь с прошлым...,

Старое фото
Передо мной лишь твой портрет...
Печатью дней ушедших лет
Отмечен образ твой печальный...
Судеб и дат, но рок фатальный
Поднес к виску безжалостный стилет !

Старая рукопись пылится в столе,
Автор стихов догнивает в земле,
Мысли, как блохи в пыли копошатся,
Только бумаги огня не страшатся.

Листы те бояться дочкиных ручек,
Красок, резинок и всяческих штучек,
Если они не погибнут в огне,
Может, достанутся новой стране.

А может быть рукопись останется жить,
Только за тем, чтобы дочке служить,
Чтоб дочка смогла раскрасить стихи,
И мерку снять с усталой блохи…

Старый клоун, опять, не унять, не вспомнить,
хорошего, хотя было, приятно, ужасно, радостно,
во время представлений, всем на удивление,
падал, а им весело, в грязь лицом, а им смешно,
ломал кости, на арене, вида не показывал,
скрывал боль, как пароль, от врагов, играл в казаков-
разбойников, слушал сказки о чёрной комнате,
руке, венке, и других «прелестях», играл в прятки,
в детстве, а сейчас, смерть по пятам, ищет, с косой,
ой, убегу, убегу, обману, хотя бы один раз, назло,
пусть не...