Старая гитара

Гитара из заката лета
В вечерних сумерках звучит.
За переборами, с сюжета
Под треск костра, чарует вид.

Танцует фея в дымном платье
И в юбке алого огня.
Не вытерпеть её объятье,
Коснуться без беды нельзя!

Эмоция воображений
Пронзает сердце всё сильней.
С фиаско от таких видений
Прижмусь я к девушке своей.

Её любовь не жжёт до пепла,
От страсти не сгоришь дотла.
Звучит гитара до рассвета,
Колдует магия костра.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017

Гитаре нужен медиатор,
Виолончели – канифоль,
Органу – мех и вентилятор,
А Человеку… - алкоголь.

Кларнет, лишенный трости тонкой,
Как мертвый соловей, молчит.
Струну умолкшей скрипки звонкой,
Смычок один лишь оживит.

Душа – она не фортепьяно,
Не контрабас и не гобой.
Мелодию выводит рьяно
Она эмоцией одной.

На верную стезю наставить
Нас может истина одна:
«Любую душу петь заставит
Бокал хорошего вина!»

Старый шлях у тихой речки
завивается петлей,
выдыхает печь в колечки
дым над старою избой.
Старый пень у поворота —
долговязый рухнул вяз —
и дубовые ворота,
что срубил нам дед Тарас.
И блестит изба навстречу
свежевымытым окном…
Где ты, детство? Ох, далече…
В мире сказочном, ином.
В мире вишен без оскомин,
в мире радостных обнов,
в мире семечек с жаровен,
толстобоких кавунов,
в мире горькой летней пыли
и купаний на конях,
сладких вод, что в ведрах стыли
в...

Старые дворики старой Одессы,
Солью пожёваны ветхие стены,
Крепкий булыжник на улицах-сценах,
Клёны, каштаны… Слободка, Пересыпь…

Узких извилин дорог не хватает,
В пробках машины висят колбасой…
Кариатида с отбитой рукой
Грустно балкон подпирая, мечтает…

Кто-то на стенке оставил сердечко,
Имя, плюс, имя, три знака – вопрос,
И многоточий невнятный допрос
Старые камни прошил, как картечью…

Низкая арка, столетняя ковка
Кружевом вьётся в металле ворот,
Тенью прохлада во дворике...

Гитару обниму устало
И прислонюсь к окну.
Начать бы жизнь свою сначала,
Да не спугнуть весну.

Как кажется в ней мало пело,
Как много слез лилось.
И все б смогла что захотела,
Да только не сбылось.

Кто виноват? - как в преступленьи -
Разбил как лед мечты.
Я умираю - нет спасенья -
Мне слишком нужен ты.

Зима - как будто больше года,
Я в ней совсем одна;
Но нет тебя, и спит природа,
Прошла моя весна.

Автор: Ольга Волкова

Где же счастье моё ты заветное?
Без тебя разрывается грудь…
Как же тянет меня в даль рассветную,
Как же тянет меня в дальний путь.

Побродить по заброшенным улочкам,
Посмотреть на Родную страну.
А с собой взять свою шестиструночку,
Да настроить её на волну.

Обниму я подругу Испанскую,
И коснусь серебристой струны.
Затанцует в руках моя страстная,
Заиграет шелками весны.

Разливаясь аккорды звенящие,
Устремятся в далёкий полёт.
Пусть звучат под лучами палящими,
Ну, а сердце моё...

Старая лампа прощалась со светом.
Был перебит провод, видимо, где-то.
И абажур, будто старая шляпа,
Был впопыхах с лампы выброшен на пол.
Лампы печальный железный остов
Преобразился в кашпо для цветов.
На удивление старенькой лампы
Остов опутан ветвями лианы:
Круглогодично зеленые ветки
К лампочке жмутся, как к матери детки!
Видно, дан свыше талант моей маме:
Новую вещь разглядеть в старом хламе!

Старый дворник дядя Вася улицу метёт
Быстро, ловко и умело. Сразу видно, спец.
Спорится в руках работа, хорошо идёт,
Но никак работе этой не придёт конец.

Дядя Вася – академик дворницких работ.
Тридцать лет метёлкой машет. Опытный эксперт.
Чистоты дворов хранитель. Молодец, но вот
Важных богословских знаний не было и нет.

А семинарист Артемий на скамье сидит,
Пачку чипсов доедает с вкусом чеснока.
Наизусть псалмы все знает, складно говорит,
Но рот чипсами заполнен и молчит пока...

Старый клен грустит, ветви сильные
Опустились вниз--не поднять.
Где-то там вдали плачет иволга,
Плачет иволга--не унять.

Машет старый клен веткой иволге-
Спой мне песнь свою не спеша,
Не слышна мне песнь твоя издали,
На ветвях моих спой, душа.

Села малая, грустным голосом
ВлИла песнь свою до корней,
Старый клен восстал сильным колосом
На ветру один средь полей.

Вверх возносятся ветви сильные,
Шёпот ласковый из листвы--
Не печалься так, птаха милая,
Сберегу тебя от беды...

Старый визирь Джафар
Любил …
Очень...
Юную Жасмин любил
Днем и ночь
Боготворил

Чтобы она его примечала
Всякие пакости творил
Он был стар и некрасив
Визирь
Джафар

А Жасмин наоборот-
Очень красива
На губах нектар
Он ее боготворил
Старый Джафар

Ах!
Никто не виноват...

Велик Аллах!
Всевидящий!

Когда Джафар умер,
Он и Там
От любви страдал
Ведь он любил
Жасмин Очень

За такую любовь
Аллах его простил
Всемилостивый
Настоящая любовь
Редкий бриллиант
Очень...