Стало тепло от строк

И музыка бушует кровью между строк,
И солнечная суть, не сдавшаяся земле,
И королевская не сломленная стать,
И дождь и дождь стихийничает на сухом дворе.
Меня Ты слышишь и зовешь,
и пламя рвется из-под земли,
и вырываемся мы за предел, как из тоски,
как из тисков иллюзии трехмерной,
из мира ветхого и старой плоти.
На новом галактическом мы развороте,
И Ты стоишь столпом и кипарисом томным,
Избранным и одиноким звездным королем,
И посылаешь луч мне между строк,
Между планет, сквозь...

Что же — с миром нашим сталось?!
Что?! - С людьми в нём приключилось?!!
В нём забыты ими жалость,
Сострадание и милость.

Помнят их лишь на словах,
А на деле — деньгам служат!
Боль, отчаянье и страх,
Над полями войн, в нём кружат.

Всё сильнее в мире Зло,
С каждым днём её Тьма гуще!
Забирая в нас тепло,
Она лезет в наши души.

И вчерашние соседи,
Бьются, дружбу забыв их.
Там, где жили мирно прежде,
Огонь войн пылает злых.

Видно Боги нас забыли,
В мире денег правит алчность...

Солнце зашло за облако,
будто небо прикрыло
ладонями рану.
Из листопада соткана
тень пожелтевшего сада,
как и моя тень.
Шесть строк на песке
написал ветер,
шесть строк прочитал
северный дождь,
пока ждал мою тень
в осеннем саду.

Приходит осень на порог.
Дождь, листопад и даль дорог.
А на стене - картина в раме,
Богата красками, цветами.
Все Левитан подметить смог.

Три месяца - короткий срок.
Но, Пушкин много дивных строк
О той поре, такой прекрасной,
Создал в порыве дерзком, страстном.
"И лучше выдумать не мог"

Есть в осени какой-то рок.
Она - азартнейший игрок,
Философ и великий мистик.
Кружатся в ритме танго листья.
А музыку придумал Строк...

Творил, словами крОя тьму,
Бессоннице доверив бремя,
Прекрасно зная – не поймут…
Ещё, увы, совсем не время…

О непризнаньи не скорбел,
В пророки вовсе не рядился,
И был уход так скороспел -
Вокзал, ступени, миг, присел -
И вот уже, освободился…

Но как живА в его стихах
Знакомой лёгкости истома!..
Что, крыльев выправив размах,
Влечёт на свет, к ступеням Дома…

Простой строкою след Души
Приблизит к таинству творенья
Потомков, замерших в тиши,
Над совершенством вдохновенья…

Ну, всё короче, так наверно,
Найти другую... не страдать,
Свой эгоизм не проявляя,
Немножко мило поиграть...

В мечты... немного окунуться,
Позволить думать... о другом,
От предложений увернуться,
А дальше что, а что потом?

Разбить её... её мечты....
Ну, нет... ведь это всё вернётся,
А раз ушёл уж, уходи...,
Не думай, будто обойдётся...

Другие тоже не причём,
Их чувства также не логичны,
И пусть сгорело всё огнём...
Не будем столь категоричны!

Вину иллюзии... забудем...

Поэт не тот, кто пару строк
зарифмовать, пожалуй, смог.

Не тот, кто может до зари
о чувствах страстно говорить.

Поэт не тот, кто Божий дар
всем выдаёт за свой товар.

Поэтом тот лишь быть достоин,
кто каждый день идёт на бой,
и, как Поэзы верный воин,
неравный спор ведёт с судьбой!

Прочти между строк,
Пойми по глазам,
Дотронься губами к губам.
Возьми меня за руку, не отпускай,
Побудь со мной, не исчезай!
Куда ты бежишь постоянно?
Постой! Позволь мне
Тобой насладиться,
Позволь утонуть в глубине твоих глаз,
Позволь мне в тебе раствориться.
Открой ты мне сердце свое
И позволь на веки там сохраниться.

Я воздвигну храм своей судьбе,
И поделю его на части
За убитое сердце - себе,
А тебе за разбитое счастье…
За холодное завтра - печаль
За вчерашнее жарко - пощада
Лгу себе, утверждая «не жаль»
Лгу тебе, утверждая «не надо»
Сверху вниз, замирая на вдохе
Пару строк и опять о тебе
Без ответа… вопросы жестоки,
Паранойей по той же мечте…
Точка к точке… с слезами, обломки... «не сбылось!!!»
Это ты, это ты… Вновь шептать на звезду
И различие видеть слов «люблю» и «влюбилась...

Потягается утро стыдливо.
Солнце бросило в бор луч пилы.
У зари ветерок без отрыва
Лижет Отжим густой пастилы.
Отбаюкали ели на лапах
Смуглой ночи нелепый каприз.
Источает луг сказочный запах,
Перелесок вдали в блеске риз.
Изготовил туман балаганы
Вдоль берёзовых скромных девиц.
Принимают жемчужные ванны
В лужах стайки наивных синиц.
И немеют мгновенья рассвета,
Хочет небо их воспламенить,
Чтоб восторг у любого поэта
Не сумела природа вместить!
Только могут мудрейшие боги...