Стала зеленеть трава

Небо неяркого цвета,
Легкая моря волна.
В отблесках робких рассвета
Медленно тает луна.

Яростным солнечным ветром
Жарко простилась Земля.
«Гамма» с причудливым спектром –
Ныне обитель моя.

Небо зеленого цвета,
Золотом плещет прибой.
Чертит зигзаги комета
Молнией над головой.

Сквозь купола бездонной сини,
Презрев оковы, над землей,
Душа, что голос, слово, имя
Взлетает, обретая строй.

Родившись в пламени зеленом,
Струны натянутой звончей,
Летит. Расколоты бутоны
Щипцами солнечных лучей.

Парит над миром и над домом,
Над многогласьем шумных дней.
И свет, зовущий, невесомый,
Предначертаньем станет ей.

Месяц свои блестки
По лугам рассыпал,
Стройные березки,
Стройные березки
Что-то шепчут липам.

Травы, травы, травы не успели
От росы серебряной согнуться
И такие нежные напевы, ах,
Почему-то прямо в сердце льются.

Лунною тропою
На свиданье еду.
Тихо сам с собою,
Тихо сам с собою
Я веду беседу.

Травы, травы, травы не успели
От росы серебряной согнуться
И такие нежные напевы, ах,
Почему-то прямо в сердце льются.

К милой подойду я,
Глаз поднять не смея.
И от поцелуя,
И...

Та женщина с зелеными глазами,
Пришедшая из сказок и иллюзий
В реальность нашу, растворится в драме
И будет откровенна, и не будет
Тебя встречать с улыбкой у порога,
И ждать в тумане где-то обреченно,
Но кто она? Мираж, побойся бога,
И вот любовник спорит увлеченно,
И тишине несыгранные роли
Твердит забывшись, словно бы молитвы,
Она была растерянной порою.
Но вряд ли оставляла поле битвы.

Да кто она? Не знаю, только ясно,
Что в сентябре, как в призрачном апреле,
Она еще крылата и...

В перстне - камушек зеленый,
Как русалкин глаз;
Словно вкус воды соленой,
Слез счастливых нас!

Мне не быть морскою пеной,
Сказкою не быть.
Смертной стану, пусть забвенной,
Только чтоб любить.

Ты же думай о хорошем,
Не томи себя.
В платье с рыбим низом схожим
Встречу я тебя,

С синим небом в нежном взоре...
Милый человек!
И так тихо, будто море
Умерло навек.

Автор: Ольга Волкова

Средь шумной зелени опрятной
Цветенье пышного ковра
Увянет вдруг, но мне приятна
И чудной осени пора.

Она то взор пленяет властно
Очарованьем первых дней,
То разгуляется ненастьем
Над гладью стриженных полей.

То , глянь, закружит в легком танце
Меж золотистой мишуры.
И уж лесов завидным глянцем
Блистают модные шатры.

То вновь обласкана покоем,
Прохладой свежею полна.
И стан ее печальный кроет
Туманов бледных седина.

Лес редеет. Золото в зеленом.
И, листы былого вороша,
как береза с пожелтевшим кленом,
медленно живет моя душа.

Тихое качанье листопада
и дождя прерывистая нить…
Может, вам еще чего-то надо.
а с меня довольно только быть…

Этот тихий шелест сердобольный,
долгий шорох падающих слез…
И с меня на целый день довольно
мерного качания берез.

Плачущая, ласковая осень,
точно мать замолкшая моя…
И куда она меня уносит,
Из листов желтеющих ладья?

Может, в край, где найдены потери
и...

Среди травы в тиши воды прохлада, лилии кругом.
Цветут в воде, листки по ней. Пройдёт сто лет - и я дракон.
Играет карп, плеснёт в воде, плывя на бежевый туман.
Луна ползёт, настанет год – и я дракон, очнусь от сна.

Я бог дождя, я бог воды. Открою желтые глаза.
На брег вступив, расправлю крылья, до хруста отведу назад.
Взметну хвостом, метнусь к воде - волна по ней, и вглубь нырну.
И вынырнув, играя телом, я спину с болью изогну.

Дрожащим постуком хвоста бока оббью себе с отзвуком...

А у полыни запах горький.
Я это поздно поняла.
Жаль. От любви лишь пепла горстка
И два поломанных крыла.
А ведь казался ароматным
И сладким тот степной простор.
Земля – пушистой, небо – ватным,
Любовной песней – птичий хор.

Всё солнцем выжжено, уныло,
И серый дождь наотмашь бьёт.
Душа, обидевшись, остыла,
И скрипка в сердце не поёт.
Как горек привкус у полыни,
Недолог век любви степной.
Дурманный запах трав отныне
Мне навевает грусть весной.

***
Полынь-трава горька и слАдка...

Где цветы цвели, сорняки растут,
Трава сорная, бесполезная.
Поле брошено, здесь ветра поют,
Песня грустная как жизнь грешная.

Поле брошено, теперь степь оно.
И теперь на нём лишь коров пасти.
Что ж, знать жизнью так, было суждено,
Не на всех полях в ней цветам цвести.

В поле брошенном, лишь сорняк взойдёт,
Трава сорная всюду может жить.
А цветок без нас, в поле пропадёт:
Его в знойный день, мы должны полить.

Поле брошено, поле вольное.
Уголок земли, что людьми забыт.
И куда...