Сруб

Потерявши голову,
По кудрям не плачут.
Рядом, но не поровну,
Беды и удачи.

Дня удачи время нам,
Как одно мгновение.
А беды — равно годам,
И в нём нет движения.

А когда головушка,
Потерялась в слабости,
Меркнет в душе солнышко,
И не в жизни радости.

С плеч её не срубит нам,
Прочь рука лихая.
Но её как-будто там,
Нет — она пустая.

И когда до донышка,
Выпьет боль всю душу.
Не теряй головушку,
Без неё жить хуже....
Марковцев Ю.

Край родной,край лазурных небес,
я люблю твои жёлтые нивы.
Твой дремучий,задумчивый лес,
и дубрав,шелестящие гривы.

Синь небес над округой лесной,
травы в алых разливах рассвета.
Твой нетронутый,вечный покой,
в звуках чистого,звонкого лета.

Знают все,без ростков на земле,
невозможна и жизнь на планете.
Не проклюнется семя во мгле,
оно всходит при солнечном свете.

Оттого ли в России земля,
заросла вся осокой увядшей.
Нет уж пастбищ на сельских полях,
урожая с густеющих пашен...

А кому, то надо?— Никому не нужно,
Отчего же жить так — жить на свете душно.
Что-то шепчут тени, темнотой в углах,
Забирают воздух, нагоняют страх.

Крутит и ломает, тело — ком страданий,
Не дошёл, споткнулся — плод сгубил стараний.
Короли и пешки — все игрушки судеб,
Жизнь Игрок прошляпит — Смерть Игрок их срубит.

В той, в прошедшей жизни — кони бьют копытом,
В этой — я в пространстве, крышею накрытом.
Сыто здесь, но скучно — жизнь болота тина,
Петь опять пытался — было всем...

Рубят лес — и щепки летят,
Щепки летят — и падают в смерть.
Срубят жизнь — не вернуть назад,
Снова её — уже не спеть.

Пёс посажен — на цепь людьми,
Но он сыт — и привык он к ней.
Волк не пёс — и чем хошь корми,
Будет рваться — он в мир зверей.

Птицы летят — у них есть крылья,
Человек не взлетит — ведь он бескрыл.
Должен внизу он — дороги пылью,
Жить и дышать — сколь есть в нём сил.

Миру мир — это лозунг просто,
И от добра — не найти добра.
И не избегнуть — нам всем погоста...

Люблю я русское приволье,
Дома из сруба и поля
Посёлок свой,его раздолье,
Всё это Родина моя
В посёлке этом пахнет домом,
Далёким детством и ... тобой,
Я помню ,как хрустит солома,
Как ласточки кружат над головой.
В посёлке этом воздух сладкий,
И ночь длинней, и день погож,
Здесь вишен вкус настолько мягкий,
Что на другие не похож
А, как в посёлке пахнет Волгой,
Её прохладною волной,
Здесь мне всегда мечталось долго
Под театральною Луной.

Стоял над обрывом писатель родной!
О чём он думал тогда дорогой?
Как в гражданскую, казаки воевали…
Головы на обрыве этом срубали.
Только зачем их здесь было рубить?
На Дону земли, завсегда заглонись…
Рабочих рук веками на ней не хватала,
Земля бывало, не паханной лежала.
Сыны Дона, - часто были на войне!
То годами на царской службе в стране…
Землю донскую некому было пахать,
А государь больше заставлял воевать.
Может писатель на обрыве вспоминал!
Как в 42-ром году, здесь немец...

Иди! Его и выбирай! -
По жизни если, нет мозгов!
Попасть желая, видно, в Рай,
в стране известной, дураков!
Чтоб жрать траву ( Вне перспектив! )
Руси заброшенных полей...
Что, Русский Дух, ты, вновь - спесив,
в Свободе кухонных «цепей»?
И душу рвёшь, к попойке грёз,
кайфуя, будто, оттого...
Но, вновь, на «Выборах» курьёз...,
ведь голосуешь за него! -
Под зов ли некий, из «Высот»,
твоих пожизненных утрат...-
Народ, ты?.. Или Идиот?..
А может - девка - напрокат?..
А может - Скот ( С...

Зеленеющая даль,купола на трубах.
Аист вьёт своё гнездо на селянских срубах.
Всюду яркие цветы, ткёт ковры природа,
На вселенскую любовь, снова нынче мода.

Я люблю тебя за то, что сказать не в силах,
Стал зависим от тебя, словно от Светила.
Видно качество твоё с возрастом приходит,
И душа моя поёт, да куплет заводит:

-Пробудилась неспеша,
В чаще леса Черемша.

Вешний танец, ночь "нон-стопа"
Эх,держись моя зазноба!..

Есть то, что д'адено с рожденья,
Не титул вовсе и не ранг,
Ищи в себе благое семя,
Чтоб из него растить талант.

Здесь папки, мамки не помогут,
Коль не найдёшь – пиши, пропал.
Деньж'ищ, пусть даже, очень много,
Не подкрепляют пьедестал.

Тебя возносят для того лишь,
Чтоб денег на тебе "срубить",
Или от титула какого,
Себе, хоть чуть, да отщепить.

Увы, для с'емени таланта,
Князь, граф, барон (да, хоть и "фон"),
Не станет даже номинантом,
Когда трудом не подкреплён.

Трудом...

Лето заметно стремится на убыль,
день ото дня всё мрачней.
Солнце погасло,лишь дачные срубы,
в тёмном блестят сосняке.

Воздух в лесу не такой уж пьянящий,
лес почернел, но зато,
с поздним рассветом всё чаще и чаще,
слышен малиновый звон.

В сонных полях колоски отзвенели.
Тихо в безлюдных местах.
Вот и мохнатые,чёрные шмели,
крепко заснули в цветах.

Мокрые грядки кроты перерыли,
вихорь повластвовал всласть.
Видно надолго дожди зарядили,
экая, право, напасть !!!

Так ведь и...