Спаси

Когда сжимает сердце боль
И на душе тоска,
Я понимаю лишь одно
МНЕ ПЛОХО БЕЗ ТЕБЯ!!!
Я вспоминаю ночь, когда
Мы встретились с тобой,
Твои глаза свели с ума,
Украли мой покой!
И день за днём, за часом час
Готова я сейчас,
В глазах твоих тонуть опять,
Не смей меня спасать...!

Ждать прихода и ухода,
Перепутанной зимы.
Ждать закаты и восходы,
Вдаль шагая без нужды.

Ждать весенних ледоходов,
В августе – грибных дождей.
И осенние угрозы,
Недоделанных вождей.

Обломав дорогой ветку –
Отгонять печаль судьбы.
Золотая, в жизни, клетка
Не спасает от беды.

И широкие просторы,
Вдаль глазами проискав.
Необъятные узоры
Рек, полей – не написав.

И отбросив все заботы,
Управленческих невзгод.
Вдруг понять, – что есть народы,
Где важней всего – народ...

Детей сражает, стариков
Стихия – эпидемия.
Так длится испокон веков:
Наш век – не исключение...
Одну девчушку побороть
Намерилась стихия:
Бульдожьей хваткой в её плоть
Вцепилась пневмония.
Врач не могла ничем помочь...
Мать, бросив все заботы,
Сидела грустная, а дочь
В окне считала что-то:
- Десятому конец настал,–
Сгубила его осень...
Вот и девятый лист упал,–
Теперь их ровно восемь.
Вчера же было шестьдесят...
- Ты что считаешь, милая?
- Смотрю, как листики летят...

Злой стяжатель Муравей
Лето красное трудился,
Лишь под осень спохватился, –
Дует северный борей.

Вянет, хмурится природа,
Стала портиться погода,
Краткой жизни божий дар
Променял он на навар.

Дом ломиться от припасов,
Но от скуки нету спасу,
Злой тоскою удручён,
К Стрекозе приплёлся он.

– Ах, сестрица дорогая,
Нет трудам конца и края,
Пустота на дне души,
Ты хоть спой или спляши!

Отвечает Стрекоза,
Озорная егоза:
– Лето красное даётся,
Чтоб лететь на крыльях к солнцу...

У каждого есть в жизни полосатый путь,
Он то хороший, то плохой по всей своей длине,
И, кажется, что стоит лишь рукой взмахнуть,
И все прошедшее сотрешь, как краску на стене.

На самом деле все не так, и даже больше.
Я думаю, что это и сама ты поняла.
Когда полоски черные остались дольше,
Тогда ты в жизни горя напилась сполна.

Сначала мать с отцом «по-черному» запили,
Потом и брат на ту же тропочку во след ступил,
Подруги время все с весельем проводили,
А дальше вовсе крах...

Где грань уродства с красотой?
И совместимость меж собой?
Не так уж важно милый друг,
В каком обличие недуг.

И красота была ужасна,
Уродство быложе прекрасно.
От красоты бывает боль,
И реки крови под горой.

А иногда и раб презренный,
Спасает люд порою скверный.
В легенды входит как герой,
О нём и песнь поют порой.

Вот так мои друзья бывает,
И грань сию века стерают.
Краса лежит у нас в душе,
А с виду это лиш клише...

Сохрани Моё Сердце В Ладонях Горячих...
Как-То Раз Попросила ТЕБЯ...
В Обещании Нежном: "Не Будет Иначе!"...
ТЫ Ответил... ЛЮБОВЬЮ Дождя...

Забери Меня... Серость... Безумство... Усталость...
Этих Дней... Снова Сеть Суеты...
Были ВМЕСТЕ ВСЕГДА... Но Мне Так Не Хватало...
Вырвать Сердце Из Клетки - В Мечты...

В Ясность Неба... Где Нет Краски, Кроме Лазури...
Чистой, Светлой... Где ВСЁ -- С Добротой...
И Где Воды, Не Знавшие Сумрака Бури...
Отнесут Меня В Сказку С ТОБОЙ...

Ох! Большой проказник он -
Медвежонок Спиридон.
Непоседа, шалунишка.
Да к тому ж, еще, плутишка.

В школу, нынче, опоздал.
Не признался, что проспал.
А сказал, что братик Тишка
Съел вчера малины лишку.

У него болит живот
И лекарство нужно, вот.
Спиридон к Лисе, соседке,
Бегал попросить таблетки.

Меду дед Потап припас.
Спиридон стащил запас.
Не найти, никак, бочонка.
А хитрец сидит в сторонке.

Мама, папа, дед и брат
Спиридону говорят:
- Не видал ли ты воришку?
Но молчит...

А в избушке твоей пахнет ладаном –
Я в тоске: успокой, сохрани.
Было много, чего и не надо бы,
И чего уже не изменить.
Как любила, грешила и каялась
Не тебе расскажу, а Ему.
И пришла не грехи я замаливать,
А принять злую кару свою.
Никому в жизни зла не хотела я.
Лишь мечтала счастливою быть,
Но ошибок так много наделала,
Что совсем разучилась любить.
Были в жизни моей и страдания,
И была слаще мёда любовь,
Были слёзы и были признания...
Но потом одиночество вновь.
Никогда ни...

Снова вечер -
Перо,
Стопка бумаг.
Это время, наверное, лечит
Уставших от горя бродяг.

Вот они: вечные жители улиц,
Несчастные жертвы судьбы.
Небо так часто им хмуриться,
Но они не бояться воды.

Их домом давно уже мусорки стали –
Таким тёплым, милым, родным.
И бродяги давно променяли
Все ценности жизни на важность еды.

Грязные, грустные лица
Всё смотрят и смотрят куда-то туда…
А может, хотелось им возвратиться?...
Да только дома не будет у них никогда…

В рваном кармане...