Созревший плод

Пойми простую вещь. Куда тут деться?
С рожденья нищ ты телом и душой,
Не сможешь ты на славе отогреться,
Успехи не внесут в тебя покой.
Ты не найдешь в чужих сердцах награду,
Ты не утешишься протянутой рукой,
Ты будешь биться вечно об утрату,
И не обласкан будешь суетой…
О, да, для тела ты найдешь мгновенья,
Ты, кажется, поверишь в идеал,
Но, а душа… Она опять в смятенье
И не желает славы и похвал.
Она взгрустнет и устремит взгляд в небо,
Она заплачет в долгой суете,
Ей Божий Дух...

Легко, в рассветные часы
Моё расслабленное тело
Ещё проснуться не успело,
Лениво тянется во сны,

Но ум открыл мне витражи.
Хрусталь водицы освещает,
Улыбку дарит, оживляет.
День начат. Свет небес дрожит...

Смотрю, как занялась заря,
Полоской светлого румянца.
Пленяя цветом померанца *,
Выходит в небо шар огня.

Сорока, на ветвях треща,
Огонь небесный привечает,
А он идёт волной, играет…
И негой полнится Душа!


Померанец * - горький апельсин, вечнозелёное...

Ровняй уже-нето опять дождёмся,
Утонем в глинах-туча как дракон...
Вот так умрём больные и сопьёмся-
В остатке жалком насмешив врагов...

Те на цемент приляпают табличку
Поверх устоев,выбитых в плите-
Вокруг всё будет ровно и прилично-
Раз уж потомков не видать нигде...

Смерть на крота незрячего похожа-
Ходы пророет встрочку и вразряд,
На бесконечность холмики умножа-
Сигналит людям,что плодятся зря!

Кто разбирает траурную надпись-
Одни лишь мы да вездесущий дух,
Да иногда-кто...

Блажен; кто с другом делит дни свои,
И от ран сердечных знает способ,
Кто нашел душе родную особь,
Кто прожил в сладостях любви.

Блажен; кто порок любви не знал,
Кто плод верности душой познал,
Кто в любви не испытывал финал,
Разлук сердец за должное принял.

Зачеркну я строчку — не лежит душа,
Нет во мне сейчас музыки стихов.
Словно черви плод, мысли не спеша,
Меня изнутри, жрут лишая снов.

Знать моё прошло, время песни петь,
Выжал этот мир досуха меня.
И теперь сухой буду лишь скрипеть,
Пустота внутри, высохшего пня.

Мрачное опять, в тучах небо смотрит,
Грязная листва, тускло-жёлтый бред.
В небо я сломал, хрупкий собой мостик,
Время как песок, мой проглотит след.

Слаб глазами стал, вижу мир в тумане,
А мир что во мне, меньше с...

мечта летит сквозь тени дней.
надежда рвётся в след за ней.
а время тянется, смеётся.
мечта во веки не вернётся.

я не грущу, я угасаю.
тебя за всё, за всё прощаю.
любви взаимной плод вкусить
не удалось мне. может быть

под старость лет, под седость влас
однажды вспомнишь наш рассказ.
пусть он промчался, словно строчка,
в конце добавишь пару точек.

Глупец в нарядах щеголяет,
Чтоб показать, как он богат,
И что он без порток, но в шляпе,
Не видит только верхогляд.
Иной не стынет на морозе,
Червонцев, что червей в навозе,
И нету дна у сундука,
А мажется под бедняка.

Своим богатством выкупает
Богач содеянный обман,
А бедный и угроз не знает,
Как несмышлённый мальчуган.
Кто неразумного осудит,
Жизнь прожигающего всуе?
Высокомерие - раздор
Зачем плодить, когда ты вор.

От суетности всё богатство
Сойдёт на нет в конце концов...

Был голос Божий к Иоанну
Во дни Тиберия царя.
Он проходил по Иордану
В воде крещение творя,

И фарисеям при народе,
Отвне стекавшемся туда,
Сказал: "Змеиное отродье!
Как вы избегнете суда?

Сочтя себя детьми завета,
Вы льститесь славой прежних дней,
Но может Бог в ответ на это
Детей воздвигнуть из камней.

По плоду древо познаётся,
Покайтесь, чтобы жизнь сберечь!
Кому добро не удаётся,
Того, срубив, швыряют в печь!

Когда увидишь - рядом нищий
В нужде терзается, скорбя,
С...

Ходил Иисус по Галилее
И к покаянью призывал,
И, духом, за людей болея,
Любому помощь подавал.

И Он избрал Себе двенадцать.
Апостолов-учеников,
И имена их стали знаться
Средь всех наречий и веков:

Пётр, Иоанн, Андрей, Иаков,
Матфей, Филипп, Варфоломей,
Иуда, с ними одинаков
В святой безгрешности своей,

Другой Иаков, сын Алфеев,
И Симон, прозванный Зилот,
Фома. И с ними, царь злодеев,
Иуда был Искариот.

Взойдя же на гору однажды,
Учитель начал речь Свою:
"Блаженны те...

"В пустоте домашней тишины...
По крупицам дни все соберу..."
А улыбки тоже ведь важны,
и мечта излечит мне хандру.

Просто среди тысячи дорог,
что истерзаны тревогами беды,
получается такой вот эпилог:
каждый стих есть творчества плоды!