Сожаленья

1
Расплата, вроде, наступила,
ведь был повержен, в ней, Поэт -
уехав..., но хандра хватила
( за месть ) Онегина — в ответ...,
а Ольга — в скуке сожаления,
едва ль, через потуги зрения,
пыталась Ленского найти,
беря в расчёт их душ пути -
по жизни... Будет день грядущий...,
а тут уж ужин... После — спать...,
где каждому — своя кровать,
и для гостей ( Ведь дом большущий! )...,
ну, а Онегин, в зло аж впав,
умчался ( Всех — в сердцах — послав! )...
2
Затихли все...- в своей манере...

На зелёном лугу закачались ромашки.
Как посмотришь на них, так становится страшно.
До чего же всё хрупко в земном нашем мире!
Ну а мы – как слонята в шикарной квартире.

То растопчем кровать с золотым балдахином,
то начнём, вдруг, чесать о комод свою спину,
то, пытаясь напиться, санузел зальём,
то решим порезвиться – хрусталь разобьём…

Ну да ладно. Глядишь, как-нибудь бы прожили
мы свой век в искорёженной нами квартире.
Но беда состоит, к сожалению, в том,
что, помимо всего, мы ещё...

1
Меж тем, пусть робкими шагами,
неспешной поступью поры,
снега, встречая нас цветами,
нисходят во лугов ковры -
ручьями, шумно что стекают,
а воробьёв — скворцы гоняют,
ведя бои — на разогрев,
и небо — синевой прозрев,
тепло приносит, постепенно,
чрез солнечных лучей просвет,
а к ним — в окне — рассады цвет -
к земле стремится, неизменно,
собою — жизнь заворожить,
и тем — природу оживить...
2
Весна — в иное настроение -
собой влечёт — от зимних снов
и души манит в чувств...

Лучик солнца заглянет украдкой,
В щель меж штор и мне скажет — подьём!
И проснувшись зеваю я сладко,
С сожаленьем расставшись со сном.

Сон сегодня чудесный приснился,
Словно в детстве — красивый, цветной.
В нём летал в поднебесье я птицей,
И был ласковым мир в нём со мной.

В нём все люди весёлые были,
Понимали друг друга все в нём.
Меж собою они все дружили,
Не жалея, делились добром.

Только солнце меня разбудило,
И не смог я свой сон досмотреть.
Но сумел отдохнуть и мне силу...

Не возвращаются к любимым?
отвергнутым необъяснимо
в уроках нежных увлечений,
зачем?
в ответ,
без сожалений:
"Увы,
не мой сюжет,
любви и нет,
и не предвидится"?
Живы
напоминанья прежних лет,
стремленье "вечной половины"
по "встречке" -
и в кювет, в руины…

Как жить, если смысл потерян?
Как жить, если сердце разбито?
Как жить, если душу не греет
Тепло твое, все позабыто.
Полгода прошло с той минуты,
Когда тебя, милый, не стало
Как больно, как тяжко, как грустно...
За что это, не понимала.
Да никогда не пойму я,
За что Бог так душу кромсает,
Когда жизнь копейку не стоит,
А церковь - не помогает!
Чтоб вымолить просто прощение
Для батюшки тяжкая ноша,
Смеясь и без сожаления
Душа умирает и что же?..

Да нет же... волны сильно берег били,
Да нет же... в шторм попал.
Прости, что я тебя обидел,
Я этого не ожидал.

Да нет же... нервы, просто нервы,
Да нет же...ты поймешь меня,
Все есть у этой жизни-стервы,
Все, к сожалению, не зря.

Да нет же... я верну надежду,
Да нет же... только в это верь.
Уже вхожу в твое я тяготение, как прежде,
Пожалуйста, не закрывай в подъезде дверь...

В душе поёт не вдохновение,
Рыдает в ней тоска обид.
Печаль тревог в ней и сомнение,
И оттого она болит.

И оттого на сердце тяжко,
И в ритм тоске стучит оно.
И давит на груди рубашка,
И душно мне, в глазах темно.

Зачем друг другу гадят люди,
Зачем так часто сзади бьют?!
И за глаза друг друга судят,
А встретив хвалят, льстят и лгут?!

Устал надеяться и верить,
Не все сбываются мечты.
Не удержать и не измерить,
Иллюзий светлых пустоты.

В душе поёт не вдохновение,
Её мороз...

Отгремел салют праздничных пиров.
Фейерверка вспышка в небе меркнет
Но еще пьянят запахи духов -
Той, пред кем Мадонна даже блекнет.

К сожаленью, есть праздникам конец:
Разошлись под утро мои гости.
Красный огонек - катафотов блеск…
И тебя такси домой увозит.

Новогодний гам… были так близки …
Невзначай друг к другу прикасаясь.
И в глазах у нас вспыхнув огоньки,
Встретились тайком и приласкались.

Эту ночь забыть не сумею я.
Отпустив желания на волю,
Словно бы всю жизнь ты...

"Если жизнь процесс деления
многоклеточной среды.
То, любовь - эксцесс затмения
Одиночества души."
Не абы, какая истина!
Посмотрев, на первый взгляд:
поэтическая мистика,
подходящий звукоряд.
Только всякого услышим мы
О любви, и не любви…
В тёплых водах с тихой пристани.
В алых проблесках зари.

Но, наверное, и те правы,
Что задумчиво молчат.
Ведь, писал Сергей Есенин:
«О любви не говорят…»
О любви они вздыхают.
От любви и я пою.
Правда, тексты забываю,
Как на милую смотрю...