Современная мода

Весна, задержалась у модной портнихи:
Примерки, булавки, заколки, фасон.
В зеленом наряде и "сшитом" по моде,
Весна, как всегда, открывает сезон!

Поэт?.. О да, он был Поэт!
Своей высокой, чистой лирой
Затмил он даже солнца свет
По-праву был великим дивом.

Никто из гениев доселе
Не превзошёл его талант
И вряд ли кто-нибудь сумеет,
Он был и есть, навек Атлант!

Его слова как ноты песен
Чаруют, вдохновляя слух,
Он как ручей весенний весел
И как дубовый бор он глух.

Как будто стая птиц небесных
Его поэзия легка,
Звучанье соловьиных песен ̶
Ничто! когда поёт струна
Строки, что душу пронимает
Неимоверной красотой
И...

Тяжелые злые ботинки с хрустом ломают ребра.
Стоят над лежащим противником со взглядом жестоким и твердым.
Строгая черная форма, на рукаве горит свастика,
Память подскажет услужливо: еврейских погромов классика.
Пахнет горящими шинами и дымом печей Бухенвальдских.
И вспыхивает в подсознании холод расстрелов февральских.
Для них не имеет значения цвет кожи, возраст и звания
Они своего не стесняются, омытого кровью призвания.
Поставив себя выше Бога, свое начинают судилище
«Сверхлюдям...

Иногда даже самые близкие люди

Вдруг становятся очень далекими:

Быть черствым, мол, сейчас в моде

И чувства не должны быть глубокими.

За всю жизнь говорят только пакости,

Не зная, что делают больно

И ждут от жизни только сладости,

Незамечая, что жизнь проходит невольно.

Проходят года и люди уходят,

Унося в душе с собой то зло

Поймите, два раза жизнь не приходит -

Дарите на земле лишь только добро.

Не заглядывая незад просите прощенья

И рядом с вами не будут...

Друзей по моде привечаем,
По вкусу подбираем муз
И ничего не замечаем,
Найдя в колоде пятый туз.

Блестя заколкой от Армани,
Начнем с трибуны разговор
И крепко дулю жмем в кармане,
Когда партнер вступает в спор.

Страшимся истинных признаний,
Бежим от них, как от чумы.
Ждем за стеною оправданий,
Стесняясь собственной сумы.

Слова останутся словами,
Играя в жизни свою роль.
Судьбу мы выбираем сами
И муз, что причиняют боль.

24.03.2009

Пусто в доме. Фиалки ночной парашют
забывает раскрыться.
Домовой престарелый, всамделишний шут
грустно радует крысу.
Гулко. Умер, Ушел. Улетел в Тель-Авив
по велению крови.
Так кого-же прикажешь любить и гневить
и с любовью злословить?
А заглянешь- черкни номерок на пыли,
на громоздком комоде...
Ну, хотя бы сверчок деревяшку пилил,
так и этот не в моде.

Ирония вне моды, как и фарс.
Они противники, а не коллеги.
Рассорил их навеки красный Марс,
И ходят-бродят «злые» туареги
В пустыне пафоса – пасут стада,
Плюющих на песок верблюдов.
Но «Похвалою Глупости» всегда
Ирония парила, как Гаруда,
Над морем лжи, пороков и страстей;
Добычи вдоволь: гордость, гнев и чванство,
И чёрствый прагматизм властей,
И любомудрия лукавое жеманство.

Проверенно. Набор из пышных фраз,
С уклоном в неземную иллюзорность,
Не выбьет искры из потухших глаз...

Как хорошо, что мы с тобою живы,
Что це'лы, невредимы, не больны!
Как хорошо, что мы с тобой любимы!
Как хорошо, что мы с тобой верны!

Как хорошо, что есть мы друг у друга,
Пускай меж нами много стран, родной!
Я с гордостью зову тебя - супругом,
А ты меня - любимою женой!

Как хорошо, что в целом мире этом
Мы не прошли друг друга мимо, а могли.
Как хорошо, что в этом доме светлом
счастливыми с тобою стать смогли!

Как хорошо, что несмотря на годы,
Что вместе провели с тобой...

Эпигонам привет! Салют, подражатели!
Желудочным соком мозги истекают.
Вы перевариваете чужое старательно
И испражняетесь. С восторгом вкушаем.

Вторичность? О нет! Развитье идеи!
Вы превзошли оригинал!
Никто не осудит невинной затеи,
Да и не важно кто что украл.

Ведь Дарвин не зря в человечьей природе
Обезьянью подметил любовь к подражанью.
Кривляние нынче особенно в моде, —
Вот в стае макак дорога к признанью!

Крутите-вертите словесную глину,
Пусть будет окарикатурена вся...

Ветер дохнёт, и петух прокричит
В страсти, в лобзанья и в пьяные споры,
И посвежеет, и вздрогнут в ночи
Честные люди, бродяги и воры.

Карты смешаются в кучу в одну,
Потяжелеют колье дорогие...
Ропот небесный прервёт тишину -
В божьих храмах, идёт Литургия.

Звон колокольный и блеск синевы,
Голубь под крышей воркует щемяще.
Не отпевают, значит живых,
Не пропащих, еще не пропащих.

К вечности ищет дорогу душа,
Шапку, папаху ли сняв у порога.
Это не крестики в наших ушах,
Это не...