Сорока одна

Она неопрятно одета.
Походка ее нетверда.
Зажата в руке сигарета,
А взгляд устремлен в никуда.

Припухшие красные губы.
Слегка приоткрывшийся рот.
И голос, осипший и грубый,
Кому-то проклятия шлет.

Едва не попав под машину,
К стене прислонилась она.
Попытка окликнуть мужчину
Была неудачна, смешна.

Одна на всем свете, на белом.
Ей сорок, нет мужа, детей.
На хлеб добывать своим телом
Становится все тяжелей.

Создателю, дьяволу ль нужно,
Чтоб так было все решено?
Но жребий...

Молчи, молчи, зеркало в углу,
Покройся пылью, мутью, пеленою,
Ничего не говори, тебя молю,
А, пробегая мимо, я глаза прикрою.

Каждый день перед тобой стою,
Взглядом проникая в серебряную гладь,
В зеркальном отражении я истину ищу
И сожалею, что ты не можешь лгать.

С надеждой в зазеркалье вновь гляжу,
Где тот овал лица и тот изгиб руки?
Отвернувшись, со слезами я спрошу:
«За что, ведь мы с тобою не враги?»

Ты было, зеркало, советчиком порой,
Наперсником, льстецом, а чаще другом...

Листья красные на клёнах,
на граните, на брусчатке.
Люди, глядя на знамёна,
соберите сил остатки!

Слёзы горькие сглотните.
Полюбуйтесь небесами
и свой взгляд переведите
на трепещущее пламя.

Над солдатскою могилой
пусть пылать он будет вечно –
этот самый яркий символ
страшных судеб человечьих!..

Вы в ту грозную годину
шли по кромке тьмы и света.
Вы собрались воедино
под гранитным парапетом.

Знайте! Мы вас не забыли!
Как вас много! Как вас много!
Сколько ж вас похоронили...

Мне в бокале плещет море
Красным отсветом вина,
Только чайки на просторе
Мне кричат: не пей до дна! -
Утолить одно мгновенье
Сможешь взмахом ты руки,
После будет лишь похмелье,
Душ слепое онеменье,
Вой зеленый от тоски.

Ты теперь так часто против
Моих пламенных речей,
Без тебя день - кровь без плоти
И признанье без очей.
А когда придешь под вечер
И начнется вновь игра,
Взглядом преданным отвечу,
Но покорность не замечу
В красных пролитых мирах.

В нашей...

Артист-авантюрист.
Акробат - акработист.
Арена - аккомпонимент.
Артроз-артрит.

Бегемот.
Большой бегемот.
Бездействие бережет.
Берег болотный.
Бегемот беззаботный.
Бедный, бедный бегемот.
У болота он бредет.
***
Большое болото.
Бобер бросает бревно.
Бескрайные бризы.
Близ Бородино.

Варечка и Ванечка.
Вредная ворчунья Варечка.
Выговор влепила Ванечке.
Выругался вялый Ванечка.
И ведро вылил на Варечку.
Вся в воде виднелась Варечка.
Выронила Варечка варежку.
Выронила...

Женщины носят чулки и колготки.
И равнодушны к вопросам культуры.
Двадцать процентов из них – идиотки,
Тридцать процентов – набитые дуры.
Сорок процентов из них – психопатки,
В сумме нам это даёт девяносто.
Десять процентов имеем в остатке,
Да и из этих-то выбрать непросто.

ИГОРЬ ИРТЕНЬЕВ


Носят мужчины усы и бородки,
И обсуждают проблемы любые.
Двадцать процентов из них – голубые,
Сорок процентов – любители водки.
Тридцать процентов из них – импотенты,
У десяти – с головой...

Одноклассники, однокашники
Тридцать минуло лет.
Сорок лет, с поры первоклассники
Шлю огромный Балтийский привет.

Всех люблю вас, старшеклассники
И желаю вам всем добра.
Процветайте мои одноклассники
Не старейте душой никогда.

Раскидала по миру судьба
Что кому на роду написала.
Как птенцы разлетелись тогда
Я жалею, что видел вас мало.

Я не стану скрывать и лукавить,
Но всю жизнь я мечтал об одном.
Всех собрать, день рождения справить
Не зависимо где мы живем.

Рассадить...

Школа в сорок первом.
Нам, ученикам,
Больно бьёт по нервам
Чтенье по слогам:
«Ма-ша е-ла ка-шу…»

Непонятно мне,
Где достала Маша
Кашу на войне?
Может быть, солдаты
Дали котелок?

Съёжились ребята,
Бросил в дрожь урок.
Мой сосед из сумки
Вынул свой сухарь.

И, глотая слюнки,
Я гляжу в букварь:
«Ма-ша е-ла ка-шу…» -
Полон каши рот.

Вспоминает каждый
Довоенный год.
Запах жжёной пшёнки,
Словно током бьёт.

Голос хрупкий, ломкий,
Как весенний лёд:
«М-ша е-ла ка-шу…»
И...

Скачет лето, стрекоча кузнечиком,
Прыгая с июня на июль.
Фильмы про войну и про разведчиков,
Лязг и грохот, злое пенье пуль.

Над страной берёзовой и вербною
Сквозь десятилетия летят
«Юнкерсы» июня сорок первого.
Свечи поминальные горят.

И вопрос, печальный и отчаянный,
Бродит по России, старина:
«Как же мы прошляпили начало-то?
Кровушкой умылись-то сполна?»

Книги, кинофильмы и историки
Спорят меж собой до хрипоты.
Впрочем, всевозможные «лав стори»и
Интересней чьей-то правоты...

Кто верит в Бога, кто в Аллаха,
Кто в дьявола – душа скверна,
Кто ни в кого совсем не верит,
Так вот, рассказ один для всех:

« Когда монах был слишком молод,
То изменить хотел весь мир…
Но мир в лицо ему смеялся,
У одного не хватит сил…

Прожив немного и подумав,
Он изменить решил страну.
Страна лишь мило ухмыльнулась,
И отвернулась от него…

Но полон сил и даже веры,
Решил за город приступить,
Без меры счастья всем желая,
Прыть остудил холодный лед.

Не получилось, ну и...