Сон поэта

У каждого поэта, есть читатель,
Окошко света, простой мечтатель,
У каждого стиха, есть созерцатель,
Художник слова, отец создатель.

Порой сердце бешено бьется,
Вылетая у меня из груди,
Но увидев ее, этот ритм мелодичен,
Который я, увы, по забыл!

Время летит, но печаль не проходит,
Не знаю, сколько буду грустить,
Порой приходиться думать,
Как о ней по забыть.

От этой мысли, становится хуже,
И я вновь, закрываю глаза,
Но сон, дарованный волей,
Позволяет увидеть ее, но, не всегда!

Я становлюсь на много счастливей,
Хотя, это всего лишь то сон,
Но ведь я, вижу его не в первые,
Так-как очень сильно влюблен...

Мы пишем стихи своеобразно
Кто-то то признания желая добиться,
Кому-то проще жить понимая
Что бумага чувства услышит.
Мы пишем свой стих понимая
что время не то и что люди другие
И строки написанные нами
Лишь поэт поймет и услышит.
И буду писать невзирая
Что не стать известным поэтом
И на то что с эстрады попсовой
Не услышу свои я куплеты.
Ведь написано все вдохновением
От сердца слова отрывая
и задумавшись над этим
Что живу я душой понимаю...

Предсказателей, поэтов и пророков
Современники, не веря — не поймут.
Но отвергув их при жизни в их эпохах,
После смерти вдруг цитировать начнут.

Воет ветер, снова плачет мир дождями,
Зима скоро — и ковром снег упадёт.
Современный мир гуманней с мудрецами,
Не распяв телА, он души в них сомнёт.

В мире грамотных всё больше с каждым годом,
Только умных не прибавилось ничуть.
Деньги правят в нём по прежнему народом,
И как прежде, тяжек в нём Познаний путь.

Изменило моду, песни и...

У сыночка в спальне тишь,
Но неймётся маме,
Посмотреть, как спит малыш.
Маму – понимаем!

Шёпотом, не разбудила, чтоб:
«Спишь уже, мой мальчик?
Знать, во сне к тебе пришёл
Твой любимый зайчик!»

И сыночек ей сквозь сон:
«Сплю давно я, мама,
Но, пока, он не пришёл,
У меня… реклама!»

«я влюблён в своё желанье полюбить,
я грущу о том, что не о чем грустить...»

я пишу о том, что не о чем писать,
я молчу о том, что нечего сказать,

я стою на том, на чём сижу,
я сижу на том, на чём лежу,
я лежу на том, на чём стою,
тайну эту я не утаю,

вижу взгляд я свой, и слышу слух,
выдыхаю вдох, вдыхаю дух,
щупаю себя, щипаю, мне
очень больно - значит - не во сне...

значит, существую я, живой,
значит, мыслю верхней головой,
а ещё, я ею ем и пью,
а ещё, я песни ей...

Cвой сон поведала подругам,
И знала, что за этот сон,
Журить и осуждать не будут.
В том нет вины, что снился он…

Чего не приключалось с нами,
Когда, порою, сладко спим.
Вот и она, за облаками,
Зашла в Небесный магазин.

С сознанием, что не предстала
Её душа, покинув плоть,
По магазину лишь гуляла,
Вдруг, за прилавком, Сам… Господь!

Приобрести -- что пожелает --
Ей предложил Сам «продавец».
Такое в жизни раз бывает,
Всё пожелала, наконец --

«Здоровья, Счастья и Любви...

Я не бог и не ангел конечно,
Чудеса по утрам не творю,
Я - поэт, выпивоха и грешник,
Потому нет мне места в раю...

Да и что мне там делать скажите?
Я ж со скуки сбегу через день,
Ну, какой из меня небожитель?
У меня от безделья мигрень...

Предначертано мне небесами,
Плыть в морях из взбесившихся рифм,
Свои строчки подняв парусами,
Чтобы встроиться в бешеный ритм...

Острова сумасшедших желаний,
Берега безответной любви,
Штормы лживых пустых обещаний
Затонувшие в них корабли...

Я всегда была жар-птицей
Разве этого не знал?
Снова сон весенний снится,
Как ты в губы целовал.

Как гуляли ночью вместе,
Как тебе читала стих.
Ты сказал: «Сложил бы песню
Для тебя и для других»

Аромат весны вдыхали,
Рвали пышную сирень.
Оба мы с тобой желали
Вновь продолжить этот день.

Как вино с тобою пили
Горячили себе кровь,
А потом вдвоём ходили
Трели слушать соловьёв.

Как прекрасен миг блаженства!
Вновь его бы повторить.
Как напиток совершенства
Вновь из рук твоих...

Трудно дельфину с русалкой,
Интеллигенту - с дикаркой.
Хреново моржу с мимозой,
Ну а поэтам - с прозой.

Н.В.Невесенко